Am lucrat până spre dimineață, așezând cu grijă fiecare bucată de săpun făcut de mine în cutii separate. Am potrivit formele ca pe niște piese fragile, iar sticluțele le-am înfășurat atent în folie cu bule, să nu se spargă la drum. Bogdan Mureșan a aruncat o singură privire în cameră. A văzut teancul de cutii, a încuviințat tăcut, ca și cum și-ar fi confirmat o bănuială, apoi s-a dus la culcare. Era convins că, în sfârșit, am acceptat situația.
Vineri dimineață, soneria a spart liniștea apartamentului. Bogdan își termina sandvișul înainte să plece la serviciu când a descuiat ușa.
Pe palier stătea Felicia Carpatencu, îmbrăcată într-un palton matlasat, cenușiu, ținând în mâini două sacoșe încăpătoare din pânză groasă.
— Bună dimineața, dragilor! a rostit ea cu voie bună, pășind înăuntru și așezând bagajele pe preș.
Bogdan s-a înecat cu ultima înghițitură. Privirea i-a fugit de la sacoșe la chipul mamei mele, apoi, încet, spre mine. Eu mă sprijineam calmă de tocul ușii, urmărindu-l.
— Doamnă Felicia… ce surpriză la ora asta? a bâiguit el.
— Dacia m-a chemat. Spune că nu-i bine să stau singură la țară. Mă dor șalele când car lemne, iar iarna e lungă. O să rămân la voi până la primăvară și îl mai ajut pe nepot la lecții, a explicat mama, scoțându-și cizmele și îndreptându-se spre baie să se spele pe mâini.
Bogdan m-a tras imediat în bucătărie, dornic să discutăm fără martori.
— Dacia, ce înseamnă asta? Mâine sosește mama!
— Știu foarte bine, i-am răspuns, desprinzându-mi brațul din strânsoarea lui. Dar chiar tu ai spus că unui om în vârstă îi e greu între patru pereți și are nevoie de sprijin. Și mama mea are nevoie. Va locui cu noi.
— Și unde o pui?
— În camera mică. Am mutat acolo vechiul divan extensibil. Încape fără probleme pentru două persoane. Sunt aproape de aceeași vârstă, se vor înțelege.
A rămas cu gura întredeschisă, apoi și-a frecat bărbia, căutând o ieșire. Nu putea să-și alunge soacra — apartamentul fusese cumpărat pe credit de amândoi și plăteam ratele în mod egal. Nici scandal nu-i convenea, mai ales că micuțul Cătălin Gabrielescu se agățase deja de bunica lui, entuziasmat. În cele din urmă, și-a luat geaca și a ieșit trântind ușa.
Hortensia Constantinescu a apărut sâmbătă, aproape de ora prânzului. Purta un impermeabil crem, elegant, și trăgea după ea un troler din piele.
— Bogdan, ai grijă, sunt lucruri delicate acolo! a poruncit ea din prag, în timp ce fiul ei împingea valiza în hol. Și deschide geamul la bucătărie, miroase a ulei încins.
S-a îndreptat sigură pe ea către camera mică, a deschis ușa și a rămas nemișcată.
Pe canapea stătea Felicia Carpatencu, răscolind fire colorate dintr-o cutie de plastic.
— Bună ziua, Hortensia. Poftiți, a spus mama mea, ridicându-și ochelarii pe nas. V-am eliberat raftul din stânga al dulapului.
Soacra și-a întors lent capul spre fiu.
— Ce înseamnă asta, Bogdan? Mi-ai promis cameră separată!
El a schimbat greutatea de pe un picior pe altul, cu ochii în podea.
— Mamă… lucrurile s-au schimbat. Și Dacia și-a chemat mama. Va trebui să împărțiți spațiul.
Buzele Hortensiei s-au subțiat până aproape au dispărut. Nu avea unde să se retragă — apartamentul ei fusese deja închiriat pentru următoarele șase luni. Fără un cuvânt, și-a împins valiza într-un colț și a închis ușa mai tare decât era necesar.
Au urmat zile neobișnuite.
Mama mea se trezea la șapte fără zgomot. Punea pe foc terciul de ovăz și pregătea micul dejun, având grijă să nu tulbure liniștea casei.