— Raluca Dulgheru, nu te uita la mine de parcă aș fi anunțat că la cină vine un balaur, — a încercat Tudor Florescu să glumească forțat, aruncându‑i încă o privire ezitantă. — I-am spus deja Biancăi Mihaescu că îi vei da apartamentul tău. Ce altceva puteam face?
Raluca a rămas nemișcată, cu ceașca de cafea suspendată între palme. Pentru o clipă a crezut că nu a auzit bine. Zgomotele din bucătărie i s-au părut brusc asurzitoare, iar mirosul cafelei — apăsător, aproape sufocant.
— Mai spune o dată, — a rostit ea încet, așezând cu grijă ceașca pe blat.
Tudor își frământa manșeta puloverului, evitându-i privirea și studiind podeaua.
— Bianca e într-o situație grea. Soțul a părăsit-o, ratele la bancă o copleșesc. M-am gândit că tu ai locuința ta, iar noi stăm în apartamentul meu cu două camere… — s-a oprit brusc când a observat cum chipul Ralucăi se împietrește.
Ea îl fixa de parcă ar fi privit un străin. În ochii ei clocotea furtuna, însă trupul îi rămânea rigid. A tras aer adânc în piept, ca înaintea unei scufundări în apă înghețată.
— Așadar ai decis în locul meu? — a întrebat ea cu o liniște care părea artificială. — I-ai promis surorii tale apartamentul meu? Cel moștenit de la bunicul? Pe care l-am renovat din banii mei? Pentru care strâng economii ca să-i asigur fiicei noastre studiile?
Tudor a încruntat sprâncenele și a început să bată ritmic cu degetele în masă.
— Nu exagera. E doar o garsonieră într-un bloc vechi. Iar Bianca, cu copiii, e aproape în stradă.
— Și ce legătură are asta cu locuința mea? — Raluca și-a strâns pumnii până când unghiile i-au intrat în carne. — De ce nu renunți la a ta? Sau de ce nu vinzi ATV-ul? De ce trebuie eu să repar mereu greșelile surorii tale, care intră dintr-o încurcătură în alta?
El și-a ferit privirea.
— E sora mea, Raluca. Sânge din sângele meu. Iar tu… tu ești soția mea, — a rostit el, ca și cum această afirmație ar fi trebuit să lămurească totul.