Cuvintele lui au căzut greu între noi.
— M-au dat afară… n-am mai avut unde să stau. Am vrut să vin la tine, dar mi-ai spus că e renovare. Practic, am rămas pe drumuri.
În încăpere s-a lăsat o liniște apăsătoare. Gabriela Iliescu și-a întors capul spre mine cu o lentoare calculată. Chipul i s-a strâmbat, iar din privirea ei răzbătea o ură rece, amestecată cu dispreț.
— Tu ești de vină pentru tot, — a rostit printre dinți. — Tu l-ai scos din casă! Din cauza ta a ajuns fără acoperiș deasupra capului, iar tu stai aici ca o prințesă.
— Exact, — am încuviințat calm. — Stau în casa mea. Plătită din munca mea. Și nu am de gând s-o împart cu nimeni.
Cătălin a tras aer adânc în piept, a apucat unul dintre geamantanele mamei sale și a încercat s-o îndrume spre ușă.
— Hai, mamă. Te rog… nu te mai face de râs.
Ea s-a smucit din mâna lui, aruncându-mi priviri tăioase. În ochii ei se citea totul: promisiunea unei răzbunări, dar și spaima omului care nu mai are unde merge. Pentru o fracțiune de secundă am simțit un fior de milă. Doar o fracțiune.
Ușa s-a închis cu zgomot în urma lor. M-am rezemat de perete, iar picioarele mi s-au înmuiat, lăsându-mă să alunec până pe podea. Tăcerea din apartament îmi țiuia în urechi. Șase luni muncisem să-l aduc la forma asta, să schimb perdelele, să aerisesc fiecare colț, să arunc șosetele lui uitate sub canapea. Crezusem că, odată cu el, dispăruseră și toate umbrele din trecut.
M-am înșelat. Oameni ca Gabriela Iliescu nu dispar definitiv. Reapar exact când te aștepți mai puțin, ca niște resturi aduse la suprafață. Dar astăzi fusese rândul meu să câștig. Iar mâine… mâine voi chema un lăcătuș să schimbe încuietorile.
Pe masa din bucătărie rămăsese cana ei, cu ceaiul neterminat. Am vărsat lichidul în chiuvetă și am aruncat cana la gunoi. Odată cu ea, am aruncat și ultima legătură cu viața în care eram nora docilă, răbdătoare, mereu dispusă să cedeze.
În apartamentul acesta locuiește acum altă femeie. Una care nu mai deschide ușa celor veniți cu valize și pretenții.