Dimineața următoare m-a găsit trează înainte să sune alarma. Mi-am ales rochia gri, abia cumpărată, și mi-am conturat atent trăsăturile, ca pentru o întâlnire oficială, nu pentru o zi obișnuită acasă. Voiam să arăt impecabil. Stăpână pe mine.
Am coborât în bucătărie și m-am apucat de gătit. Doar pentru mine.
Am curățat doi cartofi, am tăiat câteva ciuperci și am pregătit o porție mică de gratin, suficientă pentru o singură farfurie. Nimic în plus. Nimic „la comun”.
Sergiu Cioban a apărut în prag, ciufulit și încă adormit, îmbrăcat în niște pantaloni scurți șifonați. Când m-a văzut la aragaz, a răsuflat ușurat.
— Slavă Domnului…
— E pentru toată săptămâna, am spus calm, fără să mă întorc.
A clipit derutat.
— Ai mei ajung peste trei ore, a mormăit el. Ocupă-te de prânz.
— Vorbești serios? a întrebat, încercând să-mi prindă privirea.
— Cât se poate de serios. Poți începe să înveți să gătești. Sau explică-i mamei tale cum funcționează bugetul separat.
Am scos din frigider o rață mică, de fermă, scumpă, cumpărată din banii mei. Am frecat-o cu ierburi și condimente, lăsând-o la marinat. Sergiu se învârtea prin bucătărie ca un leu în cușcă.
— Vin flămânzi. Cu tot cu copii. Ce le spun?
— Adevărul, i-am răspuns fără ezitare. Că te-ai săturat să mă „întreții”.
Rața a intrat la cuptor, iar eu am descuiat dulăpiorul meu, cel în care țineam produsele mai speciale. Am scos măslinele, roșiile uscate și o bucată de parmezan. Le-am aranjat cu grijă pe o farfurie mică, elegantă. Porția mea.
Între timp, el scotocea prin frigider. A tras sertarele, a ridicat capacele, dar n-a găsit decât punga lui de colțunași congelați și trei supe instant. Atât rămăsese din „proviziile” lui. A apucat telefonul și a început să caute livrări. Fața i s-a lungit.
— E exagerat de scump…
— Poți găti, i-am sugerat.
— Cu ce? Nu e nimic aici!
— Pentru mine este, am spus liniștită. Dar sunt cumpărate din banii mei. Dacă vrei, mergi la piață. Prețurile sunt aceleași pentru toată lumea.
M-a privit de parcă îmi pierdusem mințile.
— Glumești…
— Respect doar înțelegerea noastră.
Puțin după ora unu, mașina lui Paul Bogdănescu a oprit în fața casei. I-am urmărit de la fereastră cum coboară: Cornelia Ursuleanu cu geanta ei voluminoasă — aceea în care, de obicei, plecau la final caserolele pline —, Paul, Laura Diaconu și cei trei copii gălăgioși.
Sergiu stătea la masă, alb la față. În fața lui: plicurile de supă și colțunașii dezghețați, lipiți între ei. Atât.
Soneria a răsunat.
Am deschis larg și i-am întâmpinat cu un zâmbet politicos.
Cornelia m-a sărutat pe obraz și a pășit direct în sufragerie. S-a oprit când a văzut masa goală. Mirosul de rață coaptă plutea în aer, dar pe masă nu era nimic.
— Anca Vlad, nu ești gata? a întrebat ea, ușor contrariată. N-ai aranjat încă?
— Ba da, am aranjat, am spus eu și am făcut un gest spre colțul mesei din bucătărie.
Acolo se afla o singură farfurie albă, frumos decorată, cu rață și garnitură de legume. Doar una.
Tăcerea a devenit grea.
Cornelia s-a întors încet spre mine.
— Cum adică… pentru tine?
— Eu și Sergiu avem bugete separate, am explicat pe un ton egal. Gătesc strict din banii mei și doar pentru mine.
Paul și Laura au făcut schimb de priviri. Copiii, care până atunci alergau prin hol, au amuțit și s-au uitat la masa pustie.
Cornelia a intrat val-vârtej în bucătărie și l-a apucat pe Sergiu de umăr.
— Ce înseamnă asta? Despre ce vorbește?
— Mamă… noi am decis…
— Ce ați decis?! am intervenit eu, sprijinindu-mă de tocul ușii. Buget separat. Sergiu a spus că nu mai vrea să mă susțină financiar. Așa că fiecare plătește și mănâncă din ce își permite. Corect, nu?
Cornelia s-a prins de marginea mesei. Laura s-a așezat încet pe un scaun. Copiii s-au strâns unii în alții lângă canapea, privind când la mine, când la farfuria mea singuratică, iar în încăpere plutea o liniște care anunța că discuția abia începea.