— Pentru ce se aruncă, a răspuns Cornelia Dumitrescu pe același ton egal, aproape didactic. Oasele de pui, cojile de salam, șervețelele murdare.
Să le luați.
Tu ai spus clar: „oricum ajung la gunoi”.
Ei bine, eu doar le-am strâns la un loc.
Să nu se risipească nimic.
Felicia Mihaescu s-a înroșit brusc, ca opărită. Deschidea gura, dar nu-i ieșea niciun sunet, gâfâind ca un pește scos din apă, abandonat pe tejghea.
— Tu…
Tu…
Tiberiu!
Vezi ce face femeia asta?!
Mă hrănește cu gunoaie!
La tine în casă!
Tiberiu Stancu a clipit des, ca trezit dintr-o hipnoză.
— Cornelia, parcă e cam mult… a bâiguit el.
— Mult, Tiberiu, a tăiat-o ea, fără să-și ia privirea de la el, e atunci când rudele tale scot mâncare din farfuriile oaspeților.
Mult e când pun masa din ultimii mei bani și sunt acuzată că ascund resturi.
S-a întors spre Felicia.
— Afară.
— Cum adică? a mormăit cealaltă, năucită.
— Afară din casa mea.
Cu tot cu soț, copii și caserole.
Și luați-vă și gunoiul, a adăugat Cornelia, arătând cu bărbia spre sacul negru. Nu de asta îl vreți? Pentru cățel?
Cățelul o să fie încântat.
— Niciodată n-o să mai calc aici! a țipat Felicia, apucând geanta și trăgându-l pe Sorin Alexandrescu de mânecă.
— Sorin, plecăm!
— Nicio secundă în vizuina asta!
— Să vă înecați cu știuca voastră!
Au ieșit val-vârtej, ca dopul sărit dintr-o sticlă. Ușa s-a izbit cu un bubuit sec, iar în hol au rămas doar urme murdare de tălpi ude.
În sufragerie s-a lăsat o tăcere stânjenitoare. Nimeni nu îndrăznea să vorbească.
Georgiana Cristea a rupt prima liniștea, înfigând precaut furculița într-o felie de castravete.
— Salata e chiar bună, Cornelia, a șoptit ea. Se simte că ai tăiat-o tu.
— Așa e, a aprobat cineva încet.
Tensiunea s-a mai risipit. Bărbații au început să mârâie scurt și să toarne din nou vodcă, iar discuțiile au repornit, mai domolite, fără veselia de la început.
După ce ultimul musafir a plecat și chiuveta a fost eliberată de farfurii, Cornelia s-a așezat la masa din bucătărie, cu o cană de ceai deja rece.
Tiberiu se plimba pe hol, înainte și înapoi, frecându-și palmele. Abia după câteva minute a prins curaj și a apărut în ușă.
— Ai fost… hotărâtă, a spus el forțat vesel. Cu sora mea… cam dur.
Plânge.
M-a sunat deja.
Zice că ai umilit-o.
Cornelia l-a privit lung.
— Tiberiu, chiar nu înțelegi?
— Ce să nu înțeleg?
E zgârcită, e fără cap… dar s-o dai afară?
Cu tot cu gunoi?
De față cu lumea… e rușinos.
— Rușinos e altceva, Tiberiu.
E rușinos să nu te simți stăpână în propria casă.
Să-ți fie călcat în picioare munca, banii și sufletul, ca niște resturi fără valoare.
S-a ridicat și s-a dus la fereastră. Afară, noaptea era grea, iar felinarele desenau pete galbene pe asfaltul umed.
— Uite ce am decis.
La mama ta o să merg în continuare. E bătrână, are nevoie de ajutor.
Dar pe Felicia n-o mai vreau aici niciodată.
Nici la sărbători, nici „doar în vizită”.
— Hai, Cornelia… a încercat el.
— Nu.
Ori nu mai vine ea, ori depun actele de divorț și vindem apartamentul.
Și tu o să locuiești cu Felicia și caserolele ei într-o garsonieră.
Separat.
Vorbea calm, fără ridicarea vocii. Tocmai liniștea aceea l-a îngrozit pe Tiberiu. A înțeles clar: nu era o amenințare.
Era o hotărâre definitivă, exactă ca o sumă trecută la finalul unui bilanț contabil.
— Bine… a murmurat el, lăsând umerii în jos.
Ai dreptate.
Astăzi a mers prea departe.
O să-i spun.
Cornelia a înclinat capul. Știa că va spune. Știa și că Felicia o va bârfi mult timp prin toată familia.
Nu conta.
A deschis frigiderul. Pe raft, o farfurie cu o bucată frumos tăiată de știucă — aceea pe care reușise s-o salveze înainte de invazie.
„Mâine o mănânc la micul dejun”, și-a spus. „Cu pâine albă și unt.
Am meritat-o.”
Pentru prima dată în seara aceea, Cornelia a zâmbit. Un zâmbet adevărat, ușor.