Chipul lui Octavian se albise, iar degetele îi tremurau vizibil când a rupt tăcerea.
— Teodora, n-ar fi trebuit să ajungem aici. Mama a vrut doar să facă un bine.
— Un bine? — a izbucnit ea cu un râs amar. — Pentru cine, mai exact? Pentru Denisa? Pentru voi doi? Sau pentru mine, care ar trebui să plătesc nota?
— Pentru toată lumea, a insistat el, fără convingere.
— Pentru toată lumea… mai puțin pentru mine, a replicat Teodora, cu voce joasă.
S-a îndreptat spre ușă și a deschis larg.
— Doamnă Leontina Dumitrescu, vă rog să plecați.
Soacra și-a smucit poșeta de pe scaun și i-a aruncat Teodorei o privire plină de venin.
— Ești un om lipsit de suflet. N-ai pic de inimă.
A ieșit trântind ușa cu putere. Teodora a încuiat, apoi s-a sprijinit de perete. Respira sacadat, iar inima îi bătea nebunește.
Octavian rămăsese în mijlocul sufrageriei, privind-o ca pe o străină.
— De ce ai fost atât de dură cu ea?
— De ce a fost ea atât de dură cu mine?
— A vrut să-și ajute fiica.
— Pe seama mea, Octavian. Pe pierderea mea. Pricepi?
— Suntem familie. Familia se ajută.
— A ajuta nu înseamnă să renunți la tot ce ai, a spus ea apăsat.
— Nu la tot… doar să facem un schimb.
— Nu vreau să schimb apartamentul! De câte ori trebuie să repet?
El s-a lăsat pe canapea și și-a trecut palma peste față.
— Dacă refuzi, atunci poate ar trebui să ne întrebăm dacă mai are sens să continuăm împreună.
Cuvintele au fost rostite calm, dar au lovit mai tare decât un strigăt. Teodora l-a privit și nu l-a mai recunoscut pe bărbatul alături de care trăise doi ani.
— Asta e o amenințare?
— O întrebare.
— Atunci răspunsul e nu. Nu are sens.
Octavian a ridicat capul brusc.
— Vorbești serios?
— Foarte serios. Dacă pentru tine căsnicia înseamnă să-mi cedez casa, atunci nu e o căsnicie pe care mi-o doresc.
— Teodora…
— Ajunge, Octavian. Am spus tot ce era de spus.
El s-a ridicat și a intrat în dormitor. Se auzea cum deschide dulapul, cum foșnesc sacoșele. După vreo douăzeci de minute a apărut cu o geantă în mână.
— O să stau o vreme la mama.
— Cât timp, depinde doar de tine.
S-a uitat la ea, parcă ar fi vrut să mai adauge ceva, dar a tăcut. A ieșit pe hol, și-a pus haina, a luat cheile.
— Dacă te răzgândești, sună-mă.
— Nu te voi suna.
Ușa s-a închis. Teodora a rămas singură. S-a așezat în living, privind pereții cunoscuți, fotografiile de familie de pe rafturi, parchetul montat cândva de părinții ei.
Liniște. O liniște deplină. Și totuși, în interior nu era frică. Nici regret. Doar certitudinea limpede că făcuse alegerea corectă.
S-a apropiat de fereastră și a privit orașul în amurg, luminile din apartamentele vecine. Locuința era a ei. Casa ridicată de părinți, plină de amintirile lor. Nimeni nu i-o va lua. Nimeni nu o va obliga să se sacrifice pentru dorințele altora.
Octavian plecase. Leontina Dumitrescu fusese refuzată. Denisa Iliescu rămânea fără ajutor. Teodora nu simțea vină. A ajuta nu înseamnă să te pierzi pe tine.
Și-a luat telefonul și i-a scris Patriciei Argeșean:
„Octavian a plecat. Poveste lungă. Poți veni mâine?”
Răspunsul a venit aproape imediat:
„Sigur. Vin cu vin. Fii tare.”
Teodora a zâmbit. Viața merge înainte. Fără un soț care pune pe alții pe primul loc. Fără o soacră care credea că are drept asupra muncii altcuiva. Fără oameni care nu i-au respectat decizia.
Apartamentul rămânea. Căminul rămânea. Amintirea părinților rămânea. Restul nu mai conta.
A intrat în bucătărie și s-a așezat la masă, privind scaunul gol din fața ei. Cândva, Octavian stătea acolo. Acum nu mai era. Și era bine așa.
I-a trecut prin minte că va schimba încuietorile. Pentru siguranță. Octavian s-ar putea întoarce, ar putea încerca să o preseze. Dar ușa va rămâne închisă. Căminul, protejat.
Teodora a mers în dormitor și s-a întins pe pat. A închis ochii. Mâine va fi o zi nouă. Fără certuri, fără presiuni, fără așteptările altora.
Doar ea și casa ei. Cetatea ei. Viața ei. Și asta nu-i va fi luat niciodată.