Greșiseră ținta. Și aveau să plătească pentru asta.
Stăteam la masa din bucătărie, cu degetele strânse în jurul unei căni fierbinți, și pentru prima dată după mult timp simțeam cum aerul devine respirabil. Parcă norii grei care mă apăsaseră atâtea luni începeau, în sfârșit, să se risipească.
Lunea dimineața, în familia care se autointitula „de elită”, nu a început cu espresso și planuri mărețe.
Monica Argeșean își certa administratorul pentru nuanța nepotrivită a aranjamentelor florale din holul clinicii când, brusc, ușile automate s-au blocat. Înăuntru au pătruns mai mulți bărbați — unii în uniforme, alții în costume sobre, cu legitimații și dosare sub braț.
— Ce înseamnă asta?! a țipat ea ascuțit. Știți cu cine vorbiți? Îl sun imediat pe soțul meu!
Un bărbat cu ochelari i-a arătat calm insigna.
— Se efectuează ridicarea de documente în cadrul unei anchete. Vă rog să vă îndepărtați de computere. Toată lumea.
Fața Monicăi s-a albit. Telefonul din palmă a început să vibreze. Era Grigore Petrescu.
— Monica! urla el atât de tare încât se auzea în tot holul. La toate șantierele am controale! Conturile sunt blocate! Banca a reziliat contractele! Ne-au trecut pe lista neagră!
— Grigore, și aici sunt… autoritățile…
— Pe cine ai supărat?! M-au sunat oameni influenți! Au spus că am întrecut măsura! Că ne-am crezut intangibili!
Genunchii i s-au înmuiat, iar ea s-a prăbușit pe marmura rece din recepție, sub privirile angajaților.
În același timp, Sorin Barbu se afla în biroul șefului de personal al Parchetului din oraș. Cu o zi înainte se vedea deja îmbrăcat în uniforma albastră.
Directorul, un bărbat masiv, cu părul cărunt, i-a închis dosarul fără grabă și l-a împins la marginea biroului.
— Nu sunteți potrivit pentru instituția noastră.
— Cum adică? a bâiguit Sorin. Am diplomă cu onoruri!
— Mama dumneavoastră este audiată în acest moment. Tatăl încearcă să justifice niște nereguli financiare serioase. Noi supraveghem respectarea legii. Nu ne putem permite angajați cu un asemenea background. Nu ați trecut verificarea.
— Dar eu ce vină am?!
— Discuția s-a încheiat.
A ieșit pe treptele clădirii amețit. În câteva ore, lumea pe care o considera solidă se sfărâmase. Cardurile erau inutilizabile. Mașina surorii lui fusese ridicată pentru datoriile tatălui.
Și atunci i-a venit în minte un singur chip: Oana Oltean. Și tatăl ei. „Un simplu arhivar”, cum îl numiseră ei.
Cu mâinile tremurânde, a format numărul.
— Oana! a izbucnit el. E un abuz! L-au strâns cu ușa pe tata, clinica e sigilată, eu am fost dat afară! Vorbește cu tatăl tău! Să intervină! Plătim cât trebuie!
La celălalt capăt s-a lăsat o tăcere scurtă, apoi vocea mea, calmă:
— Tatăl meu nu primește șpagă, Sorin. Își face doar meseria.
— Ce meserie? Răsfoiește hârtii!
— În hârtiile acelea e trecut tot: firmele voastre, banii, încălcările. Ieri mi-ați aruncat niște bancnote în față. Consideră că tata v-a dat restul.
Apelul s-a încheiat.
Seara, au venit cu toții. Cu un taxi obișnuit, fără șofer personal.
Stăteau pe palierul blocului nostru vechi. Monica Argeșean — nemachiată, într-o geacă ieftină, îmbătrânită parcă peste noapte. Grigore Petrescu — palid, cu mâinile vizibil tremurânde. Iar Sorin, cu privirea înfiptă în podea.
Am deschis ușa, dar nu m-am dat la o parte.
— Oana! a izbucnit Monica Argeșean și s-a repezit spre mine.