— Vlad Mureșan, îți dai seama că te-a pus cu spatele la zid?! a izbucnit Rodica Corbuleanu, aproape țipând.
Vlad și-a ridicat încet privirea. S-a uitat mai întâi la mama lui — chipul ei era crispat de furie, deformat de ranchiună. Apoi ochii i s-au oprit asupra mea. În cele din urmă, a atins cu degetele rezultatul testului de pe masă.
Ceva din expresia lui s-a schimbat vizibil. Nesiguranța i s-a topit din ochi, ca și cum ar fi luat, în sfârșit, o hotărâre.
— Mamă… a rostit el calm.
— Ce „mamă”? Hai, plecăm! Las-o să se sufoce singură în palatul ei!
— Nu pleacă nimeni nicăieri, a spus el apăsat, închizând laptopul. Și nu va exista niciun ocean.
— Cum adică?! Pentru ea îți întorci spatele propriei mame?
— Nu pentru ea. Pentru copilul meu. Și pentru mine. Nu vreau să-mi duc viața mâncând la nesfârșit paste ieftine și numărând monedele. Îmi doresc o familie.
S-a ridicat și a venit direct la mine. M-a cuprins strâns, de parcă abia atunci înțelegea ce era pe punctul de a pierde.
— Iartă-mă, Oana. N-am judecat limpede. Așa am fost obișnuit… să tac.
Scaunul Rodicăi a scârțâit violent când s-a ridicat.
— Așa deci? Atunci rămâneți în mocirla voastră! Eu nu mai calc pragul ăsta! Și să nu vă imaginați că am de gând să cresc eu copilul vostru! Eu vreau să trăiesc, nu să fac pe bona!
A trântit ușa atât de tare, încât calendarul a căzut de pe perete.
Am rămas în bucătărie, în liniștea aceea grea de după furtună. Vlad și-a sprijinit fruntea de umărul meu.
— Chiar ai fi intentat divorț? m-a întrebat aproape în șoaptă.
— Fără ezitare, i-am răspuns. Nu permit nimănui — nici măcar mamei tale — să decidă în locul nostru.
A încuviințat încet.
— Înțeleg. O să ne descurcăm. Achit mașina mai repede, mai iau proiecte suplimentare. Iar mamei… îi cumpărăm un multicooker. Oricum se plângea că al ei e antic.
Un an mai târziu, băiețelul nostru, Tiberiu Tudor, a venit pe lume la termen — sănătos și cu plămâni puternici. Vlad s-a dovedit un tată exemplar: se trezește noaptea fără să bombăne, îl spală, îi schimbă scutecele și îi taie unghiile cu o seriozitate aproape solemnă.
Rodica nu s-a ținut de promisiunea dramatică. Când a văzut că suntem bine, a reapărut. Acum vine organizat, o dată la două săptămâni, anunță dinainte și nu stă mai mult de o oră. Mai bombăne, mai oferă sfaturi necerute, dar Vlad îi răspunde mereu cu un zâmbet liniștit:
— Mamă, ne ocupăm noi. Îți chem un taxi sau preferi autobuzul?
De aniversare n-a mai plecat nicăieri. S-a supărat pe toată lumea, s-a certat cu prietenele și vecinii și joacă rolul mamei nedreptățite.
Totuși, zilele trecute am surprins-o strecurând în căruciorul lui Tiberiu o pereche de șosete tricotate. Verde țipător, aproape stridente — dar groase și călduroase.
Se pare că până și inimile cele mai dificile pot, din când în când, să se înmoaie. Important este doar să știm cât de aproape le lăsăm de hotărârile care ne privesc familia.