— …o neînțelegere, Roxana, — rosti Hortensia Mihaescu, desfăcându-și cu gesturi studiate cerceii. — Chiar crezi că te iubește? Băieții ascultă întotdeauna de mamele lor. Tu ești convenabilă doar pentru moment. Atât timp cât ai firmă, proprietăți, cât timp nu ai adus pe lume un copil.
Roxana făcu un pas înainte. În ea clocotea totul, ca un cazan pe punctul de a exploda. Înțelegea limpede că scena nu avea legătură cu bijuteriile. Asta era esența relației lor, scoasă la lumină fără menajamente. A ei, a lui Ciprian, a tuturor anilor trăiți sub același acoperiș. Fusese mereu acolo. Doar că ea alesese să nu vadă.
— Ai un plan, nu-i așa? — își încrucișă brațele. — Vrei să mă lași fără bunuri folosindu-te de „băiatul tău de aur”?
— Nu eu, el, — ridică din umeri Hortensia Mihaescu, trecând pe lângă ea ca și cum nimic important nu s-ar fi spus. — Eu doar îl sprijin. Și, sincer, nu vrei să rămânem noi cu mâna goală, nu?
Roxana rămase nemișcată. Inima nu-i mai bătea în piept, ci direct în tâmple. Scoase telefonul, apăsă pe înregistrare și spuse, cu o voce răgușită:
— Repetă, te rog. Tot ce tocmai ai spus.
— Nici vorbă, — pufni femeia. — Nu sunt chiar atât de proastă.
— Păcat, — ridică Roxana privirea. — Dar oricum, am totul înregistrat. De mai demult.
Hortensia Mihaescu încremeni. Pentru prima dată, fie și pentru o clipă, frica îi traversă chipul. Iar Roxana savură momentul cu o plăcere amară, aproape scârboasă.
— Știam eu că nu ești doar o vipere, — aruncă Roxana peste umăr. — Ești o vipere cu diplomă de teatru.
Se îndreptă spre cealaltă cameră. Telefonul vibră: „Tiberiu Matei. Avocat”. Răspunse imediat.
— Tibi, salut. O întrebare scurtă. Dacă soțul cere divorțul, având contractul prenupțial, nu primește nimic, corect?
— Roxana, glumești? Evident că nu. Zero. Niciun leu, nici măcar un ban. Nici pisica n-o poate lua, dacă e trecută pe numele tău.
Un zâmbet îi alunecă pe buze. Vocea i se limpezi, ca și cum cineva ar fi pornit aerul condiționat într-o cameră sufocantă.
— Perfect. Atunci pregătește actele. Se anunță o primăvară interesantă.
Aruncă o privire spre ușă. Din hol apăru Ciprian Stoica. Obosit, neras, cu privirea celui care auzise tot. Tăcea.
— De mult stai aici? — întrebă Roxana, calm.
— De ceva vreme, — murmură el, privind în podea.
— Și? — sprânceana ei se ridică ușor.
— Mamă, du-te la mașină, — spuse el fără să-și ridice ochii. — Vorbesc eu cu ea.
Roxana se apropie încet. Între ei era un singur pas. Și opt ani de căsnicie, un credit ipotecar, trei vacanțe reușite și un Revelion dezastruos petrecut într-o cabană înghețată.
— Crezi sincer că poți rămâne de partea ei și să ieși din asta curat? — șopti ea.
— E mama mea, Roxana.
— Iar eu sunt soția ta. Deocamdată.
El nu răspunse. Ea se întoarse spre fereastră. Afară, o mașină claxona insistent. Poate un taxi. Poate începutul altei vieți.
Roxana ținea telefonul la ureche, așteptând să i se facă legătura cu notarul. În spatele ei, ușa de la intrare se trânti cu zgomot. Se întoarse, pregătită să vadă cine mai rămăsese în urmă.