…oameni legați de pământ, țărani din satul Băilești, județul Dolj. Șaptesprezece generații trecute în registre. Nici urmă de rang boieresc, nici negustori înstăriți.
— Taci!
A sărit în picioare atât de brusc încât dosarul i-a alunecat dintre degete, iar foile s-au împrăștiat pe covor ca niște păsări albe doborâte din zbor.
— Și schimbarea numelui a avut loc în ’78, am adăugat fără să ridic tonul. Oficial, la Starea Civilă. Dintr-un banal nume de țărani într-unul cu sonoritate nobilă. Îndrăzneț gest. Aproape poetic, aș spune.
Tăcerea s-a așternut grea. Se auzea doar ceasul din perete și pocnetul artificiilor de afară.
— Minciuni! a strigat ea către fii. A pus totul la cale!
Octavian Dănescu a ridicat o pagină, a privit atent.
— Mamă… e fotografia ta aici. Și semnătura.
— Dar cerceii? a intervenit Roxana Cioban, brusc. Nici ei nu sunt ce pretindeai?
N-a primit răspuns.
— De unde provin? Sunt și ei „moștenire” de la iobagi sau doar o achiziție cu iz vechi?
— I-am cumpărat în ’73, a murmurat Olimpia Rădulescu. Dintr-un magazin de consignație. Cu cincizeci de lei.
Roxana și-a strâns buzele, dezamăgită.
Cătălin Andreescu s-a apropiat de mine și, pentru prima oară în acea seară, m-a privit direct.
— Diana… nu știam…
— Ba știai, i-am răspuns calm. Doar că ți-a fost mai comod să închizi ochii.
Mi-am luat paltonul, mi-am înfășurat fularul și mi-am pus căciula cu moț pe care Olimpia o ironizase mereu, numind-o „caraghioasă”.
— An nou fericit. Și peria de toaletă rămâne aici. Presimt că o să vă fie utilă.
N-a mai rostit nimic.
Am plecat și am întâmpinat Noul An de una singură.
Și nu am simțit nici cea mai mică părere de rău.