Andrei Popescu a rămas în mijlocul holului, cu expresia cuiva care încă nu hotărâse dacă să izbucnească sau să tacă.
— Puteai măcar să… — a început el, dar vocea i s-a frânt.
— Andrei, — l-a oprit Irina Ionescu, fără să ridice tonul. — Vreau să-ți spun ceva. Fără ceartă. Fără reproșuri aruncate la nervi. Nu am nimic împotriva nunții. Nici împotriva ideii de a ajuta. Dar ceea ce ați pus la cale tu și Veronica Cioban nu a fost o simplă rugăminte. A fost altceva.
El nu i-a răspuns. A mers direct în bucătărie, unde a început să trântească ușile dulapurilor și să umple fierbătorul, de parcă zgomotul ar fi putut înlocui un argument.
Irina s-a întors în sufragerie. A deschis laptopul. Contractul de închiriere rămăsese pe ecran, neatins. Apartamentul de pe strada Râului. Etajul patru. Priveliște spre parc.
A privit lung monitorul, însă în minte îi revenea imaginea lui Radu Georgescu din prag — ultima clipă înainte să plece. Nu fusese o privire furioasă. Nici jignită. Era ceva mai rece, mai calculat.
Omul acela știe ceva, și-a spus ea. Sau pune ceva la cale.
Degetul i-a rămas suspendat deasupra touchpad-ului.
Și din nou nu a apăsat.
Pentru că, între timp, apăruse o altă întrebare: de ce Radu tăcuse tot timpul? Inteligent, atent la detalii, deloc timid — și totuși nu intervenise deloc. Observase. Analizase. Memorase.
Cu ce scop?
Răspunsul a venit pe neașteptate — și nu din direcția la care s-ar fi așteptat.
La trei zile după vizita Veronicăi, Irina a primit un mesaj de la o femeie necunoscută. Sec, fără introduceri: „Sunteți soția lui Andrei Popescu? Aș avea nevoie să discutăm. Este important.”
Irina a recitit de câteva ori rândurile. Apoi a tastat simplu: „Vă ascult.”
S-au întâlnit într-o cafenea de pe strada Maiakovski — un loc mic, cu mese din lemn și miros persistent de cafea cu cardamom. Femeia se numea Tania Marin. Treizeci și doi de ani, voce joasă, mâinile împreunate pe masă ca la un examen oral. Era contabilă în aceeași firmă în care Radu figura ca director comercial. Și știa lucruri care schimbau tot tabloul.
Radu nu căuta doar un spațiu pentru nuntă. Căuta intermediari prin care să ruleze câteva tranzacții fictive. Pe hârtie ar fi părut plăți pentru catering, echipamente, servicii de organizare. În realitate, banii urmau să fie transferați către firma fratelui său și apoi direcționați mai departe. O schemă discretă, aproape invizibilă. Erau necesare doar rude bine intenționate, cu resurse și proprietăți pe numele lor.
Tania vorbea calm, fără patetism, verificând din când în când câte un detaliu pe telefon. Irina o asculta și sorbea din cafea. Nu simțea panică. Nici măcar surpriză. Doar acea confirmare rece pe care o primești atunci când intuiția ți-a șoptit de mult că ceva e în neregulă.
— De ce îmi spuneți mie toate astea? — a întrebat Irina, după o pauză.
Tania a ezitat o clipă.
— Pentru că anul trecut a făcut același lucru surorii mele. A pierdut două sute de mii de lei. Șase luni n-a mai ieșit din casă.
Irina s-a întors acasă seara târziu. Andrei Popescu era pe canapea, privind absent la televizor. Părea relaxat, aproape liniștit. Familiar.
Ea și-a lăsat pantofii la intrare, și-a agățat geaca și s-a așezat în fotoliul din fața lui.
— Andrei, știai despre planurile lui Radu?
Nu a răspuns imediat. A redus volumul. Apoi a ridicat ochii spre ea. În acea privire, Irina a citit tot. Nu vinovăție. Nu teamă. Ci iritare obosită, ca și cum ar fi fost deranjat pentru un fleac.
— Iar inventezi scenarii, Irina.
— Nu. Am vorbit cu cineva care are detalii clare. Documente. Sume. Modalitatea exactă. Nu e imaginație.
El s-a ridicat și a început să se plimbe prin cameră.
— Radu e un tip ok. Veronica îl iubește. Tu niciodată nu ai acceptat familia mea…
— Andrei. — I-a rostit numele încet, dar suficient de ferm cât să-l oprească. — Nu vreau să mă cert. Vreau doar să-ți spun ceva limpede: voi depune actele de divorț.
Televizorul continua să murmure în fundal. Afară, un claxon scurt a spart liniștea serii. În rest, lumea își vedea de drum, indiferentă la ruptura care tocmai se produsese în acea cameră.
A tăcut mult timp.
— Pentru o nuntă? — a întrebat în cele din urmă.
— Nu, — a răspuns ea. — Nunta a fost doar ultimul lucru pe care trebuia să-l văd ca să înțeleg.
Procedura a durat patru luni. Fără scandaluri publice, fără scene dramatice. Doar întâlniri cu avocatul, hârtii, inventare, semnături. Andrei a încercat de câteva ori să redeschidă discuția, să explice, să negocieze. De fiecare dată s-a lovit de calmul ei impenetrabil — zidul ridicat în acea după-amiază, la masa din cafeneaua de pe Maiakovski.
Veronica Cioban s-a căsătorit în cele din urmă cu Radu Georgescu într-un cadru restrâns, fără fast și fără contribuții generoase din partea altora. Fie planul căzuse, fie devenise prea riscant. Irina a aflat întâmplător, de la o cunoștință comună, și a constatat că vestea nu-i provoacă decât o ușoară senzație de eliberare.
În iunie a semnat contractul pentru apartamentul de pe strada Râului.
Mutarea a durat o singură zi. Lucrurile ei erau surprinzător de puține — sau poate alesese doar ce îi aparținea cu adevărat. Câteva cutii, două valize, o pătură cumpărată demult, într-o piață din Cluj-Napoca, într-un weekend care cândva însemnase promisiune. Pătura a luat-o. Restul amintirilor au rămas în urmă, odată cu cei șapte ani petrecuți împreună.
Noul apartament a întâmpinat-o cu liniște și miros de vopsea proaspătă. Etajul patru, tavane înalte, iar dincolo de ferestre — parcul, exact așa cum și-l imaginase.