— …să pleci?
Andrei a rămas nemișcat câteva clipe, ca și cum încerca să cântărească răspunsul potrivit. Apoi a rostit rar:
— De unde știi?
Nu a spus „nu e adevărat”. Nu a râs, nu a întors acuzația împotriva ei. Doar întrebarea aceea: de unde știi? Și în ea era deja recunoașterea.
Elena Voinea a încuviințat din cap, aproape imperceptibil. Ca un om care, în sfârșit, primește confirmarea unei bănuieli pe care o purtase în sine luni întregi.
— Am înțeles, a murmurat.
— Elena, stai puțin, te rog…
— Nu acum.
Și-a luat geanta din bucătărie, a ieșit pe hol și și-a tras haina pe umeri.
— Unde pleci? — a întrebat el, venind după ea. În voce nu mai era iritare; doar neliniște.
— Am nevoie de timp. Să fiu singură.
A închis ușa fără zgomot.
Pe casa scării domnea liniștea. Liftul, ca de obicei în weekend, era defect. A coborât treaptă cu treaptă, sprijinindu-se de balustradă. În minte îi reveneau ultimele cuvinte ale Adrianei Alexandrescu, spuse la despărțirea din fața cafenelei:
— Nu știu ce veți decide. Dar păreți genul de om care găsește o ieșire.
Atunci doar înclinase capul. Acum, pășind în aerul luminos de aprilie, cu soarele lui ușor și aproape nepăsător, un gând i-a străbătut mintea: Silvia Cioban știe? Despre apartamente, despre planurile fiului ei — știe?
Cel mai probabil, știa de mult.
Și asta schimba complet perspectiva.
Elena s-a așezat la volan, dar nu a pornit motorul. A rămas acolo, privind blocul de vizavi — o clădire banală, cu rufe atârnate pe balcoane și o bicicletă sprijinită de intrare. O zi obișnuită. O viață obișnuită.
A deschis telefonul și i-a scris Adrianei: „Ne mai putem vedea? Aș vrea să lămurim câteva lucruri.”
Răspunsul a venit aproape imediat: „Mâine. În același loc.”
După aceea, Elena a intrat în aplicația bancară. Contul comun, deschis împreună cu Andrei cu trei ani în urmă „pentru cheltuielile casei”, afișa aceeași sumă cunoscută. Nicio modificare spectaculoasă. Și totuși, a privit cifrele îndelung, ca și cum le-ar fi descoperit pentru prima dată.
Apoi și-a sunat mama. Nu ca să se plângă. Doar ca să audă o voce care nu o judeca.
În următoarele două săptămâni, viața ei a continuat la suprafață aproape neschimbată. Diminețile la birou, serile acasă, cine liniștite și conversații fade despre lucruri mărunte. După discuția despre apartamente, Andrei părea ușurat. Pentru că ea nu insistase, nu ceruse explicații, el a presupus că tensiunea se risipise.
Se înșela.
Elena s-a întâlnit cu Adriana de încă două ori. Au discutat calm, fără dramatism inutil. Adriana era precisă, relata doar ce știa sigur, fără speculații. Tocmai această lipsă de exagerare o făcea credibilă.
Imaginea devenea limpede, deși deloc plăcută.
În ultimele șase luni, Andrei transferase sume modeste într-un cont separat. Nu din contul comun — formal, nu. Dar cardul lui personal era alimentat și din bugetul familiei. Vizionase un apartament într-un cartier nou, la capătul opus al orașului. Agentul imobiliar? Un cunoscut al mamei sale.
Silvia Cioban era la curent. Poate chiar inițiatoarea.
Elena a realizat asta când și-a amintit o replică aruncată de soacră cu jumătate de an în urmă: „Andrei merită o viață liniștită.” Atunci nu acordase importanță. Acum se întreba ce însemna, de fapt, „liniștită”. O viață fără o soție care nu vrea să o ducă la policlinică?
Probabil.
În a treia săptămână, Elena a programat o întâlnire cu un avocat. O tânără cu privire directă și birou într-un centru de afaceri. Elena și-a expus situația fără patetism, ordonat, ca într-un raport profesional. Avocata a ascultat, a notat, apoi a întrebat:
— Mașina este pe numele dumneavoastră? Achiziționată înainte de căsătorie sau din fonduri proprii?
— Din economiile mele. Eram deja căsătoriți, dar banii erau strânși separat.
— Aveți documentele?
— Le păstrez.
— Perfect. În ceea ce privește contul comun și bunurile…
Au discutat mai bine de o oră.
Când a ieșit, avea în geantă o listă clară de acte necesare. A pus dosarul pe scaunul din dreapta și, pentru prima dată după mult timp, a simțit o urmă de ușurare.
Nu fericire. Ci claritate. Iar claritatea aduce liniște.
Confruntarea a avut loc într-o miercuri seară.
Elena nu a ridicat tonul. Nu a plâns. A așezat pur și simplu pe masă o copie a extrasului de pe cardul lui personal — document pe care el, neatent, îl lăsase deschis în browserul tabletei comune cu o lună în urmă, iar ea îl văzuse când închisese fereastra.
Nu a spus nimic. S-a dus la fereastră și a rămas acolo.
Andrei a studiat hârtia îndelung. Apoi a ridicat privirea.
— Elena…
— Fără explicații inutile, te rog. Știm amândoi despre ce e vorba.
A încercat, totuși. A vorbit despre „gânduri nefinalizate”, despre „nimic decis”, despre „o interpretare greșită”. Cuvintele i se încurcau. Nu era furios, nici distant — doar dezorientat, ca cineva prins nepregătit.
În cele din urmă, a tăcut.
— Ai fost la avocat, a spus el, mai degrabă afirmând decât întrebând.
— Da.
Pauză.
— Și ce urmează?
— Urmează să te muți, Andrei. Apartamentul este al meu, cumpărat înainte de căsătorie. Știi foarte bine cum stau lucrurile. Dacă vrei confirmare, consultă și tu un avocat.
El s-a ridicat încet, a făcut câțiva pași prin cameră și s-a oprit lângă ea, la fereastră. Stăteau aproape, ca odinioară, doar că între ei se așezase acum ceva dens, greu de trecut, iar tăcerea avea greutatea unei decizii deja luate.