— Bani? Pentru faptul că stau în apartamentul propriei mele soții?! a izbucnit el, cu vocea gâtuită.
— În locuința unei femei cu care ai ales bugete separate, am corectat eu, pe un ton egal. — Tu ai fost cel care a proclamat răspicat: „Ce-i al meu rămâne al meu”. Apartamentul îmi aparține. Prin urmare, ești chiriaș. Iar în lipsa unui contract de închiriere, legea îmi permite să-ți cer să eliberezi spațiul în decurs de douăzeci și patru de ore.
— Asta e lăcomie! E josnic! Eu sunt bărbat! a urlat el, sărind în picioare și răsturnând scaunul.
— Un bărbat care încearcă să economisească pe spinarea soției și uită că trăiește pe cheltuiala ei, am rostit calm, dar fiecare silabă cădea grea, ca o sentință. — Ai vrut egalitate? Atunci comportă-te ca un partener adevărat. Plătește. Sau caută un loc unde „statutul” costă mai puțin.
Octavian Dănescu se sufoca de furie. Încerca să riposteze, își deschidea gura și o închidea imediat, gesticula haotic, fără să găsească fraze care să-l salveze.
— O să regreți! a scuipat, în cele din urmă. — Plec! O să găsesc pe cineva care să mă aprecieze pentru ce sunt, nu pentru metri pătrați!
— Drum bun, Octavian, i-am răspuns fără grabă. Și nu uita să iei din congelator punga cu colțunași. E singura ta contribuție la „bunurile comune”. Nu-mi însușesc lucruri străine.
A început să se agite prin apartament ca un animal hăituit: îndesa hainele într-o geantă, urla despre zgârcenia și cruzimea mea, mă acuza că am „omorât iubirea” și proclama teatral că pleacă „în noapte și în frig”.
— Sun-o pe mama ta, poate îți întinde canapeaua, i-am spus liniștită, turnându-mi un pahar din acel riesling bun. — Și cheamă un taxi mai ieftin. Statutul cere prudență.
Ușa s-a trântit cu atâta disperare, de parcă ar fi sperat să-mi trezească mustrările de conștiință. În schimb, a trezit doar vecina de dedesubt.
Liniștea a umplut casa, densă și dulce, ca mierea. M-am așezat în fotoliul de la fereastră și am privit luminile orașului, cu o senzație neașteptată de libertate și ușurare. Telefonul a vibrat scurt: mesaj de la Maria Bacovianul.
„A ajuns. Nervos ca dracul și flămând de-i tremură mâinile. Cere dreptate”, scria ea. „I-am explicat că dreptatea e scumpă în zilele noastre. Iar el n-are niciun leu. I-am pus nota pentru cină și cazare — să se obișnuiască cu economia de piață. Tu cum ești?”
Am zâmbit abia schițat și i-am răspuns:
„Rezist, mamă. Mă gândesc să-mi iau perdele noi — din banii pe care am reușit să-i păstrez.”
Uneori nu are rost să-i explici cuiva cât de prost se poartă. Mult mai eficient este să-l lași să achite integral costul propriei prostii.
Dacă un bărbat îți oferă „independență”, asigură-te din timp că va supraviețui clipa în care tu chiar o accepți.