Alegerea îți aparține. Decide.
Raluca Cătălinescu a făcut un gest scurt către dosarul rămas pe masă, ordonat, rece, ca o sentință deja scrisă.
— Ai două variante, a spus ea calm. Respectăm litera contractului și împărțim corect. Sau mergem în instanță și transformăm totul într-un război juridic. Hotărăște-te.
Fără să mai aștepte vreun răspuns, s-a întors pe călcâie și a dispărut în dormitor, lăsând în urma ei un gol apăsător. Sergiu Mihaescu a rămas singur în living, înmărmurit. După câteva clipe, s-a lăsat greu pe canapea, cu privirea fixată pe ecranul negru al televizorului. Hârtiile de pe masă nu erau simple documente. Erau verdictul prostiei lui, al naivității și al orgoliului masculin fals, crescut artificial. Pierduse. Nu la limită, nu din întâmplare — pierduse categoric. Iar cel mai dureros adevăr era că își construise singur acest dezastru, pas cu pas.
A rămas acolo până când noaptea s-a topit în zori. Nu a dormit nicio clipă. Dosarul îl privea parcă acuzator de pe masă, iar cuvintele Ralucăi îi răsunau obsesiv în minte: „Vei rămâne cu datorii și fără casă.” Se văzuse mereu stăpân în acel apartament, un mic rege domestic. În realitate, ajunsese un copil pus în fața unei alegeri nemiloase, pregătite chiar de mâinile lui.
Când cerul de afară s-a luminat, s-a ridicat greoi și s-a târât spre bucătărie. Fără să gândească, mâna i-a fugit spre telefon. Nu putea face față singur. Avea nevoie de cineva care să-l susțină, chiar dacă acel sprijin îl împinsese mereu în fundături. Cu degetele tremurânde, a format numărul mamei sale.
— Alo, puiule? — vocea Feliciei Corbuleanu a umplut bucătăria cu o veselie forțată. — Ei? S-a rezolvat? Ați semnat?
— Mamă… — glasul lui s-a frânt într-o șoaptă aspră. — Nu s-a semnat nimic.
— Cum adică nu s-a semnat?! — a explodat ea instantaneu. — Iar face pe încăpățânata? Las’ că-i arăt eu!
— Nu, mamă, nu asta e… — Sergiu a înghițit cu greu. — Nu e vorba de încăpățânare. Ea… ea a calculat totul.
A început să explice dezordonat, sărind de la un detaliu la altul: clauzele contractului prenupțial, banii ei, ratele plătite din conturile personale, extrasele bancare păstrate cu grijă.
— Mi-a spus că, dacă nu semnez, depune cerere de divorț. Și că în instanță… rămân fără nimic. Cu datorii.
La capătul celălalt al firului s-a lăsat o tăcere grea, aproape ireală. Apoi, un țipăt strident i-a spart timpanele, făcându-l să îndepărteze instinctiv telefonul.
— CE?! — urla Felicia. — Cum îndrăznește nenorocita?! E șantaj! Șantaj curat! Să nu semnezi nimic, ai auzit? Nici măcar o virgulă! Dă-o afară din casă! Să vedem ea ce mai face!
— Mamă, are toate dovezile… — a gemut el. — Transferuri, extrase, tot! În instanță câștigă sigur! Eu rămân dator băncii!
— Minciuni! — țipa ea fără să-l mai audă. — Judecătorul o să fie bărbat, o să înțeleagă! O să țină cu tine! Te sperie! Ești prost dacă pui botul! Schimbă yala azi!
Atunci, cu o limpezime dureroasă, Sergiu a văzut hăul spre care era împins. A văzut sala de judecată, înfrângerea, ratele, o cameră închiriată la periferie. Și pentru ce? Pentru o iluzie de „autoritate” sădită în el de altcineva.
— Mamă, ajunge, — a întrerupt-o. Vocea îi era seacă, epuizată. — Gata. S-a terminat.
A închis fără să mai asculte. Telefonul i-a alunecat din mână și a căzut pe podea. Sergiu s-a prăbușit cu fruntea pe masă și a închis ochii. Era zdrobit. Nu de Raluca, ci de propria orbire.
Din ziua aceea, apartamentul s-a transformat într-un frig permanent. Trăiau ca doi străini cazați accidental în aceeași locuință. Raluca era politicoasă, distantă, de neatins. Sergiu se mișca prin camere ca o umbră, micșorat, rușinat. A încercat de câteva ori să deschidă discuții, să găsească o cale de întoarcere.
— Raluca… poate renunțăm la apartament… — a spus într-o seară, privind-o în timp ce spăla vasele. — Poate uităm tot și continuăm ca înainte.
Ea nu s-a întors. Doar mâinile i s-au oprit o clipă în apă.
— Ca înainte? — a repetat indiferent. — Adică atunci când tu erai „stăpânul”, iar eu o Cenușăreasă tolerată în propria casă? Nu, Sergiu. Acel „înainte” a murit.
— Dar a fost ideea mamei… — a scăpat el, disperat, deși îi era deja greață de propria scuză.
— Tu ai gândit vreodată singur? — s-a întors ea calm. — Nu. N-ai fost soț. Ai fost băiatul mamei tale. Sau ai fost.
Și a ieșit din bucătărie. Atât a fost nevoie. O propoziție finală.
Între timp, Nicoleta Ursuleanu, aflând de eșec, a încercat să o intimideze pe Raluca prin mesaje.
„Ești nebună? Vrei să-l lași pe frate-miu fără bani? Crezi că ești deșteaptă? Vezi tu ce pățești!”
Raluca nu a răspuns. A făcut capturi de ecran și i le-a trimis lui Sergiu, cu o notă scurtă: „Spune-i surorii tale mulțumesc. Sunt dovezi excelente pentru proces, la capitolul insultă și calomnie.”
După aceea, nici Nicoleta, nici Felicia nu au mai deranjat-o. Bătălia fusese câștigată fără scandal. Mai rămânea doar finalul oficial. Iar Sergiu, în liniștea „cetății” lui, a înțeles în sfârșit că nu era rege acolo. Era prizonier. Și singurul temnicer fusese el însuși.
Au trecut trei luni. Trei luni de tăcere glacială, de vieți paralele sub același acoperiș. Sergiu îmbătrânise vizibil, se micșorase. Evita privirea Ralucăi, iar când se intersectau din greșeală, ochii lui trădau doar regret și resemnare.
Într-o dimineață, ea a pus un plic pe masă.
— E citația. Divorț și partaj. Avocații noștri au stabilit deja condițiile. Exact cum am spus.
El a luat plicul fără să-l deschidă. A încuviințat din cap, privind podeaua. Mândria insuflată ani la rând fusese complet zdrobită. Știa că orice opoziție i-ar fi agravat situația.
Procesul a fost scurt și limpede. Raluca, îmbrăcată sobru, a vorbit clar, fără emoții inutile. La fiecare întrebare, scotea documentele potrivite, răspunzând precis.
— Instanța constată că avansul creditului ipotecar a fost achitat din fondurile personale ale reclamantei, — citea judecătoarea. — Conform legislației…
Sergiu asculta cu umerii căzuți. A privit spre mama sa, palidă, cu ura scrisă pe față. Dar nu mai avea putere. Faptele și legea erau de neclintit.
Decizia a fost previzibilă. Apartamentul urma să fie vândut. Datoria stinsă. Raluca își recupera suma investită, restul se împărțea.
La ieșire, Sergiu a încercat să spună ceva.
— Eu…
— Totul s-a spus deja, — l-a oprit ea blând. — Ai grijă de tine.
A plecat fără să se uite înapoi. Pașii ei sunau hotărât, măsurând drumul spre o viață nouă.
Două luni mai târziu, locuința a fost vândută. Sergiu s-a mutat într-o cameră închiriată la marginea orașului, cu datorii și regrete.
Într-o zi senină de toamnă, Raluca a intrat în noul ei apartament. Mic, dar al ei. Fără ipotecă. Fără obligații. Fără rude invazive.
Aerul mirosea a vopsea proaspătă și libertate. A pus cheile pe pervaz: o singură cheie. Atât.
A zâmbit. Nu de bucurie explozivă, ci de liniște profundă.
A expirat adânc.
— Libertate, a șoptit.