— Nu, dragul meu, nu sunt o mizerie. Sunt reflexia ta. — Diana Mureșan își deschise geanta și scoase pașaportul, lăsându-l să cadă pe masă. Pe copertă strălucea noul ei nume — cel de fată, recâștigat. — Mâine plec din oraș. Când vei vinde apartamentul, îmi revine treizeci la sută, exact cât scrie în contract. Dacă încerci vreo șmecherie, înregistrările ajung direct la Parchet.
Cătălin Fieraru apucă vaza cu trandafiri — aceleași flori pe care Rodica Florescu le considera obligatorii „într-o casă respectabilă” — și o azvârli cu furie în perete. Apa se împrăștie peste fotografia de la nuntă, iar chipurile lor zâmbitoare se prelinseră în contururi deformate, ca niște măști grotesce.
— Deci trei ani am suportat degeaba inutilitatea ta? — scrâșni el, cu fața schimonosită. — Nici măcar un copil n-ai fost în stare să-mi dăruiești!
Diana își desfăcu încet fermoarul rochiei. Cusătura de pe umăr se rupse brusc — încă o „atenție” de la Rodica, care îi croia ținutele „ca să-i mascheze silueta prea slabă”.
— Un copil? — izbucni ea într-un râs scurt, lăsând materialul să cadă la picioare. — Știi foarte bine unde e problema. Dar să-i spui mamei tale că băiatul ei e steril? Nicidecum. Era mai simplu să mă toci ani la rând pentru „neputința” mea.
El se repezi spre ea, însă se împiedică de cioburile împrăștiate. Căzu în genunchi și mormăi, cu voce guturală:
— Te distrug!
— Nu mai ai cum. — Diana îmbrăcă un pulover vechi, cumpărat înainte de căsătorie. Îi mirosea a începuturi și a libertate. — Singur ți-ai săpat groapa în clipa în care ai decis că oamenii sunt piese pe tabla ta de joc.
Ajunsă în prag, se întoarse o secundă. Cătălin rămăsese în mijlocul apei și al petalelor, strângând în palmă un ciob care îi tăiase pielea.
— Apropo… — rosti ea blând, ca și cum ar fi vorbit cu cineva ieșit din minți. — Sunt însărcinată. Tatăl este Victor Lupescu. De o lună. El, spre deosebire de tine, știe ce înseamnă să fii om.
Ușa se închise cu un zgomot sec. În apartament izbucni alarma, în timp ce Cătălin izbea oglinda cu pumnul, sfărâmând în bucăți imaginea celui care se crezuse invincibil.
Tăcerea nu veni. Aerul rămase apăsător, încărcat de rușine și furie. Înconjurat de porțelan spart și trandafiri striviți, Cătălin formă cu degete tremurânde numărul mamei sale.
— Mamă, știi ce a făcut nemernica asta… — începu el, dar țipătul Rodicăi îl acoperi.
— Victor! Totul e din cauza lui Victor! — plângea ea de parcă ar fi fost la priveghi. — Propriul meu nepot, fiul fratelui meu blestemat! Cum a putut să ne facă una ca asta?
Cătălin se lăsă pe podea. Cuvântul „nepot” îi bubui în tâmple. Victor nu era doar un amic sau partener de afaceri. Era văr primar, sânge din sângele lor. La fiecare reuniune de familie fusese exemplul: „Uite-l pe Victor, deși din ramura secundară, a ajuns un bărbat adevărat!”
— E… însărcinată cu el? — întrebă Cătălin, strivind telefonul atât de tare încât ecranul se crăpă. — Cu propriul meu…
— Da! — urlă Rodica. — Și a recunoscut! Tocmai a sunat și mi-a spus…