Roxana Rădulescu își închidea brățara — cea cu turcoaz, primită de la un investitor din Cluj-Napoca. Nu fusese nimic intim între ei, nimic suspect. Doar un bărbat lucid, cu experiență, care știa să aprecieze atât valoarea banilor, cât și femeile care gândesc pe cont propriu. Roxana își aranjă părul, verifică cerceii în oglindă și tocmai apucase clutch-ul, când Ciprian Stoica apăru în prag. Avea o expresie vinovată și câteva pungi de cumpărături în mână.
— Mama vine la cină, murmură el, aproape șoptit, de parcă ar fi vrut să nu tulbure liniștea cuiva. Sau răbdarea cuiva.
— Ciprian, glumești? — Roxana era cât pe ce să forțeze închizătoarea brățării. — Am o întâlnire cu un client într-o oră.
— I-am spus că vei reuși să te eliberezi. Nu stă mult. I-a fost dor.
— Dor de banii mei, Ciprian, — replică ea, cu un zâmbet amar. — Sau îi lipsește ultimul meu serviciu de cafea din vitrina ei imaginară?
Relația dintre Roxana și Hortensia Mihaescu nu fusese niciodată una tensionată pur și simplu. Era un război deschis, cu armistiții fragile și atacuri constante, unde armele preferate erau ironiile, șantajul emoțional și eterna replică: „ești femeie, fă lucrurile mai simple”. Mai simple pentru cine? Ca să fie ea mai ușor de suportat? Nici vorbă.
— E mama mea. Încearcă măcar… să fii politicoasă, — spuse Ciprian, lăsând pungile pe masă și retrăgându-se spre baie, ca un soldat care abandonează frontul.
— Politicoasă? După ce m-a făcut „negustoreasă de bărbați” la aniversare?
— A vrut doar să spună că ești prea independentă…
— Mulțumesc, Ciprian, ai reparat totul, — rosti Roxana, cu sarcasm, trăgându-și sacoul pe umeri. — Mama doritoare poate aștepta. Eu plec.
Ușa se închise cu un zgomot suficient de puternic încât până și motanul să simtă tensiunea. Mașina ieși lin din curte, iar pentru o clipă păru că totul rămăsese în urmă. Doar o iluzie — liniștea dinaintea furtunii.
Când se întoarse acasă, mai târziu decât plănuise, Roxana simți imediat că ceva nu era în regulă. Lumina din dormitor era aprinsă. Jur că o stinsesem…
Își scoase pantofii, înaintă pe hol fără zgomot și se opri în prag. Hortensia Mihaescu stătea în fața oglinzii, purtând cerceii cu smaralde pe care Roxana îi ținea încuiati într-o casetă. În mâini, soacra ținea un colier.
— Te-ai întors mai devreme decât credeam, spuse femeia fără să se întoarcă, cu o voce rece, tăioasă ca într-un roman ieftin polițist.
— Ce faci, naiba, cu lucrurile mele? — întrebă Roxana rar, stăpânindu-și fiecare mușchi al feței.
— Le probez. Oricum nu le porți prea des. Mie îmi stau bine, nu-i așa? — Hortensia se întoarse, zâmbind ca cineva care îți ocupă mintea de ani de zile fără să plătească chirie.
— Sunt ale mele. Colierul acesta e scump, eu l-am cumpărat…
— Cu banii pe care i-a „investit” fiul meu, să nu uităm. Am și eu drepturi. Suntem familie.
— Ai înnebunit? Ce familie?
— Una în care tu ești doar o neînțelegere temporară, iar adevărul abia începe să iasă la iveală, lăsând aerul încărcat pentru confruntarea ce urma.