— Raluca, draga mea… a suspinat Tatiana Iliescu, agățându-se cu disperare de portiera mașinii. — Eu doar mi-am dorit să vă fie bine! Am făcut totul din grijă!
Am privit-o drept în ochi, fără să mai simt nevoia să-mi îndulcesc tonul.
— V-ați îngrijorat pentru fiul dumneavoastră. Niciodată pentru noi. Doar pentru el.
În clipa aceea, ușa scării s-a izbit de perete și Adrian Oltean a apărut în fugă. Fără geacă, încălțat cu papuci de casă, de parcă ieșise doar până la tomberon. Când și-a zărit mama lângă taxi, a alergat direct spre noi.
— Raluca, așteaptă! — a dat-o la o parte pe Tatiana și a apucat mânerul portierei. — Nu pleca. Te rog.
L-am privit prin geamul încă coborât pe jumătate. Era livid, iar în ochii lui se citea o spaimă pe care n-o mai văzusem.
— Adrian, dă drumul la ușă.
— Nu pot! Nu așa! Trebuie să mai vorbim!
— Am vorbit deja.
A ezitat o fracțiune de secundă.
— Despre bani? — și-a umezit buzele. — Știu că i-ai câștigat singură. Bravo, chiar sunt mândru de tine. Putem să-i investim… să luăm un apartament mai mare. Sau o casă. Îți doreai mereu curte, îți amintești?
Atunci s-a rupt definitiv ceva în mine. Nici în momentul acela nu vorbea despre noi, despre ce pierdea, despre iubire. Tot la bani îi era gândul.
— Adrian, — am rostit rar, apăsat — îndepărtează-te de mașină. Este ultima oară când te rog frumos.
— Raluca, te iubesc! — a izbucnit el.
Cuvintele au sunat gol, ca o replică învățată pentru o piesă pe care o jucase prea mult. Când mi le spusese ultima dată cu adevărat? Nu mecanic, înainte de somn, cu ochii în telefon?
— Lasă ușa.
N-a făcut-o. Se ținea strâns, iar disperarea din privirea lui nu era a unui bărbat care își pierde soția, ci a unuia căruia i se ia ceva ce considera al lui.
— Adrian! — a strigat Tatiana Iliescu, apucându-l de braț. — În genunchi! Cere-i iertare!
El a clipit, s-a uitat la mama lui, apoi la mine. Și, spre surprinderea tuturor, s-a lăsat în genunchi pe asfaltul umed, în papucii lui caraghioși. Și-a împreunat mâinile.
— Raluca, te implor. Nu pleca. Mă schimb. O luăm de la capăt. O să fiu alt om, îți promit!
Câțiva vecini se opriseră deja, urmărind scena ca pe un spectacol. Am zărit chiar un telefon ridicat, gata să filmeze. Șoferul de taxi a tușit stânjenit.
— Domnișoară, poate totuși stați de vorbă… omul pare distrus…
Am ridicat geamul până sus, izolând zgomotul.
— Mergeți, vă rog.
Motorul a pornit. Adrian s-a ridicat brusc și a lovit cu palma în geam.
— Raluca! Nu face asta! Te rog!
Tatiana îl ținea de braț, plângând și murmurând ceva incoerent. Mașina s-a pus în mișcare. El a alergat câțiva pași în urma noastră, apoi s-a oprit, rămânând în mijlocul curții.
În oglinda retrovizoare i-am văzut silueta micșorându-se, iar mama lui gesticulând agitat lângă el. La colțul străzii au dispărut din vedere.
— Vă este greu, nu? — a spus șoferul cu blândețe.
M-am lăsat pe spate și am simțit lacrimile curgând. Dar nu erau de durere.
— Pentru prima dată după opt ani, mă simt ușoară.
A încuviințat discret și nu a mai întrebat nimic.
Când am ajuns pe bulevard, telefonul vibra întruna. Adrian. Tatiana Iliescu. Din nou Adrian. Am trecut pe silențios.
Un singur mesaj mi-a atras atenția. De la Daniel Diaconu: „Ești bine? A mers totul cum ai vrut?”
I-am răspuns: „Da. Totul a decurs perfect. Îți mulțumesc pentru sprijin.”
Replica lui a venit imediat: „Ține-te tare. Știi că sunt aici, orice ar fi.”
Am zâmbit. Daniel fusese mereu corect cu mine.
Hotelul unde l-am rugat pe șofer să mă duc era mic, cochet, aproape de parc, în centrul orașului. Am plătit pentru o săptămână — suficient cât să-mi caut un apartament și să pun la punct actele.
Când ușa camerei s-a închis în urma mea, liniștea m-a învăluit. M-am așezat pe marginea patului și am privit în jur. Curat. Ordine. Fără voci care să-mi spună ce greșesc. Fără critici la fiecare pas.
Telefonul a vibrat din nou. Adrian — apelul cu numărul treizeci și șapte. I-am blocat numărul. Apoi pe cel al Tatianei Iliescu.
Mâine voi suna avocatul pentru divorț. Poimâine mă întâlnesc cu un agent imobiliar. Restul se va așeza.
M-am apropiat de fereastră. Orașul strălucea sub lumini, iar oamenii își vedeau de viețile lor. Undeva acolo era Adrian, realizând, poate prea târziu, ce pierduse. Undeva era și mama lui, descoperind că nora pe care o subestimase nu era atât de neînsemnată.
Am rămas privind noaptea, cu umerii drepți.
După opt ani, știam fără urmă de îndoială un singur lucru: eram liberă.