Bunica — Carmen Voinea — se lăsă în genunchi în fața copilului și îi cuprinse obrajii între palme.
— E în regulă, Andrei Marin. Rezolvăm imediat. O să fie bine, ai să vezi.
Ioana Oltean își încleștă pumnii până când unghiile i se înfipseră în carne. Îi privea și simțea cum o apasă un amestec de milă și furie. Oamenii aceștia nu pricepeau că pășiseră într-o viață care nu le aparținea. Nu ei erau vinovați. Ei doar răspunseseră unei oferte. Vinovat era Vlad Nicolaescu. Dar ce era el, de fapt? Un escroc? Un profitor? Sau doar un bărbat care hotărâse să facă bani din bunul ei fără să-i ceară acordul?
A intrat în baie. Prosoapele ei dispăruseră; în locul lor atârnau altele, subțiri și decolorate. Produsele ei — șampoane, creme, exfoliante — nu mai erau nicăieri. Într-un colț trona un oliță de copil, iar peste mașina de spălat erau aruncate șosete bărbătești. Fiecare detaliu îi confirma că fusese ștearsă din propria casă.
Ieși fără un cuvânt, scoase telefonul și apelă secția de poliție. Cu Mihai Lupescu nu avea rost să intre în dispute interminabile; situația trebuia lămurită legal.
După aproape trei sferturi de oră, un agent tânăr, cu cearcăne adânci și un carnețel tocit în mână, urcă scările. A ascultat calm explicațiile Ioanei, apoi pe cele ale chiriașilor. A examinat contractul în care, la rubrica proprietar, figura clar numele „Vlad Nicolaescu”, soțul Ioanei.
— Aveți acte care dovedesc dreptul de proprietate? o întrebă el pe Ioana.
— Desigur.
Din geanta încă nedesfăcută, lăsată în hol, scoase un dosar. Actul de proprietate, extrasul actualizat, chitanțele de taxe — toate purtând numele ei.
Polițistul oftă și se întoarse către chiriași.
— Îmi pare rău, dar ați închiriat fără acordul proprietarei. Persoana care v-a luat banii nu avea dreptul legal să ofere spațiul. Va trebui să eliberați apartamentul.
— Cum adică? Am plătit! izbucni Mihai Lupescu. Douăzeci și cinci de mii de lei chiria și încă cinci mii garanția! Avem dovada plății!
— Eventualele pretenții financiare le rezolvați cu cel care a încasat suma, răspunse agentul, păstrându-și tonul. Puteți depune plângere pentru înșelăciune. Dar nu puteți rămâne într-o locuință care nu v-a fost închiriată legal.
— Am semnat contract! Am trecut datele din buletin!
— Un contract încheiat cu cineva care nu este proprietar și nici împuternicit nu are valoare juridică, repetă polițistul.
Carmen Voinea izbucni în plâns. Andrei Marin o imită imediat, lipindu-se de genunchii ei.
— Unde să mergem acum? suspină femeia. Am venit din provincie, Mihai și-a găsit serviciu aici… Nu avem altă variantă!
Ioana îi privea și simțea cum o doare ceva adânc în piept. Nu voia să-i arunce în stradă. Dar nici nu putea accepta să fie străină în propria locuință.
— Cum vă numiți? întrebă ea mai blând.
— Carmen Voinea…
— Doamnă Carmen, aveți trei zile, spuse Ioana, surprinsă de fermitatea din propria voce. Trei zile să găsiți altă chirie. Legal, ar trebui să plecați imediat, dar nu vreau ca nepotul dumneavoastră să ajungă să doarmă prin gări.
Agentul o privi scurt, cu o urmă de respect. Mihai voia să protesteze, însă bunica îi strânse mâna și îi șopti ceva, potolindu-l.
După ce completă declarația și lăsă copiile actelor, Ioana ieși pe palier și se sprijini de peretele rece. Simțea că, dacă mai rămâne un minut înăuntru, va exploda.
Telefonul vibră. În sfârșit, Vlad Nicolaescu.
— Ioana, te rog, nu te enerva, spuse el pe un ton vinovat, dar nu suficient de vinovat.
— Unde ești?
— În delegație. M-au trimis de urgență.
— Nu mă minți. Am sunat la birou. Nu te-a trimis nimeni nicăieri.
Tăcere. O pauză lungă, grea.
— Ioana, pot să-ți explic. Avem probleme financiare. Am vrut să fac ceva, să ajut…
— „Să ajuți” înseamnă să speli vasele sau să duci gunoiul, nu să închiriezi apartamentul meu fără acord, vocea ei tremura. Dacă nu știai, e infracțiune.
— Infracțiune? Le-am găsit chiriași, urmau să plătească, ne redresam bugetul…
— Bugetul nostru? Ai decis să-l redresezi folosindu-te de proprietatea mea. Fără să mă întrebi. Ai schimbat și încuietoarea la dormitor, de parcă eu aș fi musafir aici.
— Hai să ne vedem și să discutăm calm.
— Discutăm acum. Unde sunt cheile de la apartament? Și de la lacătul pus pe dormitor?
— La mine.
— Te întorci și deschizi. Dacă nu, chem un lăcătuș și sparg ușa. Iar după asta să știi că nu mai intri niciodată aici.
Respirația lui deveni sacadată.
— Nu poți face asta. Suntem căsătoriți.
— Ba pot, rosti ea și închise.
Coborî în fața blocului și se așeză pe banca de lângă intrare. Se uită la ferestrele apartamentului ei: lumina din sufragerie rămăsese aprinsă, la fel și cea din bucătărie. Își imagina străinii stând la masa ei, dormind pe canapeaua aleasă de ea, folosindu-i lucrurile.
Cu opt ani în urmă, îi arătase lui Vlad apartamentul cu mândrie. Aleseseră împreună tapetul, mobila, perdelele. El spusese atunci: „O să ne fie bine aici.” Iar ea îl crezuse fără rezerve.
Acum stătea pe o bancă rece, în fața propriei case, simțindu-se alungată. Nu, nu fusese alungată, își corectă gândul. Ieșise singură, ca să nu spună lucruri pe care le-ar regreta, ca să nu transforme totul într-un scandal în fața copilului.