— Ar trebui să aibă camere disponibile.
— Hotel? — aproape că s-a înecat cu propriul aer. — Ne trimiți să facem Revelionul într-un motel de pe marginea șoselei, pe banii noștri?!
— Vă ofer soluții. Varianta gratuită, „Casa de la țară”, nu mai există. S-a închis definitiv.
— Să nu te aștepti să te iert, Paula Rădulescu! Ești o trădătoare. Ai vândut amintirea lui Ciprian Constantinescu pe nimic!
— Am înstrăinat niște pereți care mă goleau de energie, Bianca Oltean. Pe Ciprian îl port în suflet, nu în scânduri putrede. Iar suma încasată pe casă reprezintă siguranța mea. Apropo, aceeași siguranță pe care tu și Marcel Stancu ați promis că o refaceți când ați împrumutat bani pentru mașină, acum cinci ani. N-ați mai făcut-o.
Dincolo de receptor s-a lăsat o tăcere apăsătoare. Datoria aceea fusese mereu subiect tabu în familie, ascunsă sub preș cu eleganță prefăcută.
— Să-ți fie de bine, atunci! — a izbucnit ea. — Să nu ne mai cauți. Pentru noi nu mai exiști.
— Un an nou liniștit, — am spus calm și am închis.
Am intrat imediat în agenda telefonului. Contactul „Bianca – cumnata” a fost blocat fără ezitare. La fel și numărul lui Marcel.
Schimbarea lacătelor
În apartament s-a așternut liniștea. Doar ceasul de pe perete își făcea auzită secundara, iar bulele din paharul cu apă minerală trosneau discret.
Am rămas nemișcată, așteptând să mă lovească remușcarea. Așa fuseserăm crescute: „Îndură tu, dar ajută-l pe celălalt”, „Rudele sunt sfinte”. M-am cercetat atent. Unde era vinovăția pentru că am „nedreptățit” niște oameni care se considerau îndreptățiți la tot?
Nu apărea nicăieri.
În schimb, se instala o senzație uitată de ani buni: ușurare.
Am deschis din nou mapa cu acte. Extrasul bancar afișa o sumă cu șase zerouri. Nu era doar un șir de cifre. Era independența mea.
Însemna posibilitatea de a merge la tratament la Iași primăvara, când orașul e plin de verdeață, nu printr-un bilet compensat în noiembrie, pe ploaie rece. Însemna controale medicale la clinici bune, fără liste de așteptare interminabile.
Poate chiar o garsonieră mică la mare. În Constanța sau în Mamaia. De mult răsfoiam anunțuri. Miros de pini, nisip și marea aceea severă, care îți limpezește mintea mai bine decât orice pastilă.
Și, mai ales, o adresă pe care n-o va cunoaște nimeni din familie.
Telefonul a vibrat brusc. Am tresărit, dar era doar o notificare: „Dobândă virată în cont…”.
M-am apropiat de fereastră. Peste București ningea liniștit, acoperind străzile cu un strat curat, neatins.
Undeva, pe șosea, mașina lor probabil întorcea spre hotelul indicat. De data asta urmau să plătească singuri pentru confortul lor. După ani întregi în care altcineva achita nota.
Am fost prea dură? Poate.
A fost corect? Fără îndoială.
Uneori, ca să-ți recapeți viața, trebuie să schimbi încuietorile. Nu doar pe ușa unei case, ci și în propriul suflet.
Mi-am turnat un ceai fierbinte cu lămâie, am aprins instalația din brad și mi-am zâmbit în reflexia întunecată a geamului.
Revelionul acesta va fi liniștit. Și, pentru prima dată după mult timp, va fi doar al meu.
Tu ce ai fi făcut în locul Paulei Rădulescu? Ai fi anunțat din timp, știind că izbucnește scandalul, sau uneori doar un gest ferm îi trezește pe cei care confundă bunătatea cu slăbiciunea?