— …dar adevărul e că într-un singur punct are dreptate, a continuat Ovidiu Ursuleanu, cu o voce mai tăioasă. — Nu prea te ocupi de casă. Vin seara de la serviciu lihnit și găsesc în frigider iaurt și cașcaval. Un bărbat normal nu trăiește așa.
Clara Stancu s-a întors încet spre ușă, de parcă ar fi vrut să vadă prin lemn.
— Așadar, ești de partea ei.
— Nu țin partea nimănui! Vreau doar să fie ordine în casa mea. Să fiu întâmpinat cu mâncare caldă, iar mama să poată veni în vizită fără tensiuni. E ceva firesc!
— Vizitele nu înseamnă mutare definitivă, a replicat Clara, apropiindu-se de clanță fără s-o apese. — Oaspeții nu schimbă mobila după bunul plac. Nu aduc prietene peste noapte fără să anunțe. Ovidiu, mama ta s-a instalat aici ca și cum ar fi proprietara.
— Aberații! a izbucnit el. — Ești egoistă. Te deranjează că mai există cineva în afară de tine. Vrei control total. Dar și eu locuiesc aici, iar mama mea are dreptul să treacă pe la noi!
— Să treacă, da. Să rămână, nu.
— Nu s-a mutat!
— Lucrurile ei sunt în dulapul nostru. Papucii, pe hol. Crema, în baie. A dormit pe canapea de trei ori săptămâna asta. Asta nu se numește „a trece”.
— Și ce dacă? Tonul lui s-a împietrit. — E femeia care m-a crescut. Are tot dreptul să fie lângă mine. Dacă te deranjează, poate ar trebui să-ți regândești prioritățile.
Cuvintele au căzut ca o sentință. Clara a rămas nemișcată.
— Deci, dacă nu vreau să împart acoperișul cu mama ta, înseamnă că sunt o soție rea?
— Înseamnă că nu-mi respecți familia.
Ea a inspirat lent.
— Am înțeles. Totul e limpede.
A auzit pașii lui retrăgându-se pe coridor. Din bucătărie răzbăteau râsete, clinchet de farfurii, conversații animate. Cina continua, ca într-o familie numeroasă. Fără ea.
Clara s-a întins pe pat îmbrăcată, cu ochii închiși. Tâmplele îi zvâcneau. În piept se amestecau furia, umilința și o liniște rece, tăioasă.
După aproape două ore s-a ridicat, și-a stropit fața cu apă rece și a ieșit din dormitor.
Bucătăria era goală. Musafirii plecaseră, chiuveta era curată, aragazul lustruit. Pe masă, o oală cu borș acoperită și o farfurie de chiftele sub folie. Lângă ele, un bilet scris stângaci: „Clara, încălzește și mănâncă. Dă-i și lui Ovidiu. Viorica.”
Clara a mototolit hârtia și a aruncat-o la gunoi. A deschis frigiderul. Produsele ei — brânzeturi fine, humus, iaurt grecesc, legume proaspete — dispăruseră. În locul lor, recipiente voluminoase: salată de boeuf, borcane cu murături, slănină, conserve pregătite de Viorica Stancu.
Mâncarea ei nu fusese mâncată. Fusese aruncată.
A verificat coșul. La fund, ambalaje de mozzarella, cutii de sushi, borcanul gol de humus. Totul la gunoi.
O furie rece a cuprins-o. Nu era doar lipsă de respect. Era o ocupare a teritoriului. Un marcaj brutal: „aici comand eu”.
A intrat în sufragerie. Ovidiu stătea pe canapea, cu ochii în telefon. Viorica Stancu dormita într-un fotoliu, acoperită cu pledul preferat al Clarei, din lână merinos, cumpărat cu douăzeci de mii de lei.
— Ovidiu, a spus Clara calm.
— Ce e?
— Unde sunt alimentele mele?
— A, alea? Mama a zis că erau stricate. Brânza mirosea urât, legumele erau ofilite. Le-a aruncat.
— Era dorblu. Așa miroase. Costă trei mii bucata.
— Nu știu. Mama se pricepe.
Clara a privit-o pe Viorica. Femeia a deschis un ochi, i-a întâlnit privirea, apoi l-a închis la loc, prefăcându-se adormită.
A înțeles totul.
S-a întors în bucătărie și a rămas o clipă cu ochii pe oala de borș.
Planul s-a conturat simplu și clar. Mâncare pentru mâncare.
A deschis congelatorul. Sus, pe raft, erau comorile Vioricăi: găluște făcute manual, colțunași, sarmale, chiftele — luni întregi de muncă.
Clara a început să scoată pachetele, unul câte unul. Găluștele cădeau pe blat cu un zgomot sec. Colțunași cu cartofi, cu vișine, cu brânză. Sarmale înghețate. Carne tocată pregătită pentru chiftele.
Le-a aruncat în coș.
— Clara? Ce faci acolo? a strigat Ovidiu din hol.
Nu i-a răspuns. A continuat metodic. Ultimele au fost chiftelele, lăudate mereu ca fiind mai bune decât cele din magazin.
— Ai înnebunit?! a izbucnit el, năvălind în bucătărie. A văzut coșul plin, pachetele aruncate. — Ce-ți trece prin cap?
— Erau suspecte, a spus ea egal. Nu știm de când stau acolo. Poate de un an. Le-am aruncat. Mă preocupă sănătatea ta.
— Sunt făcute de mama! Le-a modelat o lună! a încercat el să scoată pungile din coș. — Ce faci?!
— Exact ce a făcut și mama ta cu brânza mea. Ochi pentru ochi.
— Ești nebună! a apucat-o de braț, strângând-o dureros. — Scoate-le!
— Mamă! a strigat el. — Vino repede! A aruncat găluștele!
Viorica a apărut imediat, aparent dezorientată, dar perfect conștientă. A deschis coșul, a văzut mormanul și a țipat:
— Ce-ai făcut, femeie fără suflet?! Erau găluștele mele! Le-am pregătit jumătate de an!
— Eu am căutat brânza mea o lună, a replicat Clara rece. Dar pe dumneavoastră nu v-a interesat. Ați decis că aveți dreptul să aruncați ce nu vă aparține. Așa că am decis și eu la fel.