Monica Craioveanu oftă demonstrativ, ducând o mână la piept, ca și cum ar fi fost deja plictisită de presupusa mea intervenție.
— Doamne, iar facturi la electricitate? Gabriela, ți-am spus că ți le decontez, nu e cazul să dramatizezi pentru nimicuri.
— Nu sunt facturi, — am deschis mapa cu mișcări calme. — Este procesul-verbal de predare-primire a terenului din 1996. Și contractul de vânzare-cumpărare pentru construcția neterminată de pe el.
Monica a încremenit. Mâna ei îngrijită, întinsă spre stilou, s-a oprit suspendată deasupra biroului, la un pas de a atinge lemnul lucios.
— De unde le ai? Actele acelea au ars în incendiul de la vechea direcție, — a rostit precipitat, apoi și-a mușcat buza.
— Nu au ars, — am replicat fără să ridic tonul. — Au fost arhivate greșit. O singură cifră inversată în numărul cadastral. Mi-a luat șase luni să le găsesc.
Am întors documentul spre notar.
— Vă rog să verificați semnătura cumpărătorului. Nu aparține nici socrului meu și nici doamnei Monica Craioveanu. Cumpărătorul este tatăl meu, Mihai Lupescu.
În birou s-a lăsat o liniște apăsătoare. Până și zgomotul unui tramvai care scrâșnea pe șine, făcând curbă pe bulevard, s-a auzit distinct prin geam.
— Ce absurditate e asta? — Răzvan Petrescu s-a aplecat înainte, cu fruntea încruntată. — Tatăl tău? El era… doar inginer.
— Un inginer care, în ’96, a investit toate economiile strânse în anii petrecuți în nord în acel teren, — am rostit rar, apăsat. — După care a murit. Iar dumneavoastră, doamnă Craioveanu, rudă îndepărtată și angajată atunci în administrație, ați „ajutat-o” pe mama să pună actele în ordine.
Fața ei s-a albit brusc. Fardul de pe obraji părea acum două pete stridente pe un chip lipsit de culoare.
— Mama era devastată, avea încredere în dumneavoastră, — am continuat. — Ați trecut casa pe numele dumneavoastră sub pretextul unor taxe mai mici, promițând că veți face ulterior transferul corect. Acel „ulterior” nu a mai venit niciodată. Iar când, acum șase luni, ați decis să mă dați afară din locuință, am hotărât că e suficient.
Am scos din mapă un al doilea plic, alb, sigilat cu ștampila de ceară a arhivei.
— Aici se află expertiza grafoscopică privind falsificarea semnăturii de pe procura prin care imobilul a fost trecut pe numele dumneavoastră în ’98. Și plângerea mea penală. Este deja înregistrată. Numărul de dosar e trecut pe verso.
Marcel Iliescu a preluat actele și le-a analizat îndelung. Un minut. Două. Fără grabă.
— Doamnă Craioveanu, — a spus în cele din urmă, ridicând privirea, — nu pot autentifica donația. Mai mult, sunt obligat să suspend orice procedură legată de acest imobil până la clarificarea situației juridice.
Răzvan își privea mama, iar ea mă fixa pe mine. Din atitudinea ei dispăruse orice urmă de superioritate. În ochii ei se citea doar frica rece a omului prins asupra faptei, după ani în care a crezut că nimeni nu va verifica trecutul.
— Tu… ai știut tot timpul? — a murmurat el. — Ai stat la aceeași masă cu noi și…
— Și am suportat cum mama ta mă numea „nimeni” în fața fiicei noastre, — i-am tăiat vorba. — Da. Am știut. Și am așteptat momentul potrivit.
Mi-am îndreptat spatele și m-am ridicat în picioare.