— Și eu vreau să aflu adevărul până la capăt, a rostit Tudor Cătălinescu cu hotărâre. A sosit momentul să stăm de vorbă cu mama ta.
Carmen Moldovan i-a primit fără urmă de tulburare. Nu părea nici surprinsă, nici speriată, de parcă anticipase clipa aceasta de ani întregi. Le-a turnat ceai în liniște, s-a așezat în fața lor și, după o pauză grea, a început să povestească.
— În ziua aceea am aflat că nu voi putea avea niciodată copii. Medicii mi-au spus răspicat: infertilitate. În aceeași seară, la maternitate a fost adusă o tânără — Gabriela Croitoru. Hemoragie severă, naștere prematură. Eu eram de gardă, trebuia să-i fac anestezia… Am greșit doza. A murit pe masă.
Roxana Andreescu stătea nemișcată, ca și cum și respirația îi devenise prea zgomotoasă.
— Directorul spitalului mi-a sugerat că situația poate fi „aranjată”. Fata nu avea rude apropiate, copilul trăia, actele se puteau modifica, iar cazul urma să fie închis. Eram amețită, parcă nu mai gândeam limpede. Când am văzut bebelușul, am simțit că destinul îmi oferă o șansă să ispășesc ce făcusem. Și te-am luat acasă, Roxana.
Vocea ei s-a frânt, devenind stinsă.
— Am încercat să te iubesc. Dar de fiecare dată când te priveam, îi vedeam chipul ei. Știam că i-am răpit dreptul de a-și trăi viața. Poate de aceea am fost mereu atât de rece.
Roxana s-a ridicat încet.
— Îți mulțumesc că nu m-ai abandonat. Acum, măcar, înțeleg.
Tudor Cătălinescu a insistat ca ea să se mute la el.
— Nu mai am pe nimeni pe lume, i-a spus. Doar pe tine.
Ar fi vrut să redeschidă cazul, să ceară pedepsirea celor vinovați, însă Roxana l-a oprit.
— Conștiința a judecat-o deja, a murmurat ea. Iar celălalt medic va trebui să trăiască cu propria povară.
Primăvara, au găsit mormântul Gabrielei Croitoru. O cruce simplă, cu litere aproape șterse. Zăpada se topea pe piatra rece, iar Roxana, stând alături de tatăl ei, a simțit pentru întâia oară după mulți ani o căldură liniștitoare în piept.
Avea, în sfârșit, o familie adevărată. Venită târziu, dar a ei.