— A ta…
Cuvintele au rămas suspendate între ei, grele ca plumbul.
Hortensia Florescu a pufnit disprețuitor și, fără grabă, a scotocit prin geantă. A scos un document împăturit cu grijă și l-a întins înainte.
— Crezi că vorbesc în vânt? Uite aici. Acte în regulă.
Raluca Timișoreanul a desfăcut foaia.
— Ce e asta?
— Testamentul. Totul făcut legal. Casa de la țară îi revine lui Octavian Bogdănescu. Iar dacă sunteți căsătoriți, înseamnă că, indirect, și ție. Sau îți imaginezi că am de gând să vă las pe dinafară?
Raluca a început să citească atent. Scrisul era migălos, rotunjit, cu bucle inutile. A parcurs rândurile până jos, unde, aproape ascunsă, stătea o mențiune cu litere mici: „Valabil numai cu condiția întreținerii pe viață a mamei testatorului.”
A ridicat privirea.
— „Întreținerii pe viață”?
— O simplă formalitate, a replicat Hortensia cu lejeritate. Trei, poate patru ani… și totul rămâne al vostru.
— Aveți șaizeci și doi de ani. Mergeți la schi. La bazin. Nu păreți pe punctul de a avea nevoie de întreținere.
— Mă mișc cât mă ține sănătatea! Dar dacă mâine fac un infarct? Mă aruncați la azil?
— Mamă, te rog… a murmurat Octavian.
— Taci. Discut cu nora mea. — S-a apropiat un pas. — Raluca, ești zgârcită. Mi-am dat seama din prima zi. Ții de bani ca de ochii din cap. Mașină îți trebuie? Pentru ce? Ești singură. Octavian nu prea stă pe-acasă seara, știu eu bine. Vine la mine, bem un ceai. Îmi spune că la tine e frig, că numeri fiecare leu, că și la mâncare faci economie.
Raluca nu a reacționat imediat. Înăuntru o ustura ceva, dar chipul i-a rămas impasibil.
— Octavian, e adevărat? Te plângi mamei tale de mine?
El a evitat să o privească.
— Mai trec pe la ea… e singură. Atât.
— Am înțeles.
Raluca a așezat testamentul pe masă și a intrat în dormitor. A coborât de pe dulap două sacoșe mari, vechi, din cele ieftine, cu carouri. A început să împăturească hainele lui: cămăși, pantaloni, șosete. Meticulos, fără să arunce nimic.
— Ce faci? a întrebat el, blocat în ușă.
Niciun răspuns.
— Raluca, oprește-te! Și eu locuiesc aici!
— Nu. Apartamentul este al meu. L-am cumpărat înainte să ne cunoaștem. Ai venit cu o valiză și câteva cărți sub braț. Ți-aduci aminte?
— Și ce dacă? Suntem împreună de trei ani!
— Am fost.
A dus bagajele în hol. Hortensia privea, albă la față.
— Îl dai afară?
— Luați-l acasă. E fiul dumneavoastră. Să repare casa cât dorește.
— Octavian, spune ceva! Ești bărbat sau ce?
El se uita când la una, când la cealaltă, roșu și dezorientat.
— Raluca, putem discuta calm…
— Doamnă soacră, fiul dumneavoastră a intrat în viața mea cu o singură valiză. Nu vă datorez nicio renovare.
S-a făcut liniște.
Brusc, Hortensia și-a dus mâna la piept.
— Inima… Octavian…
— În geantă aveți picături. Buzunarul din stânga. Douăzeci de picături în apă. Mi-ați explicat chiar dumneavoastră.
Femeia s-a îndreptat instantaneu. Ochii i s-au îngustat.
— O să regreți. Hai, Octavian. N-avem ce căuta aici. Se va întoarce ea în genunchi. Unde mai găsește bărbat la vârsta ei?
Octavian a ridicat sacoșele, cu mâinile tremurânde.
— Raluca…
— Pleacă.
Ușa s-a închis cu un sunet sec.
Raluca a rămas nemișcată în mijlocul holului. Tăcerea era asurzitoare. S-a lăsat încet pe podea, cu spatele lipit de perete. Nu plângea. Nu simțea nimic în afară de un gol imens.
Și, pe dedesubt, o ușurare neașteptată.
O eliberare care o speria.
Au trecut șase luni.
Raluca și-a cumpărat un SUV second-hand, negru, cu kilometri puțini la bord. De fiecare dată când pornea motorul, avea impresia că își recapătă verticalitatea.
La serviciu, a fost promovată. Din specialist discret, a ajuns să coordoneze întregul departament tehnologic al companiei.