După câteva clipe în care a savurat tensiunea ca pe un desert rafinat, Olimpia Rădulescu și-a mutat atenția spre cealaltă noră.
— Așadar, Roxana dragă, e rândul tău, a rostit ea mieros.
I-a întins o cutie îmbrăcată în catifea vișinie. Roxana Cioban a deschis-o cu gesturi tremurate și a scos un țipăt încântat: pe fundalul întunecat străluceau o pereche de cercei din aur, împodobiți cu rubine adânci și lucrați cu o filigranare fină. Piese pe care le văzusem doar prin vitrinele muzeelor, niciodată atât de aproape.
— Sunt de familie, a murmurat soacra mea cu o respirație teatrală. Au aparținut străbunicii mele. Născută din neamul V-escu.
Roxana și-a dus palma la piept cu un dramatism aproape ridicol, ca într-un serial de duzină. Dacă nu mi s-ar fi strâns gâtul într-un nod greu, aproape sufocant, aș fi izbucnit în râs la spectacolul acela prost regizat.
— Cătălin, i-am șoptit eu, îți dai seama ce se întâmplă aici?
— Diana, te rog… nu începe, a mormăit el.
Își fixa privirea pe covor, studiind arabescurile ca și cum ar fi fost brusc fascinante. Orice, numai să nu mă privească. Atunci am înțeles limpede: vedea perfect nedreptatea, însă nu avea să mă susțină niciodată.
Trei ani de căsnicie petrecusem alături de Cătălin. Trei ani în care mama lui nu pierduse nicio ocazie să-mi amintească, fin sau direct, că proveniența mea nu era „la nivelul” familiei lor. Ea se considera urmașa unui sânge albastru, iar convingerea asta o purta ca pe o coroană invizibilă.
Eu, istoric de profesie, lucram cu documente și arhive. Și, obosită de atâtea aluzii, hotărâsem să-i pregătesc propriul meu cadou de Anul Nou.
— Olimpia Rădulescu, am spus eu calm, ridicându-mi privirea spre ea.