— Și mai e ceva. O pagină foarte interesantă. Extras de cont. Uită-te la viramente.
— Mi-ai scotocit prin lucruri?
— Am scotocit prin propria mea viață. Și, surpriză, am găsit acolo destule.
— Elena Moldovan, tu mai știi ce înseamnă limitele?
— Limite? Limite erau când soțul meu îi trimitea bani mamei lui — hai să fi fost pentru medicamente — iar ea îi dădea mai departe fostei lui soții, pentru pensia alimentară a fiului despre care mie mi s-a mințit trei ani?
Cornelia Iliescu s-a albit într-o clipă, de parcă i-ar fi smuls cineva sângele din obraji.
— Vlad… a rostit ea răgușit.
El a înjurat printre dinți.
— De unde ai…
— Din întâmplare, Vlad Lupescu. Lumea e mică. Mai ales când lucrezi la registratura unei policlinici și vine o femeie cu un copil să-i faci o adeverință, apoi îți vede poza de pe ecranul telefonului și zice: „Vai, dar ăsta e tatăl lui Andrei Craioveanu. Deci v-ați împăcat?”
Nu a mai scos nimeni niciun cuvânt.
M-am așezat pe scaun, fiindcă picioarele mi se făcuseră moi. Totuși am continuat, mai încet:
— La început am crezut că femeia nu e întreagă la minte. Pe urmă am verificat transferurile. După aceea am găsit conversațiile vechi din laptopul tău. Și abia atunci am priceput de ce mamei tale îi creștea „tensiunea” în fiecare lună. Nu tensiunea o chinuia. Probabil conștiința mai mișca uneori.
— Să nu îndrăznești, a șuierat Cornelia Iliescu. Să nu mă bagi pe mine în mizeria asta. Nu puteam să-mi las nepotul de izbeliște!
— Atunci trebuia să spuneți. Cu voce tare. Omenește. Nu să mă transformați pe mine într-o proastă cu card de salariu.
— Voiam să-ți spun, a murmurat Vlad.
— Când? Când începeam eu să-i plătesc și meditațiile?
— Nu răstălmăci.
— Eu? Tu mi-ai repetat trei ani că ai terminat orice legătură cu fosta. Că nu ai copii. Că te-ai săturat de manipulările ei. În realitate, îmi ascundeai o viață întreagă.
— Nu ascundeam. Căutam momentul potrivit.
— Nu. Calculai cât mai puteai trăi pe spinarea mea.
S-a lăsat iar pe scaun, brusc, greu. Toată aroganța i s-a scurs din trup și a rămas doar o furie bărbătească mototolită, fără loc unde să se mai reverse.
— Nu înțelegi, a spus el. Acolo e complicat.
— Firește. Cea mai veche poveste spusă de bărbați: „e complicat”. Iar aici era simplu? Aici se putea minți, lua bani, țipa, arunca vina pe mine și mai cere și smântână la masă?
Cornelia Iliescu s-a ridicat de parcă o împunsese ceva.
— Dar ce-ți imaginai? Familia nu e numai iubire și fluturași. Familia înseamnă să rabzi.
— Cine rabdă? am întrebat, întorcându-mă spre ea. Eu? Sau v-ați așezat voi comod, ca să rabd eu pentru toți?
— Dacă făceai copii, aveai mai multă minte.
— N-am făcut, fiindcă am tras după mine doi adulți și un secret străin.
Vlad a ridicat capul.
— Să nu vorbești așa despre fiul meu.
— Cine l-a pus în situația asta? Eu nici măcar nu l-am văzut. Nu despre copil vorbesc. Despre tine vorbesc.
A tăcut câteva clipe, apoi a întrebat înfundat:
— Și acum ce urmează?
— Acum? Acum ai să explici singur de ce ai mințit. Ai să vorbești singur cu banca despre credit. Ai să-ți ajuți fiul direct, nu prin spectacolele mamei tale. Iar mama ta nu va mai primi nimic prin mine.