Raluca a înclinat ușor din cap, fără să adauge nimic. Nu mai simțea nevoia să comenteze. Fosta vecină a mai zăbovit o clipă, apoi, parcă neputând să se abțină, a continuat:
— Și, să știi, și-a dat apartamentul în chirie. S-a mutat peste el, în garsoniera lui. Zice că așa îl poate supraveghea mai bine. Acum stau înghesuiți amândoi acolo.
Raluca Timișoreanul a rămas calmă. Nici urmă de tresărire. Doar o tăcere așezată, matură.
Femeia a privit-o atent, din cap până-n picioare.
— Dar tu arăți… altfel. Parcă ți-e mai bine. Îți merge bine, nu? Să nu-mi spui că te pregătești iar de măritiș!
Un zâmbet abia schițat i-a luminat chipul.
— Nu. Doar trăiesc.
— Și faci foarte bine. La ce-s buni bărbații, dacă aduc numai complicații?
Raluca și-a luat rămas-bun politicos și a ieșit din supermarket. Aerul rece de afară i-a limpezit gândurile. În parcare o aștepta mașina ei — neagră, lustruită, tăcută. A descuiat-o, s-a așezat la volan și a pornit motorul.
Pe măsură ce se îndepărta, clădirea magazinului devenea tot mai mică în oglinda retrovizoare, până când s-a pierdut cu totul din vedere.
În față se deschidea șoseaua. Liberă. A ei.
În noaptea aceea a visat. Octavian Bogdănescu stătea în fața ușii ei, cu valiza aceea veche lângă picioare. Îi cerea să-l primească înapoi. Spunea că a înțeles în sfârșit. Că dragostea sufocantă a Hortensiei Florescu îl strânsese ca într-un laț. Că fusese orbit, manipulat, slab. Promitea că se va întoarce, dacă ea îi mai dă o șansă.
În vis, Raluca îl privea îndelung. Fără furie. Fără milă. Doar cu o liniște nouă. Apoi, încet, închidea ușa.
S-a trezit dimineața cu o senzație stranie: pentru prima dată în multe luni, pieptul nu o mai apăsa. Nu mai exista nodul acela dureros care o însoțise atâta timp.
Telefonul a vibrat pe noptieră. Un mesaj de la Cătălin Dănescu: „Mâine plecăm. Se anunță vreme bună. Eu aduc lansetele.”
A citit și a răspuns simplu: „Perfect.”
S-a ridicat din pat și s-a apropiat de fereastră. Orașul prindea viață încet. Lumina dimineții străpungea norii, colorând clădirile într-o nuanță caldă.
Pentru o clipă, gândul i-a fugit la Octavian. Probabil că la ora aceea bea ceai în bucătăria îngustă a garsonierei, în timp ce Hortensia îi dicta lista de sarcini pentru ziua de la grădină: ce mai e de reparat, ce trebuie cărat, ce nu e încă suficient de bine făcut.
S-a gândit și la Hortensia Florescu. Obținuse exact ce-și dorise: fiul lângă ea, sub același acoperiș, dependent, prezent. Definitiv.
Un zâmbet i-a înflorit pe buze.
Pentru că există o revanșă mai dulce decât orice replică usturătoare. Indiferența.
Momentul în care nu te mai doare.
Când lanțurile invizibile cad și nici măcar nu simți zgomotul lor.
Când viața ta nu mai gravitează în jurul altcuiva.
Raluca s-a întors la telefon și i-a mai scris lui Cătălin: „Ce zici dacă rămânem două zile? Îmi iau liber și luni.”
Răspunsul a venit aproape instantaneu: „Sună excelent.”
A lăsat telefonul pe masă și a privit cheile mașinii. Metalul rece strălucea în lumină.
Dragă fostă soacră, gândi ea, acum fiul dumneavoastră vă aparține în întregime. Cu promisiunile lui fragile, cu privirile vinovate și cu eterna lui incapacitate de a spune „nu”.
Eu plec la pescuit.
Cu un bărbat care nu mă consideră un obiect de inventar.
Și, poate pentru prima dată după mult timp, asta este exact locul în care trebuie să fiu.