În fruntea departamentului tehnic ajunsese deja să fie privită altfel. Iar pentru formalitățile legate de mașină o ajutase Cătălin Dănescu, șeful secției de transport. Văduv, rezervat, genul de bărbat care nu vorbește mult, dar spune exact ce trebuie. Nu punea presiune, nu dădea sfaturi nesolicitate și, mai ales, nu încerca să-i traseze altcuiva direcția în viață.
Într-o sâmbătă, conducea pe șoseaua de centură. Din boxe curgea o melodie ușoară, iar pădurea de pini aluneca în cadre verzi pe lângă geamuri. A oprit la semafor și, fără vreun motiv anume, și-a întors privirea spre stânga.
„Romanița” – asociația de grădini. Poarta veche, ușor înclinată, îi era cunoscută.
A semnalizat și a intrat. Nici ea nu și-a putut explica gestul. Poate doar curiozitate.
Mașina a înaintat încet pe drumul plin de gropi. Parcela doisprezece. Acolo era.
Octavian Bogdănescu se afla în mijlocul curții, îmbrăcat într-o salopetă murdară. Pe umeri ducea scânduri lungi și grele, îndreptându-se cu ele spre veranda neterminată. Mergea aplecat, cu fața înroșită și udă de transpirație.
Pe trepte, Hortensia Florescu stătea așezată, sprijinită în baston. Cu el indica un colț al terenului.
— Mai la dreapta, Octavian! Ți-am spus, mai la dreapta! Totul iese strâmb! Și straturile? Ai promis că le sapi! Sau pentru mama ta nu mai ai vlagă?
El a mormăit ceva și a potrivit scândura.
— Cum adică ești obosit? Cine te-a crescut douăzeci de ani? Cine și-a rupt spatele pentru tine? Mișcă-te cât mai e lumină!
Raluca Timișoreanul a coborât geamul. Vocea femeii continua, ascuțită:
— Și adu apă! Din fântână, nu de la robinet! Doctorul mi-a spus clar – doar apă de fântână! Mă auzi, Octavian?
El și-a șters fruntea cu mâneca, a dat din cap și s-a îndreptat, târșâindu-și pașii, spre fântână.
Raluca a ridicat geamul la loc, a mărit volumul muzicii și a întors mașina. În oglinda retrovizoare s-au zărit pentru o clipă spatele încovoiat cu gălețile și silueta mică, sprijinită în baston. Apoi curba drumului le-a înghițit.
Seara, Cătălin a sunat-o. A invitat-o peste o săptămână la pescuit. Știa un lac retras, liniștit. Dacă vrea, pot rămâne peste noapte.
— E în regulă, a răspuns ea simplu.
După ce a închis, a realizat ceva aproape straniu: de trei ani nu mai primise un telefon fără pretenții. Nimeni nu îi mai cerea bani, nimeni nu apărea la ușă cu borcane de murături și planuri făcute pe cheltuiala ei. Nimeni nu îi explica ce „ar trebui” să facă.
Pur și simplu trăia.
În bucătărie, robinetul picura. S-a apropiat și l-a strâns bine. Liniște.
Și-a turnat un pahar cu apă și l-a băut privind în geamul întunecat, unde chipul ei se reflecta calm.
Undeva, la marginea orașului, Octavian căra găleți. Iar Hortensia, probabil, alcătuia deja lista pentru ziua următoare. Poate îl certa că sapă prea încet. Poate se plângea vecinilor cât de nerecunoscătoare i-a fost nora.
Să fie sănătoși.
Privirea i-a căzut pe cheile SUV-ului, așezate pe masă. Brelocul negru, nou, al ei.
S-a gândit la ieșirea la pescuit. La Cătălin, care nu îi ceruse niciodată nimic. Care o privea fără să aștepte să fie comodă sau supusă.
Și a zâmbit.
Mâine era sâmbătă. Avea să plece din oraș. Singură. Doar pentru că își permitea.
Iar Octavian putea să sape straturile. Mult și bine.
O lună mai târziu, într-un supermarket, s-a întâlnit întâmplător cu fosta vecină a Hortensiei. Femeia a recunoscut-o imediat și a venit spre ea.
— Raluca, bună! Am auzit că tu și Octavian v-ați despărțit. Păcat… Deși, să știi, Hortensia e de nerecunoscut acum. Îl ține pe băiat la grădină de dimineața până seara. Ba schimbă acoperișul, ba toarnă fundația, ba repară gardul. A slăbit, e tras la față, spune că abia se târăște la serviciu. Și tot nu e bine. Ea zice că, dacă stă lângă ea, e dator să o ajute.