Mesajul venise de la un alt număr. Nu era al Silviei Cioban.
Doar trei cuvinte, scurte și apăsate: „Trebuie să vorbim.”
Elena a rămas cu privirea fixată pe ecran câteva clipe bune. Apoi a tastat: „Cine sunteți?”
Replica a apărut aproape imediat.
„Mă numesc Adriana Alexandrescu. Îl cunosc pe soțul dumneavoastră. Și cred că aveți dreptul să știți ceea ce știu și eu.”
Elena a citit mesajul o dată. A doua oară, mai atent. A treia oară, rar, analizând fiecare cuvânt.
Degetele i-au rămas suspendate deasupra telefonului. Întrebarea „Cine sunteți?” fusese deja pusă. Răspunsul venise. Și tocmai acel răspuns îi dădea o senzație neliniștitoare — nu o înțepătură în piept, ci ceva mai profund, mai vechi, ca un mecanism interior care se activează când înțelegi că lucrurile sunt greșite de mai mult timp, dar ai ales să nu le privești direct.
Cappuccino-ul de lângă ea se răcise. A dus ceașca la buze și a înghițit fără să simtă gustul.
A scris: „Unde ne vedem?”
Și abia după ce a trimis mesajul s-a mirat de sine. De ce nu refuzase? De ce nu scrisese „Ați greșit numărul” sau „Nu mă interesează”? De ce prima reacție fusese să stabilească o întâlnire?
Probabil pentru că, în adâncul ei, voia să știe. De mult timp. Doar că nu avusese curajul să-și formuleze clar întrebarea.
Adriana a propus o cafenea de pe strada Lăcrămioarei — un loc micuț, discret, unde Elena mai oprea uneori să ia un sandwich în drum spre casă. Cu mașina făcea cam douăzeci de minute până acolo.
Pe drum, telefonul a vibrat din nou. De data aceasta era Andrei.
A respins apelul.
El a sunat iar. Ea a refuzat din nou. I-a trimis un mesaj scurt: „Sunt ocupată. Vorbim mai târziu.”
Răspunsul a venit aproape instantaneu. Tonul lui era atât de tăios încât, oprită la semafor, a recitit de două ori.
„Mama stă singură la policlinică de o oră. Foarte frumos din partea ta. Să fii mândră.”
Elena a aruncat telefonul pe scaunul din dreapta și nu l-a mai atins până a ajuns la cafenea.
Adriana era mai tânără decât și-o imaginase. În jur de treizeci de ani, poate chiar mai puțin. Păr blond prins într-o coadă simplă, un pulover gri, discret, fără machiaj strident. Stătea la o masă din colț și s-a ridicat imediat când Elena a intrat, de parcă ar fi recunoscut-o dintr-o fotografie.
— Sunteți Elena? a întrebat.
— Da.
S-au așezat. Chelnerul a venit prompt. Elena a cerut un pahar cu apă, Adriana — un ceai.
— Nu știu cum să încep, a spus Adriana, iar vocea ei era lipsită de dramatism. M-am gândit mult dacă să vă scriu. Dar apoi mi-am zis că, dacă aș fi în locul dumneavoastră, aș vrea să știu.
— Spuneți direct, a răspuns Elena.
Adriana a încuviințat.
— Lucrez în același domeniu ca soțul dumneavoastră. Ne-am intersectat la câteva proiecte în ultimii doi ani. Acum vreo trei luni a început să-mi scrie. La început, profesional. Apoi… nu doar atât. — A făcut o pauză scurtă. — I-am răspuns, pentru că n-am realizat imediat încotro se îndreaptă lucrurile. Când mi-am dat seama, am pus punct. Dar nu asta e esența.
— Atunci ce este?
Adriana a deschis telefonul și a rotit ecranul spre ea.
Capturi de ecran din conversații. Elena a citit încet — date, ore, mesaje. Andrei scria degajat, aproape jovial. Un ton cald, atent, glume, întrebări despre cărți, despre planuri, despre cum îi fusese ziua.
Acasă nu folosea tonul acela. Acasă întreba de ce nu era gata cina și de ce mama lui nu primise încă adeverința de la ghișeu.
— Nu vreau să vă rănesc, a spus Adriana încet. Știu cum e. Am trecut și eu prin ceva asemănător. De asta am decis să vă contactez.
Elena i-a înapoiat telefonul. A luat paharul și a sorbit puțin.
— Știe că mi-ați scris?
— Nu.
— E bine.
Au tăcut pentru câteva momente. La masa de lângă ele, un grup de tineri râdea zgomotos, povestind ceva cu entuziasm. O sâmbătă obișnuită, cu oameni obișnuiți.
— Mai e ceva, a continuat Adriana, cu o ezitare vizibilă. Am aflat întâmplător. Nu am căutat. Așa s-a nimerit. Soțul dumneavoastră căuta un apartament. Nu pentru închiriere. Pentru cumpărare. Singur.
Elena a așezat paharul pe masă cu grijă.
— Când?
— Cam acum o lună. Poate puțin mai mult.
A ajuns acasă în jurul orei trei după-amiaza.
Andrei era deja acolo. Stătea în fotoliu, iar când ea a intrat, a privit-o ca și cum s-ar fi întors dintr-o călătorie lungă.
— Unde ai fost? a întrebat.
— Am avut treburi.
— Ce fel de treburi, Elena? — S-a ridicat brusc, iar mișcarea lui trăda o tensiune acumulată. — Mama a așteptat singură la policlinică, apoi s-a dus singură, cu autobuzul, la centru pentru acte. Singură! Cu tensiunea ei!
— Andrei, oprește-te, a spus ea calm.
— Să mă opresc? Îți dai seama cum arată asta?
— Din perspectiva cui? A mamei tale?
— Din perspectiva oricărui om normal! — a ridicat vocea. În strigătul lui se simțea o presiune veche, repetată, cunoscută. Și, ciudat, Elena a simțit o liniște neașteptată. Ca înaintea unei decizii majore. — Te gândești doar la tine. Mereu. Faptul că are mașină nu înseamnă că poți să ignori oamenii!
— Ce oameni, Andrei?
— Pe mama mea!
— Ai spus „oamenii”. La plural, a replicat ea, trecând pe lângă el spre bucătărie și lăsând geanta pe scaun. — Te uitai la apartamente?
S-a lăsat tăcerea.
Elena s-a întors. El stătea în prag, iar expresia i se schimbase brusc. Roșeața furiei dispăruse, înlocuită de o rigiditate rece.
— Ce-ai spus?
— Apartamente. Variante de cumpărare. Singur. Acum aproximativ o lună. — Îl privea direct, fără ezitare. — Întreb simplu. Plănuiești să…?