…care, până la urmă, se dovedise mult mai puțin demnă de încredere decât își imaginase el.
Totul a explodat în clipa în care Mădălin a îndrăznit să-i reproșeze ceva ginerelui Patriciei. Locuiau cu toții sub același acoperiș, iar atmosfera devenise sufocantă. Când a încercat să-și spună punctul de vedere, tânărul l-a apucat de haină, l-a zgâlțâit zdravăn și, cu o furie necontrolată, i-a strigat în față:
— Aici nu însemni nimic!
Apoi l-a împins pe ușă, direct pe treptele casei.
Patricia nici măcar nu a încercat să-l tempereze. Nu l-a apărat, nu a protestat. A strâns în tăcere câteva lucruri ale lui Mădălin, le-a pus într-o geantă și i le-a așezat lângă ușă, ca pe un bagaj incomod de care voia să scape cât mai repede.
Unde greșise? Ce nu văzuse la timp?
— Mă lași să intru? a întrebat el scurt, făcând deja un pas înainte, convins că i se va deschide.
Era uimitor cât de orbi pot deveni unii bărbați atunci când realitatea nu le convine. Ori poate nu era naivitate, ci pur și simplu obrăznicie sau incapacitatea de a înțelege consecințele propriilor fapte.
— De ce? a răspuns Beatrice, blocându-i accesul, fără urmă de emoție în glas.
— M-am întors… a rostit el, nedumerit, ca și cum simpla revenire ar fi fost suficientă.
— Și? Pentru ce? a repetat ea, calmă.
Întrebarea l-a prins nepregătit. Pentru ce se întorsese, de fapt? Ce spera? Că viața îl va primi înapoi cu brațele deschise, ca într-un refren siropos? Că cineva îi va spune: „Intră, dragul meu, povestește unde ai fost și pe cine ai iubit”?
Din hol și-a făcut apariția un bărbat solid, cu părul tuns scurt și privire fermă. S-a oprit lângă Beatrice și l-a măsurat pe musafir din cap până-n picioare.
— Cred că ați greșit adresa, a spus el politicos, dar apăsat. Doriți să vă conduc?
Mesajul era limpede. Locul era ocupat.
Mădălin s-a retras fără alte cuvinte, cu obrajii arzând. În loc să-l aștepte jelind nopți la rând, Beatrice își reconstruise viața. Și încă bine de tot. Casa era a ei — de fapt, mereu fusese. Dar abia acum înțelegea el ce înseamnă asta.
I-au mai rămas copiii, și-a spus. Ei nu aveau cum să-și lase tatăl pe drumuri.
A format numărul fiului cel mare.
— Sunt eu, tata, a rostit el, încercând să-și dreagă vocea.
— Tata… Felix? a întrebat tânărul, crezând că îl sună tatăl vitreg, cel care le fusese alături în toți acești ani.
— Nu, tata Mădălin.
La celălalt capăt s-a lăsat o tăcere apăsătoare.
— Nu cunosc pe nimeni cu numele ăsta, a venit răspunsul rece.
Și apelul s-a întrerupt.
Fiica nici măcar nu a răspuns. Nu prelua apeluri de la numere necunoscute, iar pentru ea acesta devenise, de mult, un număr străin.
Desigur, putea să-și caute o cameră la vreun hotel deschis non-stop. Se găseau la tot pasul. Un pat curat și un acoperiș nu erau greu de obținut.
Dar lui nu doar un tavan îi trebuia. Avea nevoie de căldură, de apropiere, de acea grijă pe care el însuși o refuzase cândva copiilor săi. Afecțiunea pe care ei o primiseră de la un alt bărbat — unul care le devenise, cu adevărat, tată.
Abia acum pricepea cât de grav greșise. Să încerci să bei apă din fântâna în care tu însuți ai aruncat noroi nu e tocmai o idee inspirată. Gustul amar nu dispare.
Iar paharul de apă, la nevoie, nu se grăbea nimeni să i-l întindă.
De aceea, înainte de a părăsi o familie și trei copii, poate că orice tată ar trebui să cântărească bine drumul ales. Legea bumerangului funcționează fără excepții. Iar setea — fie ea de iubire sau de sprijin — vine mai devreme sau mai târziu pentru toți.
Autor: Monica Oltean