M-am întors acasă târziu, sleită de puteri. Era vineri seara, orașul blocat, iar în mintea mea exista un singur gând: să cad în pat și să nu mai mișc nici un deget până dimineață. Am răsucit cheia în yală, auzind clicul familiar, și imediat privirea mi-a fost atrasă de două valize masive, tocite, într-o nuanță de bordo spălăcit, lângă care trona o sacoșă cu roți în carouri, din care ieșea nestingherit un bulb de ceapă.
Inima mi s-a strâns brusc. O spaimă absurdă, aproape copilărească, s-a amestecat cu nedumerirea. Să fie hoți? Exclus — niciun infractor nu s-ar fi încurcat cu asemenea bagaje jalnice. Am pășit încet spre bucătărie, iar acolo m-a lovit adevărul.
În bucătăria mea, așezată comod în fotoliul de lângă fereastră — fotoliu pentru care mă luptasem în instanță la divorț — stătea Gabriela Iliescu, fosta mea soacră. Examina cu un aer critic draperiile abia cumpărate și sorbea tacticos ceai din serviciul meu preferat, de parcă se afla la ea acasă.
— Bună seara, doamnă Gabriela Iliescu, am rostit cu greu, simțind cum îmi ard obrajii, fără să știu dacă de furie sau de stânjeneală.
S-a întors spre mine cu o expresie triumfătoare, ca și cum ar fi câștigat marele premiu, dar s-ar fi coborât să-mi facă o favoare prin simpla ei prezență.
— A, în sfârșit ai apărut, a lungit ea vorbele. Unde umbli? Te sun de atâta timp. Noroc că vechea mea cheie încă merge. Bine că Cătălin nu s-a obosit să schimbe încuietorile.
Cătălin Diaconu. Fostul meu soț. Bărbatul de care divorțasem acum șase luni. Același despre care auzisem că de trei luni împarte un apartament cu două camere cu o coafeză, Cristina Oltean, într-un cartier de la marginea orașului.
— Doamnă Gabriela Iliescu… Cătălin știe că sunteți aici? L-ați anunțat? am întrebat cu grijă, încercând să câștig câteva secunde. Îmi vuia capul. Îmi venea să izbucnesc în plâns, însă m-am ținut tare. Fusesem prea mult timp nora acestei femei ca să-mi permit să-mi arăt slăbiciunea în fața ei.