— Am trăit împreună cincisprezece ani! — izbucni ea la telefon, cu vocea frântă de plâns. — Cum e posibil să ajungem doi străini?
În clipa următoare și-a dat seama că la celălalt capăt al firului nu mai era nimeni. Călin Ursuleanu spusese tot ce avusese de spus și închisese. Atât. De acum înainte, Mara Stoica trebuia să se descurce singură.
Spre seară a sunat-o mama ei, complet neștiutoare de dezastru. A vorbit cu o fiică „împlinită”, „puternică”, iar Mara a jucat rolul până la capăt. A mințit cu voce calmă, a râs chiar. După ce apelul s-a încheiat, s-a prăbușit în fotoliu și a izbucnit în lacrimi, cu fruntea lipită de genunchi, lăsând durerea să i se scurgă fără opreliști.
A doua zi, într-un taxi care o ducea în afara orașului, își ștergea discret obrajii umezi. Lacrimile îi alunecau trădător, una câte una, la fel de singuratice ca și ea. În portbagaj zăcea singurul ei bagaj — un troler modest. Lângă ea, pe banchetă, o geantă voluminoasă părea să-i țină companie. Șoferul o privea din când în când prin oglindă, iar Mara ar fi vrut să dispară, să se facă mică și să se ascundă în geanta aceea.
Totul se năruise într-o singură după-amiază. Călin venise acasă și, fără ocoluri, îi spusese:
— Trebuie să ne despărțim. Și ca oameni, și ca parteneri de afaceri.
„Soț” era un cuvânt prea mare. Oficial nu fuseseră niciodată căsătoriți, deși trăiseră împreună aproape cincisprezece ani. Mara nu avusese curajul să insiste asupra unei cununii — așa fusese crescută. Iar el nu o ceruse niciodată. În timp, li se păruse că actele nu mai contează: aveau aceeași casă, aceeași școală de limbi străine, aceleași planuri. Sau cel puțin așa crezuse ea. Nu se întrebase niciodată pe numele cui erau trecute toate. Când a decis să plece, Călin a eliminat-o din viața lui cu o simplitate crudă și i-a interzis să mai apară și la serviciu.
— Am găsit deja pe altcineva în locul tău.
În amețeala furiei și a șocului, Mara a replicat:
— Presupun că nu doar la școală ai găsit înlocuitor.
El a ridicat din umeri, ca și cum lucrurile astea s-ar fi întâmplat de la sine. Mai târziu, ea a aflat că se îndrăgostise de mama Biancăi Diaconu și era convins că aceea e „pentru totdeauna”. Mara fusese doar pentru cincisprezece ani. Noul capitol urma să fie etern. Cum o chema pe femeia aceea? Oricât s-a străduit, numele i-a rămas blocat în memorie.
Într-un gest pe care l-a considerat generos, Călin i-a oferit niște bani la despărțire. Nu suficienți pentru un apartament în oraș, nici pentru o vilă cochetă la periferie. În starea în care se afla, Mara a intrat pe un site de anunțuri, a ales aproape la întâmplare o ofertă ce se încadra în buget și, câteva ore mai târziu, era deja în drum să vadă proprietatea.
Casa se afla la aproximativ patruzeci de kilometri de capitală — destul de departe încât să pară o ruptură, dar nu complet izolată. Prețul era scăzut fiindcă imobilul nu era finalizat integral. Structura era gata, utilitățile trase, iar două încăperi — bucătăria și un dormitor — erau complet amenajate. Mai rămăseseră două camere ce necesitau finisaje.
— Mi se pare cam ieftin — i-a spus Mara tinerei care o întâmpinase. — Nu că m-ar deranja, dar… există vreun inconvenient ascuns?
Fata părea abia trecută de douăzeci de ani.
— A fost casa tatălui meu. N-am mai ținut legătura cu el de vreo zece ani, din momentul în care a plecat de acasă. Mama s-a recăsătorit rapid, iar pe mine m-a crescut tatăl vitreg. Tata a ridicat casa asta singur, cărămidă cu cărămidă. Visa să trăiască aici, într-un sat retras. După ce a murit, m-au găsit ca să intru în posesia moștenirii. Sunt singura trecută în acte. Am acceptat, iar acum vreau doar să vând și să închei capitolul.
— Stați… tatăl dumneavoastră a murit?
— Da.
— Ce vârstă avea?
— Patruzeci și șapte de ani. Mama spune că s-a istovit muncind la casa asta. Că și-a pus toată viața în ea.
— A murit aici?
— În curte. Lucra în grădină, pe arșiță, și s-a prăbușit.
Mara a rămas fără cuvinte. Un bărbat în putere, care ridicase aproape singur o casă întreagă, dispăruse brusc. Iar ea se consuma pentru o despărțire. Era vie, sănătoasă — putea să o ia de la capăt.
Telefonul a vibrat chiar atunci. O mamă de elev o anunța iritată că noul profesor nu se ridica la nivelul așteptărilor și că își dorește ca fiul ei să continue doar cu Mara Stoica.
— Dar eu probabil mă voi muta din oraș — a încercat ea să explice.
— Și ce dacă? Există internet! Mara Stoica, noi vrem engleză adevărată, nu bâlbâieli de genul „zis iz”.
Mara s-a întrebat cu groază pe cine angajase Călin în locul ei. Ani la rând selectase personal fiecare profesor. A acceptat propunerea de a preda online, iar o urmă de energie i-a revenit în privire. Între timp, tânăra proprietară, vizibil obosită de întreaga poveste a moștenirii, părea gata să încheie tranzacția cât mai repede posibil, fără să mai pună prea multe întrebări.