Simona s-a oprit din mișcare și, după o clipă de tăcere, s-a întors încet spre el.
— Tu ce crezi? l-a întrebat, privindu-l drept în ochi.
Mihai Cioban a ridicat din umeri. Gestul acela îi era deja cunoscut — îl mai văzuse în seara aceea, când el alesese să se prefacă că nu observă nimic.
— Hai, știi cum e mama… așa a fost mereu. Strânge, pune deoparte, economisește. Nu trebuia să reacționezi așa.
— Așa cum?
— Să faci o scenă. În fața tuturor.
În pieptul Simonei ceva s-a încordat brusc, ca un fir subțire dus la limită.
— Mihai. Mama ta și sora ta își umpleau caserolele cu mâncarea de pe masa mea, în timp ce invitații încă mâncau. La petrecerea mea. În casa mea. Și eu am făcut o scenă?
— Nu spun că au procedat corect. Doar că puteai discuta după, între patru ochi. Fără tensiune.
— N-a fost nicio tensiune. Le-am rugat să se oprească. Politicos.
— Și totuși, mama s-a simțit jignită.
Firul s-a rupt.
— Mama ta s-a simțit jignită, a repetat Simona cu o liniște care până și pe ea o neliniștea. Femeia care punea salata mea în recipiente. Raluca Morar, care m-a făcut zgârcită în propria mea casă. Ele s-au simțit jignite.
Mihai și-a ferit privirea.
— Nu vreau să discutăm acum.
— Ba eu vreau. Și îți spun ceva o singură dată. De azi înainte, rudele tale nu mai sunt primite aici.
El a ridicat capul brusc.
— Casa asta e și a mea.
— Tocmai de aceea vorbesc cu tine, nu decid singură. Dar nu mai accept în spațiul meu oameni care mă tratează ca pe un obiect de mobilier. Care iau fără să întrebe și se supără când li se atrage atenția.
A urmat o tăcere grea. După câteva clipe, Mihai a oftat.
— Fă cum crezi.
Nu a rostit „ai dreptate”. Nici „voi discuta cu ele”. Doar atât. Apoi s-a retras în dormitor.
Simona a mai rămas aproape o oră în bucătărie, spălând vasele în liniște. Se auzea doar bâzâitul constant al frigiderului. Altădată ar fi plâns. De data aceasta nu mai erau lacrimi — doar un gol curat și, ciudat, o urmă de ușurare.
Au trecut trei luni.
Maria Moldovan își suna fiul în fiecare duminică. Când ajungea la Simona, receptorul era întins fără un cuvânt, iar ea pleca în altă cameră. Nu era pace, nici împăcare. Doar o distanță tacită, acceptată de ambele părți.
Soacra nu a mai pomenit de vizite. O singură dată Mihai a propus să meargă la ziua mamei lui. Simona a fost de acord. A cumpărat un cadou, a stat două ore la masa modestă pregătită pentru ocazie. Maria Moldovan l-a primit fără mulțumiri, dar și fără ironii. Raluca i-a evitat privirea.
Situația devenise… neutră. Nici bună, nici rea. Pur și simplu suportabilă. Simona încetase să mai încerce să fie pe plac. Nu mai gătea până în zori, nu mai căuta aprobări în ochii altora.
A înțeles, treptat, că limitele nu înseamnă zgârcenie și nici egoism. Înseamnă respect față de tine însuți. Față de munca ta, casa ta, dreptul tău de a alege cine îți calcă pragul.
Într-o sâmbătă seara, Simona aranja din nou masa.
Părinții ei au venit primii — mama adusese plăcinta cu mere, rețeta ei vestită. Apoi au sosit prietenii, aceiași de la petrecerea de atunci. Mihai desfăcea o sticlă de vin și râdea la o glumă.
Simona a așezat în mijlocul mesei bolul acela cunoscut — acela din care, cândva, soacra scosese salata fără ezitare. De data aceasta era plin cu salată grecească proaspătă, iar lumina caldă a apusului se juca pe roșiile tăiate.
A privit în jur: fețe senine, râsete, clinchet de pahare. Casa ei. Oamenii ei. Regulile ei.
Nimeni nu evalua preparatele cu ochi critici. Nimeni nu calcula ce ar putea lua la plecare.
— Simona, vino și stai! a strigat mama ei. Se răcește tot!
Ea a zâmbit — un zâmbet adevărat, cum nu mai avusese de mult — și s-a așezat la masă, la locul ei.