Gândul îi fugise, pentru o clipă, la varianta întoarcerii acasă, la părinți. Dar ce ar fi găsit acolo? Mama și tata își trăiau viața lor, obișnuiți deja fără ea, iar fratele ei studia într-un alt oraș. Nu mai exista o cameră care să o aștepte, nici un loc care să-i aparțină cu adevărat. Și aici… aici începuse să simtă că nu e indispensabilă nimănui.
Telefonul a vibrat din nou. Octavian Cristea. A respins apelul. A mai sunat o dată. Și încă o dată. În cele din urmă, a dezactivat sunetul și a rămas nemișcată pe bancă, cu privirea pierdută în noaptea umedă.
Timpul părea să se fi dizolvat. Nu știa dacă trecuseră minute sau aproape o oră, când a simțit mișcarea ușoară a cuiva așezându-se lângă ea. S-a încordat și a întors capul.
Octavian.
Părul îi era răvășit, cămașa udă de ploaie. În mână ținea un buchet modest, cumpărat în grabă, probabil de la un chioșc deschis non-stop. Florile nu erau impresionante, dar erau acolo — o încercare stângace de a repara ceva.
— Bianca… a rostit el încet. Iartă-mă.
Ea nu a spus nimic. El i-a întins buchetul.
— Sunt un idiot. Ți-am uitat ziua de naștere. Mama mi-a spus abia după ce ai plecat. Nici măcar nu mi-a trecut prin minte că e azi.
Durerea a izbucnit din ea ca o rană deschisă.
— Deci la ziua mamei tale gătesc pentru douăzeci de oameni fără să clipesc, dar pe a mea o uiți? — vocea îi tremura de furie. — E singura zi din an care e doar a mea! Una singură! Și nici pe asta n-ai fost în stare s-o ții minte!
Octavian i-a prins mâna cu putere.
— Știu. Știu că te-am rănit. Sunt vinovat. Dar te iubesc, Bianca. Chiar te iubesc. Doar că… sunt împrăștiat, neatent. Mama a făcut mereu totul pentru mine, m-am obișnuit să nu fiu eu cel care ține minte datele, detaliile. Nu e o scuză, știu. E doar un adevăr rușinos.
Lacrimile i se prelingeau fără oprire.
— Uneori nici nu știu dacă mă iubești cu adevărat — a șoptit ea. — Pentru că dacă m-ai iubi, cum ai putea uita ceva atât de important?
— Ai dreptate în tot ce spui, a răspuns el, trăgând-o mai aproape. Sunt egoist. Mă gândesc prea des doar la mine. Dar vreau să mă schimb. Promit că de acum înainte voi nota fiecare dată care contează. Le-am trecut deja în telefon, peste tot unde am putut. Vreau să fiu mai bun. Dă-mi șansa asta.
Atunci s-a prăbușit în brațele lui și a început să plângă în hohote, fără reținere, ca un copil copleșit de prea multă durere adunată. Toată oboseala, toate frustrările, sentimentul acela de a fi singură într-un oraș care nu era al ei — toate au ieșit la suprafață. El îi mângâia părul și nu mai spunea nimic.
— Mă simt atât de singură aici… a murmurat printre suspine. Nu am prieteni, nu am pe nimeni. Doar pe tine. Și tu…
— Sunt aici, a întrerupt-o el ferm. Lângă tine. Și nu te voi mai lăsa să te simți așa. Îți promit.
Au rămas îmbrățișați, sub ploaia măruntă, până când frigul i-a făcut să se ridice.
— Hai acasă, a spus Octavian. Mama a aranjat masa. Zice că e de neconceput să nu sărbătorim ziua de naștere a nurorii. Te așteptăm.
Bianca i-a strâns mâna. Au pornit încet spre apartament. Buchetul din brațele ei era deja udat bine, petalele grele de apă, dar nu i-a dat drumul.
În sufragerie îi aștepta un tort cumpărat din apropiere, simplu, dar împodobit cu lumânări colorate. Hortensia Dunărescu le-a aprins cu grijă.
— Pune-ți o dorință, Bianca dragă.
Ea și-a ridicat privirea spre Octavian. Stătea lângă ea cu o expresie vinovată, aproape neajutorată, ca un copil prins cu greșeala. Și atunci a înțeles limpede: el va rămâne mereu așa — afectuos, bine intenționat, dar dezordonat, neatent la detaliile care pentru ea însemnau totul. Alegerea îi aparținea: să accepte asta sau să plece.
A închis ochii și a suflat în lumânări. Și-a dorit putere. Puterea de a iubi fără să se piardă, de a îndura fără să se frângă, de a crede că lucrurile pot fi îndreptate.
— La mulți ani, a șoptit Octavian, cuprinzând-o în brațe.
— La mulți ani, a repetat Hortensia.
Printre lacrimi, Bianca a încercat să zâmbească. Nu era aniversarea pe care și-o imaginase. Dar era viața ei. Familia ei. Decizia ei.
Și poate că, în ciuda tuturor imperfecțiunilor, va găsi în ea suficientă tărie pentru a face din această viață una fericită.
Sau, cel puțin, pentru a încerca.