…o fiică precum Dacia Dănescu. Nu doar că nu-mi pare rău, dimpotrivă, sunt mândru de ea…
Dacia nu a acceptat moștenirea. A refuzat oficial partea ce i se cuvenea, după ce a discutat îndelung cu soțul ei și au hotărât împreună că așa este mai bine.
Anii au trecut. După ce tatăl lor s-a stins, Sergiu Dănescu a devenit proprietarul apartamentului bunicii. L-a vândut fără să stea prea mult pe gânduri și, cu banii obținuți, a plecat în orașul surorii sale.
S-a trezit la ușa ei pe neașteptate. A strâns-o în brațe cu putere și, zâmbind larg, a anunțat:
— Mă mut aici. Orașul are viitor, aerul îmi priește. Mă ajutați să-mi găsesc o locuință?
Dacia și soțul ei au făcut schimb de priviri nedumerite.
— Stați liniștiți, nu cer bani, a izbucnit Sergiu în râs. Doar să mă ajutați să aleg ceva potrivit.
— Dar mama? a întrebat Dacia cu grijă. A rămas singură de tot…
— Îi prinde bine, a răspuns el tăios. M-am săturat de atâta ură.
— Tot nu s-a liniștit?
— Nu. Îi urăște pe toți: pe tine, pe tata, pe bunica. Pe mine spune că mă iubește. Dar e o iubire care mă apasă. Uneori îmi vine să fug cât văd cu ochii.
— Nu vorbi așa, frățioare…
— Ce? Că am venit? Credeam că o să te bucuri. Eu doar vreau o viață normală, aproape de tine și de copiii tăi.
— Mă bucur că ești aici, să știi. Din suflet. Doar că mi-e milă de ea… E în vârstă. Dacă are nevoie de ajutor?
— Dacă va avea, o să ne caute. Nu mai vreau să discutăm subiectul, a închis el conversația.
Doi ani mai târziu, Dacia n-a mai rezistat. Dorul și neliniștea au împins-o să plece în orașul natal.
A sunat la ușa apartamentului în care crescuse…
Dincolo de ușă s-au auzit pași târșiți, grei.
— Bună, mamă… a rostit ea încet, fără să știe la ce reacție să se aștepte.
Femeia, îmbătrânită și încărunțită, a privit-o lung, apoi s-a dat la o parte să o lase să intre.
— Ce vrei? De ce ai venit? a încercat să pară aspră, dar vocea îi tremura vizibil.
— Am venit să te iau cu mine, mamă…
— Pe mine?
— Eu și Sergiu ne dorim să fii aproape de noi.
— Sergiu… a șoptit femeia. El te-a trimis?
— Bineînțeles.
— Și el de ce n-a venit?
— Are mult de lucru. Soția lui urmează să nască. N-ai vrea să-ți ții nepotul în brațe?
— Nepot? Va fi băiat?
— Așa spun medicii.
— Și de ce a plecat de aici? Ce-i lipsea? murmura femeia, evitând privirea fiicei.
— Și copiii mei își doresc să-și cunoască bunica…
— Copiii tăi? Tu ai copii?
— Doi. Călin Ursuleanu și Tamara Stancu.
— De ce i-ai pus fetei numele meu? a întrebat uimită.
— Pentru că mi-a fost mereu drag. Și… pentru că ești mama mea.
— Nu te amăgi. Amândouă știm că lucrurile nu sunt atât de simple.
— Pentru mine sunt. M-ai crescut, m-ai învățat să fiu puternică, m-ai obligat să învăț. Fără tine, aș fi fost cu totul alt om. Nici nu vreau să știu cum. Așa că îți mulțumesc… pentru tot.
Femeia în vârstă o asculta uluită, de parcă nu-i venea să creadă ce aude. A făcut un pas, apoi încă unul, și a cuprins-o în brațe. Lacrimile i-au curs pe obraji.
— Iartă-mă… copila mea…
Restul vieții și l-a petrecut departe de locurile tinereții, într-un colț îndepărtat al țării, aproape de copiii și nepoții ei.