Fierbătorul electric vuia ca un motor de avion gata de decolare, însă când apa a început să clocotească, Silvia a avut senzația că aburul poartă cu el un gust nou — gustul independenței.
În primele zile aproape că nu a făcut altceva decât să doarmă și să-și umple cănile cu cafea tare. Își lăsa trupul să recupereze anii de încordare. În săptămâna următoare a început să caute de lucru: telefoane, programări, drumuri prin cartiere necunoscute. A găsit rapid un post la o școală din sectorul vecin, unde era nevoie de profesor de limba rusă. Iar ieri acceptase deja și o elevă pentru meditații particulare. Viața începea să capete contur.
Călin Dănescu nu dăduse niciun semn. Nici mesaj, nici apel. Parcă se ștersese singur din existența ei. Și, lucru neașteptat, absența lui nu mai durea.
În a treia săptămână, telefonul a vibrat brusc.
— Alo?
— Sunt eu… vocea lui, obosită și moale. Călin.
Silvia a păstrat tăcerea.
— M-am tot gândit… N-ai plecat prea impulsiv? Am fost atâția ani împreună…
— Impulsiv? a izbucnit ea într-un râs scurt. Când mama ta a aruncat cu papucul după mine fiindcă îmi doream un copil, asta ți s-a părut delicat?
Un oftat lung.
— Știi cum e ea… Moartea tatălui meu a schimbat-o.
— Și pe mine m-a schimbat lipsa ta de sprijin. Știi ceva, Călin? Mult timp am locuit în casa altcuiva. Acum stau în a mea. E modestă, fără tine, dar e a mea. Și pentru prima oară sunt liniștită.
S-a lăsat tăcerea.
— Mă gândeam să vin. Să văd locuința… să te văd pe tine. Poate mai putem salva ceva.
— Poți veni. Singur. Fără mama ta. Iar apartamentul nu este obiectiv turistic. E spațiul meu.
— Te-ai înăsprit.
— Nu. Doar am încetat să mai fiu comodă pentru alții.
Seara aceea l-a adus la ușa ei, cu o cutie de bomboane în mâini și cu aerul unui licean prins că a încălcat regulamentul.
— Pot să intru?
— Nu. Dar putem sta pe bancă, jos. Cinci minute.
S-au așezat. El frământa ambalajul cutiei ca pe un talisman.
— Îmi lipsești. Casa e stranie fără tine…
— Nu eu îți lipsesc, Călin. Îți lipsește faptul că te protejam de mama ta și de responsabilități. N-am plecat din ură. Am plecat fiindcă, în sfârșit, m-am ales pe mine.
A privit în pământ.
— Aș putea schimba lucrurile.
— Eu deja le-am schimbat.
Ea s-a ridicat, apoi s-a întors o clipă.
— Și dacă îi spun că ajunge? Dacă pun limite? Mi-ai mai da o șansă?
L-a cercetat îndelung, apoi a zâmbit abia perceptibil.
— Da. Dar doar dacă înțelegi că nu vei avea o soție supusă mamei tale, ci o femeie cu propria locuință, cu serviciu, cu libertate și cu demnitate. Poți trăi lângă așa ceva?
A încuviințat, nesigur.
Silvia Morar a închis ușa și a simțit cum pieptul i se umple de aer curat. Nimeni nu o mai putea frânge.
După o lună, a depus cererea de divorț. Călin Dănescu nu s-a prezentat. A trimis actele semnate și un bilețel scurt: „Ai avut dreptate. Iartă-mă.”
Hârtiile au fost așezate lângă diplomă, ca dovadă că avusese curajul să-și salveze propria viață.