Paul Bogdănescu nu scotea niciun cuvânt, însă în privirea lui se aprinsese o licărire de înțelegere.
— Dar noi am venit ca de obicei… mereu a fost așa…
— Atunci hai să o luăm de la capăt, am spus calm. Până acum, eu eram cea care gătea. Din banii mei. Cinci ani la rând. În fiecare sâmbătă. Iar Sergiu Cioban era convins că el mă întreține.
Am deschis sertarul din bufet și am scos un dosar transparent, bine organizat. L-am întins către Cornelia Ursuleanu.
— Vă rog. Toate cheltuielile pentru mesele de sâmbătă. Pe ultimii cinci ani. Cu bonuri atașate.
Sunt contabil-șef. Evidențele sunt specialitatea mea.
Cornelia a apucat mapa cu degete nesigure. Tremurul mâinilor îi trăda emoția. A deschis-o.
Culoarea i s-a șters din obraji.
Răsfoia paginile cu mișcări sacadate, ochii alergând peste sume, date, totaluri. Paul s-a aplecat peste umărul ei și a scos un fluierat scurt.
— Mamă, aici sunt…
— Taci! a izbucnit ea, trântind dosarul pe masă. Sergiu, e adevărat ce văd?
Sergiu privea în podea.
— Da, am răspuns eu în locul lui. Fiecare leu e trecut acolo. Fiecare legătură de verdeață, fiecare condiment.
Eu cumpăram. Eu găteam. Eu strângeam după toți.
Voi veneați, mâncați, comentați, iar la plecare împachetați ce rămânea.
Cinci ani.
Săptămână de săptămână.
Cornelia s-a întors spre fiul ei, indignată.
— Tu ești bărbat sau ce ești? Te face de rușine în fața noastră!
— Mamă, eu credeam că…
— Ce anume credeai?
— Că dacă achit chiria și utilitățile, atunci…
— Sergiu plătește doar jumătate din facturi, am intervenit. Cealaltă jumătate o achit eu. În plus, tot ce înseamnă mâncare zilnică, detergenți, reparații, mobilă, lenjerii — au fost pe umerii mei. Timp de cinci ani. Iar mesele de sâmbătă? Exclusiv responsabilitatea mea.
— Dar ești soție! a izbucnit Cornelia. E datoria ta!
Am zâmbit fără bucurie.
— Datorie? Să vă hrănesc din salariul meu, să ascult cum carnea e prea uscată sau făina nu e bună, iar apoi să vă privesc cum umpleți caserolele pentru acasă? Asta e obligația mea?
— Suntem familie!
— O familie care s-a ospătat pe cheltuiala mea cinci ani și a trăit cu impresia că Sergiu susține totul.
Cornelia și-a apucat geanta în care se aflau recipientele cu supă și a strâns-o la piept.
— Plecăm, i-a spus tăios lui Paul. Se pare că nu mai suntem bineveniți.
— Mamă, poate că ar trebui să…
— Am spus să mergem!
Copiii s-au îndreptat tăcuți spre ușă. Laura Diaconu s-a ridicat și m-a privit lung. În ochii ei am citit respect. Poate chiar o urmă de invidie. A înclinat ușor din cap și a ieșit fără un cuvânt.
În prag, Cornelia s-a oprit și s-a întors spre Sergiu.
— Chiar permiți să ți se vorbească astfel?
Sergiu a ridicat privirea. Pe rând, s-a uitat la mama lui, la mine, la pungile cu supă de pe masă.
A tăcut o clipă.
— Mamă, mergeți acasă. Discutăm noi.
Ușa s-a închis cu un zgomot sec.
În liniștea rămasă, am scos rața din cuptor, am așezat-o pe platou și m-am așezat la masă.
Sergiu stătea la fereastră și urmărea mașina care se îndepărta.
— Ai pus totul la cale, a spus fără să se întoarcă.
— Am acceptat propunerea ta. Buget separat.
S-a răsucit spre mine. Era palid.
— Nu mi-am imaginat că lucrurile sunt chiar așa…
— Așa cum? Că eu făceam mai mult decât credeai? Sau că tu făceai prea puțin?
S-a apropiat și s-a prăbușit pe scaun.
— Și acum ce urmează?
— Alegerea e a ta. Revenim la un buget comun și împărțim totul în mod real: cheltuieli, treburi, decizii. Sau mergem pe drumuri separate. Definitiv.
— Iar mesele de sâmbătă?
— Se opresc. Pentru totdeauna. Dacă vrei tradiția, o continui singur. Eu nu mai cheltuiesc niciun leu ca mama ta să critice friptura și să plece cu resturile.
Privirea lui a alunecat spre farfuria mea: rața rumenită, legumele colorate, verdeața proaspătă. Apoi spre pachetele cu supă de pe masă.
— Chiar am crezut că eu te întrețin.
— Știu.