După o săptămână, Sofia Corbuleanu s-a întors de la magazin și i-a povestit că l-a văzut pe Radu Voinea. Stătea cu un cărucior plin de găluște congelate și semipreparate. Arăta obosit, cu ochii roșii.
— L-am întrebat cum o mai duce. A mormăit că mama lui e într-adevăr bolnavă acum, nu mai poate face nimic. Trebuie să gătească, să facă curat și să muncească. Au angajat pe cineva pentru câteva ore, dar e scump. A vândut deja mașina. A renunțat la pescuit. Nu mai are timp de nimic.
Elena Popescu asculta. Nu simțea nimic. Nici satisfacție răutăcioasă, nici milă. Doar ușurare.
— M-a întrebat unde ești. Mi-a spus să-ți transmit că dacă te întorci, totul se va schimba.
— Nu se va schimba, — Elena Popescu clătină din cap. — Doar că acum știe cât valora ceea ce făceam eu.
După încă o săptămână, Elena Popescu a închiriat o cameră într-un apartament comun lângă școală. Zece metri pătrați, bucătărie comună. Fereastra dădea spre curte, unde porumbeii gângureau. Nimic special. Dar era al ei.
Stătea pe pat și privea pereții. Pe podea — valiza cu lucrurile ei. Tot ce luase cu ea.
Telefonul a vibrat. Număr necunoscut: „Elena, sunt Liliana Iliescu. Iartă-mă. Nu înțelegeam ce facem. Întoarce-te acasă! M-am schimbat.”
Elena a citit mesajul și l-a șters fără ezitare. A pus telefonul pe pervaz.
Afară, o bătrânică împrăștia firimituri; porumbeii se adunau grămadă, se înghionteau și gângureau zgomotos și viu colorat în sunetul lor familiar de oraș vechi românesc de toamnă târzie; mirosea a asfalt ud și a mâncare stranie din bucătăria comunală — dar nu mirosea a parfumul soacrei sau a migrenele ei nesfârșite; nu mirosea a Radu Voinea care niciodată n-a știut să vadă cu adevărata privire.
Elena deschise fereastra larg de tot — aerul rece îi izbi fața ca un val proaspăt al libertății neașteptate; inspirase adânc — până în fundul plămânilor.
Pentru prima dată în ultimele șapte luni s-a culcat la ora opt seara doar pentru că avea chef s-o facă — nu pentru că era epuizată până la leșin ci pentru că își permitea asta acum: nimeni n-o va trezi cerându-i să calce cămăși; nimeni nu-i va spune că nu face destul; nimeni nu-i va folosi docilitatea ca pe o slăbiciune personalizată.
Dimineața s-a trezit din razele soarelui care intrau prin geam: era sâmbătă — nu trebuia să se ridice imediat; putea dormi mai mult sau ieși la plimbare sau pur și simplu sta întins în pat cât avea chef… Orice alegere ar fi făcut era doar a ei.
În bucătărie vecina ei Laura Petrișor, femeie trecută bine de cincizeci de ani, punea apa la fiert pentru ceai:
— Ceai?
— Mulțumesc!
Au stat tacute amândoua… Afară porumbeii forfoteau printre mașini parcate aiurea iar cineva certa pe cineva în curte… O dimineață obișnuit românească… Strain locul… Dar al ei…
Elena terminase ceaiul și clătise cana… S-a uitat la reflexia sa în geamul ferestrei: palid chip fără machiaj iar părul ciufulit… O femeie obișnuit românească… Liberată… Vie…
Zâmbi ușor…
Dacă ți-a plăcut povestea, las-o un like ❤️ scrie un comentariu ✍️ sau abonează-te 🔔!