Scândura aceea nu era doar o impresie. Se clătina ușor. Am prins-o cu ranga găsită în șopron și am forțat-o. Lemnul a sărit cu un trosnet sec, de parcă se supărase că fusese deranjat.
Sub podea nu era pământ, așa cum mă așteptam. Se căsca o adâncitură zidită cu cărămidă, iar în mijlocul ei stătea un cufăr metalic, scorojit de timp.
Inima mi-a luat-o razna, bătându-mi în tâmple. Comoară? Bijuterii? Aur ascuns de bunica?
Am scos cutia la lumină. Nu era încuiată. Înăuntru se aflau o mapă groasă cu acte și un caiet voluminos, îmbrăcat în imitație de piele – jurnalul bunicii. Deasupra tuturor, o scrisoare.
„Elena Craioveanu, fetița mea dragă. Iartă-mă pe mine, bătrâna plină de șiretlicuri. Știu că acum mă blestemi. Dar altă cale nu exista. Tiberiu Stoica e un nechibzuit, ar fi risipit tot și te-ar fi lăsat pe drumuri. Iar bărbatul tău, Răzvan Constantinescu… i-am văzut privirea când se uita la apartamentul meu. Ca la o pradă. Dacă ți l-aș fi lăsat pe față, ți l-ar fi smuls sau te-ar fi forțat să-l vinzi, iar banii i-ar fi păstrat pentru el. Am vrut să vezi limpede cine sunt oamenii din jurul tău.”
Am deschis mapa. Primul document era un contract de donație.
„Donator: Paraschiva Dumitrescu. Beneficiar: Elena Craioveanu (născută Morozova). Obiect: apartamentul situat la adresa…”
Data era cu o lună înainte de moartea bunicii. Actul fusese înregistrat oficial, cu ștampile și semnături autentice. Totul era perfect legal.
Mai jos, un extras bancar. Pe numele meu fusese deschis un cont. Suma trecută m-a făcut să mă prăbușesc pe podeaua murdară. Banii ajungeau pentru încă un apartament ca acela și pentru un trai fără griji timp de zece ani.
— Bunico… am murmurat, strângând hârtiile la piept.
Îmi trecuse locuința pe nume încă din timpul vieții. Testamentul fusese doar o perdea de fum. Notarul, vechi prieten al familiei, acceptase jocul. Din punct de vedere legal, nu poți lăsa prin testament ceva ce nu-ți mai aparține, dar poți exprima o dorință. Fusese o capcană. Pentru Tiberiu. Și un test pentru Răzvan.
În clipa aceea, în curte s-a auzit huruitul unui motor. M-am repezit la fereastră. Un SUV negru oprise în fața casei. Din el a coborât Tiberiu, alb la față, nepieptănat. După el, doi bărbați masivi, în geci de piele.
Am vârât rapid cutia la loc sub podea, am pus scândura peste și am aruncat covorașul deasupra.
Ușa a fost izbită cu piciorul și s-a deschis larg.
— Unde e?! a urlat Tiberiu. — Elena, ești aici?
A dat buzna în cameră, iar cei doi l-au urmat fără grabă. Unul, înalt, cu o cicatrice pe sprânceană, a privit în jur ca stăpânul locului.
— Salut, soră-mea, a bâiguit Tiberiu, tremurând din tot corpul. — Ajută-mă… s-a încurcat rău de tot treaba.
— Ce treabă? am întrebat, ridicându-mă și încrucișând brațele. Nu simțeam frică. Actele de sub podea îmi dădeau o siguranță nouă.
— Documentele, a intervenit bărbatul cu cicatrice. Vorbea încet, aproape calm, ceea ce îl făcea cu atât mai înfiorător. — Fratele tău, cetățeanul Stoica, a luat de la noi o sumă foarte mare. Garanția: moștenirea. Ne-a spus că e un apartament central, afacere sigură.
— Și? am replicat.
— Și când am mers să punem sechestru, am aflat că apartamentul nu e al lui. Nici măcar al bătrânei. De o lună e donat altcuiva. Cui anume, fratele tău nu știe. Zice că poate bătrâna a ascuns actele pe aici. Sau niște valori.
Tiberiu s-a prăbușit în genunchi, în praful pe care abia îl spălasem.
— Elena, pentru numele lui Dumnezeu, amintește-ți! Bunica n-a pomenit vreun ascunziș? Era dusă cu capul, putea să îngroape aur! O să mă omoare! Găsește actele alea blestemate! Dacă apartamentul…