Am înțeles atunci, fără urmă de îndoială, că nu mai era vorba de simple întâmplări.
Așa a început mica mea confruntare, purtată în tăcere. Un război mărunt, dus pe vârfuri. Am devenit atentă la orice. Mă prefăceam că dorm adânc în fotoliu, lăsam obiecte anume în locuri bine alese, rosteam cu voce tare, către nimeni, lucruri care nu puteau fi verificate decât de cineva care auzea, înțelegea și… reacționa.
— Mi se pare mie sau, în parc, chiar în spatele stejarului bătrân, ar trebui să crească niște bujori splendizi, am spus într-o zi, în timp ce îi frământam cu grijă degetele rigide.
În realitate, în acel loc nu era nimic altceva decât o strachină părăsită de flori, înghițită de buruieni și nepăsare.
A doua zi, la prânz, Victor Cernat a aruncat o remarcă aparent banală, discutând cu grădinarul, ca și cum ideea i-ar fi venit pe loc:
— Apropo, am cerut designerului peisagist să amenajeze o nouă rondă. Cu bujori. Chiar acolo, lângă stejarul vechi. Mi se pare potrivit.
Un fior rece mi-a alunecat pe șira spinării. Nu era imaginație. Nu era coincidență. Cineva țesea un plan, iar eu eram prinsă în el.
Momentul decisiv a venit târziu, în miez de noapte. M-a trezit impresia unui foșnet în camera lui Sebastian. Am dat la o parte pătura și, desculță, aproape plutind pe podea, m-am apropiat de ușă. Am întredeschis-o doar cât să pot privi. Lumina lunii cădea în tăieturi argintii peste patul uriaș. Era gol.
Inima mi s-a prăbușit undeva în stomac, gura mi s-a uscat complet. Eram gata să țip, să alarmez întreaga casă, când am auzit un zgomot abia perceptibil, un scârțâit surd, venind din biroul lui Victor Cernat. Mi-am ținut respirația și am pornit într-acolo, lipită de podeaua rece, ca o umbră speriată.
Prin ușa masivă de stejar, lăsată întredeschisă, l-am văzut. Sebastian. Stătea în picioare, sprijinit de biroul greu, cu palmele albe de încordare. Spatele îi era dezgolit, mușchii vibrând sub piele, iar picături mari de sudoare îi curgeau pe șira spinării. Murmura ceva cu furie mută, privind fix documentele împrăștiate pe masă. Nu mai era omul inert, absent, pe care îl știam. În fața mea se afla o ființă concentrată până la durere, plină de ură, suferință și o energie sălbatică, ca un animal prins într-o capcană.
Am făcut instinctiv un pas înapoi. Parchetul vechi a protestat cu un scârțâit jalnic.
El s-a oprit. A încremenit. Apoi, cu un efort supraomenesc, ca și cum fiecare mișcare i-ar fi sfâșiat corpul, s-a întors spre mine. În lumina lunii, privirea lui nu mai era goală, ci plină de o groază rece, instinctivă, și de o conștientizare înghețată a situației. Ne-am privit fără să ne mișcăm, prin semiîntuneric. El știa că fusese descoperit. Eu știam că văzusem ceva pentru care aș fi putut să nu mai fiu plătită. Sau să devin, foarte simplu, o văduvă discretă, de care te poți descotorosi ușor.
A făcut un pas spre mine, clătinându-se, și s-a apucat de spătarul unui fotoliu. Chipul i s-a contorsionat nu de durere fizică, ci de o luptă disperată cu propriul trup.
— Ta… taci… a scos printre dinți.
Vocea îi era aspră, ruginită, nefamiliară vorbirii. Nu era o rugăminte. Era un ordin, încărcat de o amenințare primitivă, mută, care m-a făcut să simt un frig real, ca și cum aș fi fost scufundată în apă înghețată.
În clipa următoare, o umbră masivă s-a proiectat în spatele meu. M-am întors brusc, cu inima gata să-mi sară din piept. În cadrul ușii stătea Victor Cernat, socrul meu „oficial”. Purta un halat de catifea, părul cărunt îi era pieptănat impecabil, iar fața nu-i trăda nicio surpriză — doar o oboseală severă, aproape minerală. În mână nu avea nici armă, nici cuțit, ci o mapă groasă, uzată. Și, ciudat, aceea era mai înfricoșătoare decât orice pistol.
— Se pare că mica noastră pasăre a ieșit din colivie și a văzut lucruri pe care nu trebuia să le vadă, a spus calm, aproape plictisit. Intră, Irina Dobreanu. Hai să stăm de vorbă. Ca niște adulți.
Am rămas lipită de tocul ușii, incapabilă să-mi mișc picioarele, conștientizând cu o limpezime crudă că, acceptând această înțelegere, intrasem într-un joc străin mult mai adânc decât îmi imaginasem vreodată. Și că ieșire nu mai exista. Deloc.
Am pășit în birou. Picioarele îmi erau moi, inima îmi bătea undeva sus, în gât, lovindu-mi tâmplele. Victor Cernat s-a apropiat de masă și mi-a indicat, fără un cuvânt, un fotoliu din piele. Sebastian, încă în picioare și respirând greu, s-a lăsat în scaunul din fața mea cu un efort vizibil. Fiecare mușchi al feței îi tremura de durere și tensiune. Spectacolul se terminase. Cortina căzuse, lăsând la vedere adevărul, urât și incomod.
Victor Cernat a tras spre el mapa aceea blestemată.
— Așază-te, Irina. Nu te speria. Nu te va omorî nimeni și nu te va încuia într-un beci, a spus, schițând un zâmbet sec, lipsit de orice urmă de umor. Nu suntem într-un thriller ieftin. Problemele noastre sunt mult mai banale, mai complicate și infinit mai periculoase.
M-am așezat pe marginea fotoliului, fără să-mi dezlipesc privirea de pe el.
— Fiul meu, a continuat el, făcând un gest spre Sebastian, nu este exact omul pe care l-am prezentat. A existat un accident. Rănile au fost reale, cumplite. Dar cea mai gravă rană nu este la coloană. Nici la picioare. Ci aici, a spus, atingându-și tâmpla. Și încă din altă parte.
A scos o fotografie din mapă și a aruncat-o pe birou, în fața mea. În imagine, Sebastian era de nerecunoscut: bronzat, râzând din toți porii, fericit, ținând în brațe o fată brunetă, delicată, cu ochi adânci.
— Roxana Iliescu. Logodnica lui. Marea lui iubire. Ea se afla la volan în noaptea accidentului. A murit pe loc. Sebastian a supraviețuit. Printr-un miracol. Dar a supraviețuit ca să înfrunte un coșmar și mai mare.
A făcut o pauză, lăsând cuvintele să mă lovească din plin.
— Tatăl Roxanei, Dorian Hârjeu, fost partener de afaceri și actual dușman declarat, este convins că Sebastian conducea mașina. Că el este vinovat de moartea fiicei sale. Răzbunarea lui nu cunoaște limite. A declanșat un război corporatist total împotriva noastră. Vrea totul: compania, reputația, banii. Dar nu-i ajunge. El vrea sânge. Crede cu fanatism că Sebastian se preface infirm pentru a scăpa de justiție. Și dacă va bănui, fie și pentru o clipă, că fiul meu își revine… Victor Cernat și-a trecut mâna peste față, într-un gest încărcat de o oboseală veche. — Îl va ucide. Fără ezitare. Pentru el, un asasin plătit nu este o figură de stil, ci o soluție concretă.
Îmi mutam privirea de la tată la fiu. Sebastian privea fix în fereastra întunecată, cu pumnii strânși atât de tare încât părea că oasele urmează să cedeze, iar aerul din încăpere devenea tot mai greu, pregătind inevitabil explozia adevărului care urma.