…— se mai întâmplă, nu? Oana Carpatencu s-a dovedit o proastă fără leac. Dar noi doi am avut atâția ani împreună. Suntem o familie, până la urmă. Am auzit că ți-ai pus viața pe picioare pe aici. Bravo ție. Am știut mereu că ești descurcăreață.
A apucat clanța porții cu aer de stăpân. A zgâlțâit-o scurt. Încuiată.
— Deschide, Elena, a zis pe un ton deja hotărât. Am venit cu bagaje. Stăm aici o vreme, la aer curat, și după aia ne întoarcem în Cluj-Napoca. M-am interesat: apartamentul e pe numele tău. Sigur, nu mi-a picat bine că n-ai spus de la început, dar trec peste.
— Tu… treci peste? am izbucnit în râs. Un râs curat, sonor, care m-a eliberat.
Atunci s-a deschis ușa casei. A apărut Tudor Bogdănescu, vecinul meu, un bărbat solid, fost militar, cu care legasem o prietenie tăcută în lunile astea. S-a apropiat fără un cuvânt și și-a lăsat palma grea pe umărul meu, calm, dar ferm.
Răzvan Constantinescu s-a blocat pe loc.
— Ăsta cine mai e?
— Asta e viața mea de acum, Răzvan, i-am răspuns liniștită. Iar tu ești ceva ce a rămas în urmă.
— N-ai niciun drept! a ridicat el vocea. Nu suntem divorțați! Tot ce e aici e bun comun!
— Apartamentul e primit prin donație, am spus rar, clar. Dinainte de căsătorie. Nu se împarte. Banii din cont sunt moștenire. Nici aceia nu se ating. Iar casa asta… e exact „șandrama putredă” pe care o disprețuiai. Așa că nu ai nimic aici. Nici măcar dreptul să stai sprijinit de gardul meu.
Tudor a făcut un pas înainte. Reflex, Răzvan s-a retras.
— Pleacă, am spus încet, imitând tonul lui de acum trei luni. Milostenia se dă vinerea. Azi e marți.
A urlat ceva după mine, a amenințat cu procese și avocați. Nu m-am mai întors. Mergeam spre casă, unde mirosea a plăcinte și a var proaspăt. Știam că nu va face nimic. Pentru că puterea nu stă în bani sau în metri pătrați. Puterea e să recunoști la timp cine te iubește și cine doar te folosește.
Mulțumesc, bunico. Nu mi-ai lăsat doar niște ziduri. Mi-ai dăruit capacitatea de a vedea limpede.