Fără să mai stea pe gânduri, Varvara Dăncilă a pus mâna pe mopul din colț și, cu o energie neașteptată pentru statura ei, l‑a împins pe intrus spre ușă. Îl alunga pas cu pas, bombănind și împroșcându‑l cu o ploaie de sudalme atât de aspre și bine țintite, încât omul a cedat rapid, retrăgându‑se rușinat pe hol, cu coada între picioare.
Când Călin Tudor s‑a întors și a aflat ce se întâmplase, a izbucnit într‑un râs sănătos, care a umplut încăperea.
— Mamă, dar ăla e șeful meu de echipă! Venise doar să ia niște acte!
Femeia însă nu s‑a înduplecat. Stătea dreaptă, cu privirea tăioasă, de parcă ar fi fost gata să‑și apere verdictul în fața oricui.
— Ce șef de echipă? Hoț curat, asta e. I se citește pe față ce și de unde va fura. Ține minte ce‑ți spun.
Călin a ridicat din sprâncene, surprins mai ales de siguranța din glasul ei. Nu era loc de îndoială sau ezitare. A părut sceptic, dar vorbele ei i‑au rămas în minte. Și nu trecuse nici măcar o săptămână când adevărul a ieșit la iveală: presupusul brigadier scotea pe ascuns scânduri scumpe și le vindea pe sub mână.
Într‑o seară, la ceai, Călin a devenit brusc serios.
— Se pare că ai ochi de vultur, mamă. Viața grea te‑a învățat multe. De azi înainte, nu mai pot avea încredere în oricine. Am o propunere: te ocupi tu de oameni. Îi primești, îi vezi, hotărăști cine rămâne și cine pleacă.
Varvara Dăncilă a acceptat fără vorbe mari. Simțea că, în sfârșit, își găsise locul. Debaraua ei modestă a fost transformată într‑un birou adevărat. Nu ținea interviuri clasice. Privea. Asculta câteva replici. Atât îi trebuia ca să‑și dea seama dacă are în față un muncitor cinstit, un leneș, un profitor sau un suflet rătăcit. Curând, oamenii au început s‑o numească „cea care vede dincolo”, iar hotărârile ei nu erau contestate de nimeni.
Până într‑o zi.
Ușa s‑a deschis și a intrat un nou candidat. Avea vreo treizeci de ani, haine neglijente și un zâmbet obraznic. A făcut doi pași și și‑a aruncat privirea spre femeia de la birou.
Zâmbetul i s‑a topit instantaneu, lăsând loc întâi uluirii, apoi unei bucurii calculate. Era Victor Dunărescu.
— Mamă?! — a exclamat el, cu o duioșie falsă care suna strident. — Tu ești aici șefa? Slavă Domnului! Atunci sigur mă angajezi. M‑am schimbat, mamă, pe cuvânt!
Varvara nu s‑a mișcat. Degetele i s‑au încleștat pe marginea mesei ca să nu tremure. Fața i s‑a golit de culoare, iar tâmplele îi bubuiau. În fața ei nu stătea fiul. Stăteau trădarea, cei cinci ani furați, casa pierdută, ușa trântită și ploaia rece deasupra unui mormânt străin.
Cu o lentoare dureroasă, a luat o coală de hârtie și a scris câteva cuvinte, cu mâna tremurândă, dar hotărâtă. Fără să‑l privească pe Victor Dunărescu, s‑a ridicat, a intrat în biroul lui Călin Tudor, a așezat foaia pe masă și a ieșit, închizând ușa în urma ei.
Victor, sigur pe el, s‑a întors spre Călin cu un rânjet sfidător.
— Ei, șefule? Ne‑am înțeles? Unde mă pui?
Călin a citit biletul. Doar trei cuvinte, scrise cu o ură arsă și o durere de mamă fără margini: „E O MIZERIE. NU E OM”.
A ridicat ochii spre Victor, reci și goi.
— Nu vă angajăm. — Și, văzând că acesta deschide gura să protesteze, i‑a fluturat hârtia sub nas. — Așa s‑a decis. Definitiv. Ușa e acolo.