Concluzia se așeză între ei ca o piesă lipsă dintr-un mecanism murdar.
— Mama ta n-a hotărât niciodată nimic de una singură, spuse Dacia după o clipă de tăcere. Cât timp a trăit Viorel Petrescu, el a fost amortizorul. Filtrul. Acum că nu mai e, altcineva îi suflă în pânze. Rodica o dirijează.
Răzvan își trecu palma peste față, obosit.
— Și de ce ar face asta? Ce câștigă?
— Încă nu știu. Dar o să aflu. Până atunci… — își lăsă mâna pe abdomenul abia rotunjit — nu permit nimănui să transforme apartamentul ăsta în han. Răzvan, trebuie să pui punct.
Încercările lui de a o face pe Sanda Tudor să renunțe semănau cu efortul de a stinge un incendiu de pădure cu o sticlă de apă. De două ori s-a dus la Breaza. De fiecare dată s-a întors sleit, cu miros de valeriană și de parfum ieftin, înecăcios, cu care mama lui se îmbăia fără măsură.
Discuțiile o luau razna înainte să înceapă.
— Mamă, înțelege-mă, îi spunea el pe veranda casei părintești. Avem doar două camere, și alea una după alta. Vine copilul. O să plângă nopțile. N-o să doarmă nimeni.
Sanda stătea trântită într-un fotoliu de răchită, ca o negustoreasă sigură pe moșia ei, și spărgea semințe, aruncând cojile direct pe podeaua proaspăt spălată.
— Și ce, sunt surdă? Îmi pun dopuri în urechi. Nu mă duci cu vorba. M-am săturat să stau singură aici. Emilia Voinea s-a dus la Domnul, Dumnezeu s-o ierte. Cu cine să mai schimb o vorbă? Cu găinile?
— Găsește-ți o ocupație. Înscrie-te la un club, la ceva.
— Ia auzi-l pe deștept! izbucni ea, îngustând ochii. Așa vorbești cu mama ta? Eu ți-am aranjat casa? Ți-am dat-o. Taică-tu a muncit ca un câine, iar tu faci pe boierul și nu-ți primești mama sub acoperiș? Rușine să-ți fie. Rodica a avut dreptate, ești sub papuc. Sigur nevastă-ta, doamna de la „organe”, ți-a băgat prostii în cap.
— Dacia n-are nicio legătură. E vorba de spațiu. E prea strâmt pentru toți.
Sanda se ridică brusc, scuturându-și palmele de coji. Silueta ei masivă îi tăie lumina.
— Îți spun clar, Răzvan. Ori mă primiți cum se cuvine, cu respect, îmi dați camera mare și trăim toți ca o familie, ori Dacia își strânge catrafusele și pleacă. Tu rămâi cu mine, dacă ai minte. Că prea v-ați înmulțit pe aici, de parcă ați ocupat teritoriul.
— Îți dai seama ce spui? E soția mea! Îți poartă nepotul!
— Nepotul… mormăi ea veninos. Mai vedem al cui e. Poate l-a adunat din misiunile ei. Știm noi cum sunt femeile din poliție.
Atunci Răzvan s-a ridicat și a plecat fără să-și ia rămas-bun. A fost limita. Noroiul aruncat depășea orice hotar.
Din mașină a sunat-o pe Rodica Gabrielescu.
— Mătușă, de ce o încurajați? De ce o împingeți spre oraș? Are casă, grădină, aer curat.
Vocea Rodicăi curgea dulceag, ca mierea în care ai strecurat otravă.
— Răzvănel, de ce te aprinzi așa? Femeia e în vârstă, o dor toate. Are nevoie de supraveghere. La voi sunt spitale, salvare, tot ce trebuie. N-o să-ți lași mama de izbeliște, nu? Iar casa… rămâne. O încuiem și gata.
— Dar îi cere Daciei să plece dacă nu ne convine situația. Ți se pare normal?
— Of, vorbe aruncate la nervi, râse ea scurt. Așa e firea ei, aprinsă. Cedează, dragul meu. Respectă bătrânețea. Faceți-i loc, Dacia poate să se descurce în bucătărie, să-i pună un ceai. Important e să nu o contraziceți.
Răzvan a închis. În minte i se contura o schemă care nu-i plăcea deloc. Rodica părea strategul, iar mama — berbecul de asalt.
Când s-a întors, a găsit-o pe Dacia așezată pe podeaua camerei copilului. Cu degetele mângâia ursulețul pictat pe perete.
— Nu renunță, așa-i? întrebă ea fără să se întoarcă.
— Nu. Vine miercuri. A decis.
A evitat să repete insinuările murdare.
— Actele sunt pe numele ei, spuse Dacia calm. Noi stăm aici din bunăvoință. Te poate ține, pe tine ești fiu și ai domiciliu. Pe mine mă poate scoate oricând. Legal.
— Nu te dau afară! Cum să spui asta?
— Tu nu. Ea, da. Și îmi va face viața un calvar. Cunosc tipologia. Se hrănesc cu ceartă. Vor scandal dimineața, reproșuri la prânz și lacrimi seara. Eu nu-mi permit stresul ăsta. Am deja probleme cu sarcina.
S-a ridicat, hotărâtă.
— Nu locuiesc cu ea. Nicio zi.
— Și ce facem? întrebă el, descumpănit. Chiriile sunt uriașe. Avem rate la mașină, la renovare…
— Întotdeauna există o ieșire. Trebuie doar găsită.
Soluția a apărut neașteptat, prin meseria lui Răzvan. Între pompieri, legăturile sunt de fier.
A doua zi i-a povestit totul colegului său, Octavian Lupescu.
— Nu pot să cred! exclamă Octavian, un munte de om, roșcovan, aproape scăpând sandvișul. Mama își alungă propriul fiu? E de neconceput.
— Nu ne alungă. Vrea să se mute peste noi. În dormitorul nostru. Iar noi să ne înghesuim în camera copilului.
— Asta sună a internare, frate… Stai așa. Mama mea e plecată de jumătate de an la sora mea, în Italia, să aibă grijă de nepoți. Apartamentul ei, un bloc vechi la marginea orașului, stă gol. Nu vrea să-l închirieze străinilor, zice că îl fac praf. Dar pe tine te respectă. Nu a uitat că ai scos-o pe sub grinda aia, la incendiul din depozite.
Răzvan își amintea flăcările și fumul dens, și cum l-a tras pe Octavian la timp.
— Ar fi salvarea noastră, dar nu avem bani acum.
— Nu mă jigni. Plătiți utilitățile și udați florile. Eventual o sumă simbolică, câteva sute de lei pentru cheltuieli. Vorbesc eu cu ea.
Până seara, totul era stabilit. Carmen Mureșan oftase la telefon, impresionată de poveste.
„Vai, dragii mei… așa e viața. Stați acolo liniștiți. Răzvan e băiat de nădejde, n-am nicio grijă.”
Următoarele două zile au fost un vârtej.
Dacia împacheta fără să scoată un cuvânt: cărți, farfurii, haine. Fiecare obiect era așezat cu grijă în cutii, ca și cum ar fi închis un capitol. Iar Răzvan simțea, cu fiecare lucru pus deoparte, că miercurea care se apropia avea să schimbe totul, definitiv.