Furia aceea o purtase mult timp în el. O căutase peste tot. Le luase la rând pe toate prietenele ei, dar nimeni nu-i spusese nimic limpede. Se dusese chiar și la secretariatul facultății, unde aflase că Hortensia Nicolaescu își mutase studiile la forma fără frecvență. Măcar atât: obținuse adresa. Numai că abia după trei luni reușise să-și facă timp să plece după ea.
L-a întâmpinat în curtea casei părintești. Nu l-a poftit înăuntru, invocând starea fragilă a mamei sale. Așa că au rămas pe o bancă, sub un tei bătrân, vorbind aproape două ceasuri. Geaca subțire pe care o purta nu mai reușea să ascundă rotunjimea evidentă a pântecului. Repeta, cu o voce liniștită și totuși îndepărtată, că are nevoie să se regăsească, că își dorește singurătate, că el nu îi greșise cu nimic și că se va descurca. Atât. Dincolo de aceste fraze, nimic concret. Cu greu a convins-o să primească niște bani.
Apoi viața l-a prins într-un vârtej care nu i-a mai dat răgaz. Și-a revenit din amețeală abia când copilul ar fi trebuit să împlinească o lună. A trimis scrisori, a încercat să expedieze bani, însă mandatul s-a întors înapoi. Hortensia nu răspundea. Ar fi trebuit să se ducă personal, știa asta. Numai că în față i se deschidea o specializare în străinătate, pe doi ani. O soție, un nou-născut — toate păreau să vină într-un moment imposibil.
Abia după încă doi ani, întâlnind întâmplător o prietenă de-a Hortensiei, a aflat că aceasta născuse un băiat. Însă până atunci, Octavian Sibianul își refăcuse deja viața și o cunoscuse pe cea care avea să-i devină soție.
Iar acum, după două decenii, fiul îl găsise singur.
Octavian l-a recunoscut și, în același timp, a avut senzația că vede un străin. L-a recunoscut fiindcă tânărul se oprise o clipă în prag, cercetând încăperea, apoi pornise hotărât spre masa lui. Și totuși nu se regăsea în el. Darius Cătălinescu era cu o jumătate de cap mai scund și nicidecum firav, cum fusese el la aceeași vârstă. Doar ochii semănau — același cenușiu ușor mijit. În rest, nasul, bărbia, buzele purtau limpede amprenta Hortensiei.
Despre sine, Darius vorbea puțin. Studia la universitate, locuia la cămin, nu, sportul nu-l atrăgea, nici alpinismul nu-l tenta, cândva cântase la chitară, dar renunțase. Octavian încercase să se scuze, să explice absența lui din toți acești ani, însă fiul îl întrerupsese calm:
— Înțeleg. Mama n-ar fi trebuit să plece atunci.
Ca și cum ar fi simțit nevoia să schimbe direcția discuției, Darius a scos un plic cu fotografii din copilărie și l-a așezat pe masă. Octavian s-a agățat de ele ca de un colac de salvare, bucuros că își poate coborî privirea.
Dialogul se poticnea mereu. Într-una dintre tăcerile stânjenitoare, telefonul lui Darius a început să sune.
— Nu mă ascund! Ți-am spus că fac rost de bani, și așa va fi.
Octavian a tresărit imediat.
— Ai probleme?
— Nimic important, — a răspuns Darius, făcând un gest scurt cu mâna. — O rezolv.
— Să nu eziți dacă ai nevoie de ceva. Chiar mi-ar face plăcere să te ajut.
— Mulțumesc.
Octavian a inspirat adânc.
— Ce mai face mama ta?