Am inspirat adânc și am pășit în sufragerie.
Tatiana Iliescu stătea comod instalată în fotoliul meu preferat, sorbind ceai din serviciul meu de porțelan, ca și cum totul îi aparținea de drept. Adrian Oltean era lângă ea, cu privirea pierdută spre televizor, absent.
— Bună seara, am spus calm.
Soacra mea m-a măsurat din cap până-n picioare. În ochii ei se citea orice, numai bucurie nu.
— În sfârșit ai apărut. Adrian zicea că ajungi pe la prânz.
— Am spus că vin seara.
— Măcar ai apucat să gătești ceva?
L-am privit pe Adrian. Și-a ferit ochii.
— Nu, am răspuns liniștită. Am avut alte lucruri de făcut.
Tatiana Iliescu a oftat demonstrativ.
— Vezi, Adrian? Nici nu-i pasă de familie. Numai de ea însăși.
Altădată m-aș fi grăbit să explic, să mă justific, poate chiar să-mi cer iertare și să fug în bucătărie ca să repar situația. Dar în seara aceea ceva se așezase diferit în mine.
— Doamnă Iliescu, Adrian este un bărbat matur. Poate foarte bine să-și pregătească singur cina. Sau să comande.
Liniștea care a urmat a fost atât de densă, încât se auzea secundarul ceasului de pe perete.
— Cum îndrăznești?! a izbucnit ea, trântind ceașca pe farfurioară.
— Sunt obosită, am spus simplu. Mă duc să mă întind puțin.
Și am ieșit, fără să mai aștept reacții.
Imediat ce am închis ușa dormitorului, vocile au explodat. Tonul Tatianei Iliescu urca într-un țipăt ascuțit, apoi cobora într-un șuierat rece. Adrian murmura ceva, dar cuvintele lui se pierdeau. M-am așezat pe pat și am închis ochii. În mod ciudat, scandalul nu-mi provoca nici panică, nici impulsul de a interveni. Simțeam doar o epuizare grea, ca și cum nu dormisem de zile întregi.
După aproape jumătate de oră, Adrian a intrat val-vârtej. Avea obrajii înroșiți și maxilarul încleștat.
— Ți-ai pierdut mințile? Mama plânge din cauza ta!
M-am sprijinit într-un cot.
— Adrian, mama ta are șaizeci și doi de ani. Este adult. Dacă am rănit-o, poate să-mi spună direct.
— Ce vorbești? E mama noastră!
— Este mama ta, l-am corectat. Și nu sunt obligată să dau raportul pentru fiecare pas pe care îl fac.
Se uita la mine ca și cum m-ar fi văzut pentru prima oară.
— Ce se întâmplă cu tine? Nu erai așa.
— Nu eram, pentru că încercam să fiu pe placul vostru. Să gătesc, să fac curat, să zâmbesc și să mulțumesc că am fost acceptată în familia voastră.
— Raluca…
— M-am săturat să fiu comodă pentru toți, Adrian.
A vrut să mai spună ceva, dar s-a răzgândit. A ieșit trântind ușa.
Am rămas singură în mijlocul camerei. Îmi tremurau mâinile, inima îmi bătea neregulat, dar în interior se limpezea ceva. Ca și cum ceața în care trăisem ani întregi începea, în sfârșit, să se ridice.
Dimineața m-au trezit zgomotele din bucătărie. Adrian pregătea cafeaua, iar felul în care lovea ceștile trăda nervozitate. Mi-am pus halatul și am ieșit. Stătea cu spatele, turnând lichidul negru în două căni.
— Ascultă, a început fără să se întoarcă. Hai să lăsăm ce-a fost ieri. Mama a plecat. E supărată, dar am liniștit-o. I-am spus că ai avut o zi grea.
— Adrian, întoarce-te spre mine.
S-a conformat și mi-a întins o ceașcă. N-am luat-o.
— Vreau să divorțez.
Cafeaua s-a vărsat pe gresie. Cana i-a scăpat din mână și s-a rostogolit până aproape de aragaz, fără să se spargă.
— Cum adică?
— Vreau să încheiem căsnicia. Și trebuie să vorbim serios despre asta.
S-a așezat încet pe scaun, ca și cum ar fi primit o lovitură.
— Glumești?
— Nu.
— Din cauza mamei? Din cauza scenei de aseară? Raluca, știi cum e ea, mai dură, dar…
— Nu e doar despre ieri. E despre opt ani în care m-am pierdut pe mine. Despre faptul că nu m-ai întrebat niciodată ce îmi doresc. Despre cum părerea mea n-a contat niciodată în casa asta.
Tăcea, căutând parcă o explicație ascunsă.
— Există altcineva? a întrebat brusc.
Am râs scurt, obosit, dar sincer.
— Nu există nimeni. Doar eu. Și, pentru prima dată, îmi ajunge.
A apucat telefonul de pe masă.
— Trebuie s-o sun pe mama. Trebuie să știe…
— De ce? l-am întrerupt. Este…