Viorica Corbuleanu a pufnit disprețuitor:
— N-are nici piele, nici chip, niciun ban strâns, dar vorbește de parcă ar fi cumpărat apartamentul și ne-ar ține pe toți în spate!
Nici nu și-a dat seama că tocmai atinsese punctul sensibil — cuiul acela pe care îl tot evitam de ani întregi și în care, fără să știe, tocmai se înfipseseră amândoi.
Mi-am desfăcut încet fularul, l-am așezat cu grijă pe consola din hol și, în mod ciudat, m-a cuprins o liniște aproape plăcută. Parcă nu izbucnea un scandal, ci se încheia unul. Ca și cum nu intrasem în propria locuință, ci într-un cabinet medical unde urma să mi se comunice un diagnostic evident.
— Știți ceva? am rostit calm. Aveți dreptate. A sosit momentul să lămurim niște… confuzii.
— Ce tot delirezi? a strâmbat din buze Viorica. Și lasă tonul ăsta superior. Nu sunt vreo puștoaică de la serviciu.
— Se vede, am replicat. Dacă v-ați auzi uneori din afară, poate v-ați speria singură.
— Elena, a intervenit în sfârșit Radu Dulgheru, făcând un pas spre mine, gata. Spune-i mamei că îți pare rău și încheiem aici. Mi-e foame.
M-am întors spre el încet.
— Vorbești serios? Eu să-mi cer scuze? Pentru ce anume? Că nu am izbucnit în aplauze când am fost făcută sărăntoacă? Sau pentru că, în propria mea casă, nu-mi convine ca cineva să-mi scotocească prin dulapuri?
Fața Vioricăi s-a înroșit violent.
— Care „propria ta casă”? Ai înnebunit de tot?
— Exact asta spun. Propria mea.
— Elena, nu începe iar spectacolul ăsta, a mormăit Radu iritat. Locuim într-un apartament de serviciu, de câte ori să reluăm povestea?
L-am privit lung și atunci am înțeles cât de adânc se instalase în versiunea lui comodă despre realitate. Nu doar că îi convenea — ajunsese s-o creadă. Venise la mine acum cinci ani cu un geamantan obosit, două tricouri, o cutie cu scule și un credit pentru mașină, iar acum stătea în hol și rostea „locuim” cu siguranța cuiva al cărui nume e gravat pe toate actele.
— Nu, Radu, am spus încet. Tu locuiești într-o poveste inventată. Una în care ești stăpânul, mama ta face inspecții, iar eu sunt tolerată aici. Dar astăzi lucrurile se schimbă.
Am deschis geanta și am scos dosarul albastru din plastic — cel pe care îl luasem din seif la birou fără să știu exact de ce. Probabil pentru că uneori oboseala gândește mai limpede decât omul.
— Ce mai e și asta? a întrebat suspicioasă Viorica.
— Niște hârtii. Din acelea pe care, după cum spuneți, le mut de colo-colo toată ziua.
— Termină cu circul.
— Ba nu. Abia acum începe partea interesantă.
Am desfăcut dosarul și i-am întins documentele.
— Citiți. Aveți ochelarii la gât, nu?
Le-a smuls aproape agresiv, convinsă că mă va prinde cu minciuna. Radu s-a apropiat și a privit peste umărul ei. Câteva secunde au rămas nemișcați. Apoi ea a clipit, a recitit primul rând, apoi mijlocul, apoi zona ștampilei și a semnăturii.
— Ce înseamnă asta? a întrebat, iar vocea nu mai era tăioasă, ci nesigură.
— Extras de proprietate. Și copia contractului de donație. Apartamentul este al meu din 2018. Bunica mi l-a trecut pe nume cu trei ani înainte de nuntă.
Tăcerea s-a așternut atât de densă, încât am auzit picătura din robinetul din baie.
— Stai… a bâiguit Radu. Tu spuneai că e locuință de serviciu. Că e ceva prin arhive. Că nu e al tău…
— Am spus exact atât cât am considerat prudent, am răspuns. Și se pare că am procedat bine.
— Deci ți-ai mințit soțul? a șoptit Viorica.
— Nu. Am testat limitele. Și am obținut un rezultat foarte clar. În clipa în care ați crezut că locuința nu aparține nimănui, v-ați instalat imediat în rolul de proprietari. Dumneavoastră — cu chei, observații și țipete în holul meu. El — cu pretenții, cu mesele pregătite și cu ordine date fără întrebări.
— Să nu îndrăznești să vorbești așa despre fiul meu! a izbucnit ea. E bărbatul casei! El în casa asta face tot!
— Tot? am întrerupt-o. Schimbă becuri? A cumpărat covorașul din baie? Sau poate a reparat dulapul pe care îl promite de trei ani, în loc să mai ducă jumătate din salariu la service pentru că „a bătut ceva la motor”?
Radu s-a albit la față.
— Elena, exagerezi. Suntem o familie.
— Am fi fost, dacă măcar o dată, în toți anii ăștia, i-ai fi spus mamei tale: „Destul.” Nu „mama, ne aud vecinii”, ci „oprește-te”. Dar ai preferat să taci și să te prefaci că e normal.
— Pentru că mă provoci mereu! a izbucnit el. Ești mereu nemulțumită, cu figura posomorâtă! Mama încearcă să ajute, vine, se implică, iar tu…
— Să ajute? am râs scurt. Asta înseamnă să intri fără să suni, să deschizi frigiderul, să critici mâncarea, să-mi arunci cana pentru că nu-ți place și să-mi explici ore întregi că nu sunt suficient de bună pentru fiul tău?
— Te-am educat! a strigat Viorica.
— Nu. Ați căutat un loc unde să vă simțiți importantă. Și l-ați găsit. Doar că scena se închide.
M-a privit ca și cum aș fi lovit-o.
— Ce vrei să spui?
— Un lucru foarte simplu, am răspuns, smulgând documentele din mâinile ei și strângându-le la piept. De azi înainte, realitatea nu va mai putea fi negociată.