— …al caracterului. Apropo, Ciprian Stoica deja caută un apartament. Cu banii tăi, evident, i-ar fi fost mult mai simplu.
— Spune-i că fondurile îmi aparțin. La fel și demnitatea. El se poate muta într-o garsonieră, eventual împărțită cu mama lui.
Hortensia Mihaescu părea gata să riposteze, însă s-a înecat cu o boabă de strugure. Roxana Rădulescu nu a mai așteptat vreo intervenție salvatoare; s-a întors și a plecat, lăsând în urmă raftul și victoria măruntă.
În aceeași seară, Ciprian i-a scris totuși. Sec, fără floricele: „Mi-e dor. Putem vorbi? Doar noi doi. Fără mama. Fără avocați.”
Mesajul a rămas mult timp pe ecran. În cele din urmă, a tastat scurt: „Mâine. Ora 12. Cafeneaua de la colț.”
A apărut mai târziu decât stabiliseră. Normal. Mereu la fel. I-a adus ceai, nu cafea — o altă constantă din obiceiurile care o epuizaseră, dar care, inexplicabil, încă aveau un strop de căldură.
— Chiar mi-e dor, a spus el, ferindu-i privirea. Pentru mine ești mai mult decât… soție, afacere, casă.
— Dar mai puțin decât mama ta, corect? a întrebat Roxana, cu o liniște tăioasă. Nu știu cum să trăiesc cu asta. Ea… e bolnavă. Psihic. Am realizat.
— Ai realizat abia după ce ai rămas fără bani, fără acoperiș și fără sex.
— Sexul nu mai e un argument. Nici înainte nu…
— Taci, l-a oprit, fără să-și ascundă durerea. Nu aveam nevoie să-mi spui că ți-e dor. Aveam nevoie să fii lângă mine când totul se prăbușea. Tu ai ales-o pe ea. Și erai convins că e mai deșteaptă, mai vicleană, mai importantă.
— Pentru că tu ești puternică. Știam că te vei descurca.
— Aici greșești, Ciprian. M-am descurcat nu din forță, ci fiindcă nu mai aveam unde să cad. M-ai trădat. Nu cu trupul — asta aș fi putut ierta. Ci cu lipsa ta. Nu erai acolo când țipam pe dinăuntru.
El studia ceașca. Ea privea strada. Între ei: masa, zaharnița, două pahare și opt ani de viață.
— Ce vrei acum?
— Să mă întorc.
— Iar eu vreau să nu-mi mai fie teamă să adorm într-un pat gol. Știi paradoxul? Nu mă sperie singurătatea. Mă sperie faptul că te-ai putea întoarce, că aș crede din nou, iar tu ai alege-o iar pe ea.
— Nu revin dacă spui „nu”.
— Atunci ascultă atent: nu.
S-a ridicat și a plecat. Definitiv. Fără scenă. Fără promisiuni.
Final
O lună mai târziu, Roxana stătea în biroul notarului. A semnat, a strâns actele, a respirat adânc. Gata. Era liberă.
Afară, soarele era sus. Mașina îi strălucea în parcare. S-a așezat la volan și și-a zâmbit în oglindă. Nu fusese o victorie. Dar supraviețuise. Nu se răzbunase. Ieșise din joc întreagă.
Telefonul a vibrat. SMS de la un număr necunoscut: „Interesul nostru pentru dumneavoastră ca investitor rămâne. Discutăm un proiect în Milan? Cu cazare pe coastă.”
Zâmbetul i s-a lărgit. Da. Era pregătită.
Morala: uneori, iubirea nu înseamnă să te agăți, ci să lași să plece. Când te alegi pe tine, nu pierzi — te găsești.