— …dispari cu prietenii câte un weekend întreg, atunci sunt banii tăi. Când cere mama ta, brusc sunt tot ai noștri. Dar când eu am nevoie la dentist, îmi spui: „Mai rabzi până luna viitoare”.
— Pentru că tu alegi mereu momentul în care suntem cu cuțitul la os! a izbucnit Vlad Lupescu.
— Nu, Vlad. Noi nu ajungem niciodată acolo. Noi locuim acolo de mult. Doar că tu te-ai obișnuit atât de tare, încât ți se pare normal.
Cornelia Iliescu a scos un suspin teatral, apăsat, de om cu experiență în asemenea scene.
— Doamne, ce-mi aud urechile… Eu pentru voi mi-am rupt de la gură… Pensia mea se duce pe mâncare…
— Aveți pensie de aproape o mie o sută de lei, am spus eu. Și stați separat. Iar cumpărăturile, nu știu cum, tot eu le plătesc.
— Fiindcă ești nevastă! a urlat Vlad. Sau ai uitat și asta?
— Nevastă, da. Bancomat care gătește ciorbă, nu.
— Sigur, sigur. Ai citit iar prostiile alea de psihologie de pe internet.
— Nu. Doar am deschis într-o zi aplicația bancară și am văzut cât mă costă „familia” voastră.
S-a ridicat atât de brusc, încât scaunul a scrâșnit pe linoleum.
— La ce bați apropo acum?
— La faptul că nu mai am de gând să astup găurile voastre.
— Ale noastre?
— Ale voastre.
Cornelia nu mai plângea. Se îndreptase în scaun și mă privea altfel: rece, tăios, fără masca aceea parfumată de mamă neajutorată. Așa te privește cineva când își dă seama că omul comod din fața lui tocmai a încetat să mai fie comod.
— Vlad, a rostit ea încet, ți-am spus eu. I-ai dat prea multă libertate. O femeie trebuie să-și știe locul.
— Dumneavoastră vi-l știți? am întrebat-o. Între cardul meu și frigiderul meu?
— Elena, taci, a spus soțul meu pe un ton nefiresc de liniștit.
Și liniștea aceea a fost mai rea decât orice strigăt.
— Nu. Astăzi nu tac.
— Atunci ascultă bine. Ori faci transferul acum, ori mâine îți strângi lucrurile și pleci. Ai priceput?
M-am uitat la el și, ciudat, în clipa aceea am înțeles ceva limpede: nu mă amenința cu adevărat. Negocia. Ca un om obișnuit să apese același buton mereu, fără să observe că butonul se desprinsese de mult.
— Mai spune o dată, i-am cerut.
— Îți faci bagajul și pleci.
— Repetă și de față cu mama ta.
— Cu mare plăcere. Îți strângi lucrurile și ieși din apartamentul meu.
— Al tău? am pufnit, fără să-mi pot opri zâmbetul amar. Vorbești serios?
I-a zvâcnit obrazul.
— Dar al cui să fie?
— Al aceluiași apartament pentru care eu am pus avansul din banii primiți după vânzarea camerei bunicii? Al aceluiași apartament unde creditul ipotecar este pe numele amândurora? Sau poate al aceluiași loc în care mama ta intră de trei ani cu al doilea rând de chei și trăiește din portofele străine?
— Nu schimba subiectul.
— Nu schimb nimic. Îți arăt adresa exactă.
M-am dus în dormitor, am scos din dulap dosarul cu acte și m-am întors cu el la masă. L-am așezat între noi.
— Citește cu voce tare, i-am spus.
— Ce spectacol mai faci acum?
— Citește.
Cornelia s-a întins spre dosar mai iute decât el, dar mi-am pus palma peste copertă.
— Pe dumneavoastră nu v-a întrebat nimeni.
Vlad a desfăcut actele cu mișcări smucite.
— Ei? a zis. Și ce-i cu asta?
— Mai jos.
A coborât privirea pe pagină, apoi a amuțit.
— Ce scrie acolo? a întrebat soacra.
— Nimic, a răspuns el prea repede.
— Citește, am repetat. Punctul despre cote.
Nu a citit. Stătea în picioare și frământa hârtia între degete.
— Atunci citesc eu, am spus. O cotă de unu pe doi este a mea.