Gesturile ei deveneau tot mai agitate, iar până și prin geamul închis i-am auzit țipătul ascuțit:
— Mihai, pentru ce ai venit cu valizele? Eu nu te-am chemat! Auzi? Nu te-am chemat!
El încerca să spună ceva, arătând spre blocul nostru, explicând, probabil. Dar Hortensia Nicolaescu nu-l lăsa să termine. Îi tăia vorba și îi bloca intrarea cu brațul întins. Halatul îi flutura în curentul rece de la scară. Se vedea clar cum el încearcă să pășească înăuntru, iar ea îl împinge înapoi, afară, ca pe un străin.
Mi-a scăpat un râs scurt. De data asta fără să mă mai abțin.
Am luat telefonul și i-am scris Georgianei Dunărescu: „Gio, bună. Soțul meu m-a lovit în seara asta. Prima dată. Ochiul e praf. Nu-i tragedie. L-am dat afară. Știi vreun avocat bun pentru divorț?”
Răspunsul a venit aproape imediat: „Știu. Și știu și ce cremă îți trebuie pentru ochi. Pornesc într-o oră.”
Am lăsat mobilul pe masă și m-am dus la oglindă. Vânătaia se întinsese pe jumătate de față, pleoapa era umflată, abia reușeam să deschid ochiul. Spectacol jalnic. Am atins pielea cu vârful degetelor. Durea, dar era o durere suportabilă.
Și, culmea, mi s-a făcut milă de Mihai Nicolae. Nu din iubire — aceea dispăruse undeva între prima îmbrânceală și al doilea pahar de whisky. Mi-a fost milă de bărbatul educat să creadă că o femeie trebuie pusă la punct cu palma, ca să nu „i se urce la cap”. A făcut exact ce fusese învățat. Iar când a aplicat lecția, aceeași mamă i-a închis ușa în nas.
Pentru că orgoliul era, de fapt, al ei. Hortensia Nicolaescu, convinsă că are dreptul să-i spună fiului cum să-și „disciplineze” soția, în casa altora. Dar când consecințele au ajuns la pragul ei, însoțite de două geamantane, entuziasmul s-a risipit.
Soneria a răsunat brusc și m-am încordat. M-am uitat prin vizor: Georgiana, cu o trusă medicală într-o mână și o cutie de prăjituri în cealaltă.
I-am deschis. A inspirat adânc când mi-a văzut fața, însă nu a rostit niciun cuvânt de compătimire. Mă cunoștea de douăzeci de ani. A intrat direct în bucătărie, a pus apa la fiert și a spus calm:
— Povestește-mi tot, pas cu pas. Apoi vedem ce facem ca să nu se mai apropie vreodată de tine sau de copii.
Și i-am relatat totul. De la pufnetul meu ironic până la strigătele care răsunau din blocul de vizavi.
Două ore mai târziu, l-am zărit pe Mihai ieșind din scara mamei sale, cu aceleași bagaje. A urcat într-un taxi și a plecat. Unde — nu mai conta. Important era că direcția nu era spre noi.
Uneori, un pumn în ochi devine ultimul cui bătut în sicriul unei vieți care oricum murise de mult. Iar dacă știi când să râzi și pe cine să suni după aceea, capacul se așază la locul lui liniștit — și definitiv.