— Ai dreptate, — rosti ea aproape șoptit. — Ușa e acolo. Și tu vei trece pragul ei.
— Cum adică? — glasul lui Adrian Moldovan s-a frânt.
— Pleci. În seara asta. Acum. Te duci la mama ta. În locul unde te simți în largul tău. Unde ți se dă mereu dreptate și nimeni nu-ți contestă hotărârile.
Un râs scurt, nesigur, i-a scăpat printre dinți.
— Ți-ai pierdut mințile. E și casa mea!
— E locuința noastră, — îl corectă Oana Brașoveanu calm. — Dar actele sunt pe numele meu. Rata o achit eu. Facturile tot eu le plătesc. În șapte ani n-ai adus niciodată salariul întreg în casă — banii s-au dus pe „urgențele” tale și pe ajutoarele pentru mama. Din punct de vedere legal, acesta este domiciliul meu.
Adrian a rămas nemișcat. În privirea ei nu era urmă de ezitare. Nu mai era loc de negocieri.
— N-o să îndrăznești… — murmură el.
— Ba da, — încuviință ea. — Și, ca să știi, am făcut deja primul pas. Cât timp îi scriai mamei tale mesaje, eu am trimis cererea către avocat. Mâine începem formalitățile. Iar acum… ieși.
— Oana… — încercă el un ton împăciuitor. — Hai să discutăm fără nervi. Am exagerat. Și mama a exagerat. Suntem o familie…
— Am fost, — îl întrerupse ea. — O familie înseamnă sprijin și protecție reciprocă. Tu, astăzi, ai ales-o pe ea în locul fiicei tale. Ai pus fanteziile ei deasupra sănătății copilului. Asta nu e familie, Adrian. E un cult în care Tamara Constantinescu joacă rolul de profet.
S-a ridicat de la masă și a pășit pe hol. A deschis dulapul și a scos geanta lui de voiaj. Cu mișcări precise a început să adune strictul necesar: aparatul de ras, încărcătorul, mapa cu acte.
— Ce faci acolo? — a venit după ea, tulburat.
— Îți pregătesc lucrurile. Restul le vei lua altădată, când nu voi fi acasă.
— Nu ai dreptul să mă dai afară!
S-a oprit și l-a privit direct.
— Știi ce e cel mai grav? — întrebă ea. — Că nici acum nu pricepi ce ai făcut. Pentru tine, eu sunt cea care dramatizează. O isterică ce exagerează. Iar mama ta e o femeie înțeleaptă care „a vrut doar binele”.
— A vrut binele Biancăi Fieraru! — replică el încăpățânat. — Să crească sănătoasă!
— A vrut să se facă după voia ei. Cu orice preț. Chiar și dacă acel preț era sănătatea nepoatei. Iar tu… tu execuți. Nu ești soț. Nici tată adevărat. Ești doar mesagerul dispozițiilor mamei tale.
A închis fermoarul genții și i-a întins-o.
— Du-te, Adrian. Te așteaptă. Probabil a pus deja compotul pe foc și a prăjit chiftelele. Și are pregătite cuvinte dulci pentru băiatul ei nedreptățit.
El a apucat geanta mecanic. A rămas în prag, dezorientat, ca și cum nu înțelegea cum s-a ajuns aici.
— O să-ți pară rău, — rosti în cele din urmă. — Singură, cu un copil, n-o să te descurci.
— M-am descurcat și până acum, — spuse ea deschizând ușa. — Doar că, de mâine, nu va mai trebui să am grijă și de tine.
A pășit pe palier. S-a întors, căutând parcă un ultim cuvânt. Dar ușa se închidea deja. Încuietoarea a trosnit scurt. Liniște.
Oana s-a sprijinit cu spatele de ușă. Tremura. Picioarele i s-au înmuiat și s-a lăsat încet pe podeaua rece din hol.
Dincolo de perete, Bianca dormea. Mâine avea să fie o altă zi: avocați, hârtii, explicații. Tamara Constantinescu avea să o copleșească cu reproșuri și acuzații. Adrian probabil va încerca să se întoarcă atunci când va înțelege că mâncarea mamei nu ține loc de viață adevărată.
Însă, pentru moment, lucrul esențial fusese făcut. Își alesese copilul. Se alesese pe sine. Acceptase, în sfârșit, că soacra nu o va vedea niciodată ca pe un egal și că soțul ei nu îi va sta alături. Singura cale de a-și proteja familia era să o reclădească de la zero. Fără oameni care numeau „călire” niște experimente periculoase pe un copil.
Și-a luat telefonul și a căutat în agendă numărul avocatei recomandate de o colegă. Mâine urma să sune. Mâine începea alt capitol.
Acum, însă, s-a ridicat și a mers în camera fetiței. S-a așezat lângă pătuț. Bianca dormea cu obrajii rumeni, caldă, vie. Pieptul mic i se ridica și cobora într-un ritm liniștit. Oana i-a atins mânuța — degetele erau moi și fierbinți de somn.
Bătălia aceasta fusese câștigată.
Dar adevărata luptă abia începea.