— Nu mai pot continua așa! izbucni Adrian Argeșean, trântind ușa biroului. E peste puterile mele! Trebuie să faci ceva. Vorbește cu Monica, apropie‑te de ea, găsiți o cale să conviețuiți!
Raluca Corbuleanu își ridică privirea din documentele pe care le analiza, fără grabă.
— Eu? spuse ea calm. A fost planul tău, Adrian. Inițiativa ta, „proiectul” tău. Te-ai autoproclamat arhitectul acestei situații. Atunci gestioneaz-o.
— Monica e nefericită! Eu sunt la capătul răbdării! Copilul suferă! ridică el vocea, aproape isteric.
— Dar eu? întrebă ea încet. Ți-a trecut măcar o dată prin minte dacă eu sunt bine, împărțind același acoperiș cu amanta soțului meu?
Replica ei îl reduse la tăcere.
— Ți-am oferit o lună, continuă ea, ridicându-se în picioare. O lună în care să te convingi singur că fantezia ta despre „familie modernă” nu e decât o absurditate. Cred că începi, în sfârșit, să înțelegi.
Deschise un sertar și scoase un dosar subțire, pe care îl așeză în fața lui.
— Acum, că experimentul tău s-a prăbușit, ne întoarcem la realitate.
El privi actele ca și cum ar fi fost otrăvitoare.
— Ce e asta? murmură.
— Cererea de divorț. Și solicitarea de partaj.
— Nu… nu asta voiam…
— Atunci ce ți-ai imaginat? îl fixă ea cu o compasiune rece. Că două femei pe care le-ai mințit vor conviețui pașnic, îți vor găti ciorbe și îți vor împărți atenția ca într-un roman prost? Viața nu funcționează așa. Fiecare alegere are un preț.
Luă un pix și îl ținu între degete.
— Ai două variante. Mergem în instanță, iar eu voi povesti totul. Despre „experimentul social”, despre cum ți-ai adus amanta și copilul ei în casa noastră. Sunt convinsă că judecătorul va aprecia aceste detalii morale la împărțirea bunurilor.
Îl privi direct.
— Sau încheiem totul civilizat, aici și acum.
— În ce fel? abia reuși el să rostească.
— Casa se vinde imediat. Tu primești o treime. Nu jumătate. O treime, drept compensație pentru trădare și pentru luna de iad pe care mi-ai impus-o. Monica și fiul ei nu primesc nimic. Nu fac parte din familia noastră, nici din averea noastră. Sunt responsabilitatea ta, pe cheltuiala ta.
Adrian rămase nemișcat, cu umerii căzuți.
— Dacă ești de acord, semnăm o înțelegere amiabilă. Dacă nu, mâine dimineață dosarul ajunge la tribunal. Alege.
Tăcerea se prelungi apăsător. În cele din urmă, cu un gest lent, luă pixul și își așternu semnătura.
A doua zi, Monica Fieraru și copilul ei au plecat. Fără scene dramatice, fără țipete — doar cu priviri plecate și bagaje puține. Peste o săptămână, casa era deja listată pentru vânzare.
Două luni mai târziu, Raluca stătea în propriul ei apartament — mai mic, dar exclusiv al ei. În cont avea suma care îi revenea din vânzarea fostei locuințe „comune”. Era singură în încăpere, însă nu simțea pustiu. Libertatea îi ținea loc de companie.
Într-o seară, telefonul sună.
— Salut… ce faci? vocea lui era nesigură.
— Sunt bine, răspunse ea simplu.
— Monica a plecat. A spus că nu e pregătită pentru „greutăți”.
— Îmi pare rău, zise Raluca. Și chiar vorbea sincer. Îi părea rău de slăbiciunea lui, de confuzia în care se afundase.
— Am fost un prost, Raluca.
— Da, ai fost, confirmă ea fără ezitare.
O pauză grea se așternu între ei.
— Atunci… rămas-bun, spuse el într-un târziu.
— Rămas-bun, Adrian.
Închise apelul știind că nu va fi ultimul. Va mai încerca, probabil, să revină, să repare, să promită. Dar ușa către viața ei era definitiv închisă pentru el.
Trecuse prin nebunia lui și ieșise întreagă. Rezistase. Câștigase. Așezată în liniștea apartamentului luminos, privea apusul care colora cerul în nuanțe calde și, pentru prima dată după ani întregi, simțea o pace deplină, neatinsă de umbre.